Мария Бутырская - Избранное. Том 10

Конечно же не только я
тому виной… Но всё же, всё же
я столько лет порой тревожил…
Молюсь, чтоб боль прошла твоя…

Минуты расставания
на площади Восстания,
И ваш,
в тоску вгоняющий,
заплаканный «портрет».
На площади Восстания,
у вас одно желание —
Забрать и в урну выбросить
разорванный билет.

К чему же мне,
не грешному,
в решениях не спешному,
Зачем на этой площади,
стоять мне? —
Вот вопрос.
Увы,
привык к мятежному,
как в жизни
к неизбежному,
к минутам расставания,
и к граду женских слёз.

Слова сентиментальные.
Тоскливые, печальные,
вновь мысли,
те же самые,
теснятся в голове.
Опять дорога дальняя,
Опять слеза хрустальная,
скатившись,
как горошина,
дрожит на рукаве.

Соседа с дрелью шугану,
Заткну поющих во дворе,
Себе дарю я тишину
Под вечер в среду в октябре.

Жене я приготовил кляп,
Но и сама сидит, молчит.
По плитке кафельной «тяп-тяп»,
Она обувкой не стучит.

Я перерезал провода,
Чтоб не шумел дурацкий лифт.
Такого кайфа никогда
Не ощущал я! Зуб болит,

Но он затих от тишины,
Боится – вырву я его.
Вот так вести себя должны
Все-все. Всегда! До одного!

Не безгрешен бывал я в былые деньки,
и за это едва ли Господь приголубит…
Отрываются прожитых лет лепестки,
и мне слышится: Губит, не губит… не губит.

Уберу в парикмахерской иней с висков
и забуду – на время – про близкую старость.
И не буду гадать, сколько лет-лепестков
на ромашке судьбы до кончины осталось.

Сколько б ни было – все, без остатка, мои.
Если сможешь, родная, прости за промашки
и водой на прощанье меня напои,
а потом принеси луговые ромашки…

Их так много бывает в родимом краю —
есть такие луга, что сплошные букеты!
Я уйду, не надеясь на встречу в раю —
там случайные гости, наверно, поэты…

А за спиной – нелёгкая дорога
И впереди – неведомая даль…
Там и придётся подводить итоги,
Жалеть о чём-то или нет. Медаль
Не заслужил на финише забега:
Одышка, слабость, боли там и тут.
Подзатянулся марафон в полвека,
Всё было в нём и лучший друг, и Брут.
Любовь, как боль – симптом неизлечимых
Иль панацеи созданный мираж,
А километры пролетали мимо
И неудачи лишь вводили в раж…
Суть суетлива, нет ей здесь покоя,
А оглянуться некогда порой,
Чтоб оценить – где блажь, где дорогое,
Что ты оставишь за немой чертой…
Что ж остаётся здесь от человека,
Когда рассветы новые… встают?
Подзатянулся марафон в полвека…
Поэты здесь так долго не живут…

Спасибо, жизнь, за боль и за разлуки,
За то, что слез уже осталось мало,
За каждый шаг, который стал наукой,
За то, что до получки не хватало.

Спасибо, жизнь, за крепкую закалку,
За осень и за творческие муки,
За то, что стала твёрдою как палка
И всё беру в свои «мужские» руки.

За то, что не согнулась, словно кляча,
За то, что я не прячу взгляд стыдливо
И иногда ещё от счастья плачу.
Спасибо, жизнь, ты всё таки красива!

Бог Амур охотился лишь ночью
И не ту мишень сражал порой,
Сердце раня выстрелом неточным,
Обрекая мучиться тоской.

Люди гибли в несусветных муках,
Выгорая без взаимных чувств.
Клял стрелок неверный глаз и руки,
Совести влача постыдный груз.

Бросился в слезах Амур к Венере:
– Трудно метко выстрелить в ночИ!
Как, скажи, мне точность соразмерить,
Матушка, что делать, научи!

– Не печалься, сын! Я разбросаю
Крепеньких каштанов семена,
Расцветут из них деревья к маю,
Будет ночь, как день, освещена!

Свечи-канделябры в листьях-пальцах
Ослепят полУночную тьму!
Промахов ты сможешь не бояться,
Доверяя луку своему!

…Много ли веков прошло, не знаю…
Но весной без края и конца
Пышный цвет каштанов охраняет
Нежные влюблённые сердца!