Лев Варнашёв - Цена за право быть собой. Сборник стихотворений

Я смерти как-то в карты проиграю.

Будет за мной должок, не броский, – роковой.

Свою скупую жизнь я в барах пропеваю.

Мой скорый поезд движет на покой.

Время придёт, я чувствую, придёт расплата,

За проигрыши ставкой на грехи.

Ждёт меня горькая, но светлая награда.

Дождём пролью на вас свои стихи.

Бросаясь запахом своих гнилых картинок,

Она живёт во тьме моих глубин.

Моим последним соперником станет – кончина.

Я честно проиграю ей.

Один. На один.

Время пришло… Мой самолёт взял курс на небо…

Чёрным вороном надо мной кружись!

Тёплым запахом родного мне хлеба,

Отмерил полосу, – длинною в жизнь.

И вот вы встанете передо мной,

Когда умру я спокойно.

Не при параде.

Читайте, и помните, – я живой.

В ваших глазах, и на листах сухой тетради.

Мой белый Диксон

Мне холодно, и одиноко…

В окнах квартир метёт пурга.

Не отличишь уж лёд от хладных окон,

И в друге не заметишь ты – врага.

На километры по моему сердцу,

Распласталась белая мука.

Мне хочется лишь приторно вглядеться,

В глаза, засыпанные снегом, – по луга.

Смотри: Дома пусты, холодные дома.

Вокруг лишь белая пустыня.

И кисти нынче, – уж не до пера.

Я с сердца горько соскребаю иней.

А люди мрут, как скот в чумную пору.

И ладно плотью, – духом мрут!

Над ними даже не летает чёрный ворон.

Тут синяком сверкает порванный сосуд.

В моей большой холодной жизни,

Одни оттенки белого, души цветной.

Я начинаю чувствовать себя жителем Диксона,

Брошенным на смерть, своей родной страной.

Нет

Нет больше музык и радостей,

Нет больше лучших трелей.

Только скупая слеза мирской сладости,

Скользит по чернильным артериям.

Нет ни образов, ни рисунков. Все – реальны.

Теперь я живу, в стихах своих.

Бумага паршивая, но стихи, – гениальные!

Что притворяют, мой почерк – в жизнь.

Я погрузился в мир, из написанных мною книг.

А говорят не скинешь жизнь с руки, как перчатку.

Я попрощался с ней – в один мимолётный миг.

Вот только рука потеряла хватку.

***

Я люблю падать, на фоне ваших взлётов,

Люблю наигранный ваш смех.

Со стороны, ведь, видно все повороты,

И если и падать, то только выше всех.

Такой, как я…

Таких, как я, – наверное любить не будут,

Таких, как я, – опасно подпускать к себе.

Таких, как я, – через года забудут.

Таких, – не пустят на порог к судьбе.

Такие, как я, – не просят оплат,

Мы не смотрим на то, какой вы породы.

Такие, как я, – дарят много тепла,

От этого вечно – встречают холодных.

Такой, как я, – словами не играет,

Такой, как я, – изгой на всех мирских вокзалах.

Такой, как я, – видимо, сердцем догорает,

За то, чтоб ваше,

– никогда не остывало.

Таких, как я, – дома никто не ждёт…

Наверное, я – беда в вашей судьбе.

Таких, как я, – что колют в сердце лёд,

Видно, опасно подпускать к себе…

Таких, на жизнь, наверное, никогда не изберут.

Что счастье склепают из маленьких радостей.

Таких, что плавают тростинкой на ветру,

И чуют каждую нотку слабости.

Таких, как я, – что в слух о чувствах не заявят,

Но расплескают по миру ради тебя цветы.

Таких, наверное, никто не обнимает,

Иначе почему, не обнимаешь меня ты?

Наверное, такие, – обречены на одиночество,

Таким, – достаточно одного цветка, чтоб поле расцвело.

У таких, как я, – насквозь душа просрочена,

Тем что должно было пройти, но не прошло.

Таких, как я, – наверное, долго любить не будут.

Таких, – видно, опасно подпускать к себе.

Таких, скорее всего, быстро позабудут,

Такие смотрят вслед своей судьбе.

Таким, как я, без одного крыла,

С земли не подняться в холодную стаю.

Да и во мне, видно, избыток тепла,

Раз я постоянно всех обжигаю…

Таким как я, не стоит жалеть о жизни,

Ведь жизнь меня, особо не жалела.

Таким как я, – провал безукоризнен,

Таким, что для души, а не для тела.

Такого, как я, – дома никто не встречает.

Такого, как я, – любить не станут.

Такой, как я, – словами не играет.

Такому, – места нет, на всех мирских вокзалах.

С таким, наверное, не пройти туманы.

Такого на жизнь, скорей всего, – не изберут.

Таких, как я, – что сердце своё оставляет тут,

За то, чтоб ваше,

– никогда не остывало.

Сгнил

Знаете, как понять, что ты окончательно сгнил?

Что нет в тебе ни одной чистой капли?

Все грязные мухи, слетаются на запах твоих чернил,