Максим Болдин - Случайная связь

В осеннем троллейбусе в мятом плаще
с туманных окраин до Пряжки,
до вялотекущей, смурной, вообще
не речки, а так, доходяжки
достаточна и лаконична среда,
ландшафт или сумма строений.
Так сух мой язык и двузначна судьба,
так короток воздух осенний —
всего на глоток, на вершок, и стучат
колесные пары развязно.
Типичен, но неповторим звукоряд,
и в такт подпевают несвязно
деревья, карнизы, узоры в стекле,
иероглифы, тайные знаки,
и свет, захлебнувшийся в мутной реке,
в смирительной этой рубахе.

2018

Я буду жить в тени дерев,
в родном краю, как на чужбине,
и к сорока, чуть протрезвев,
чуть оскудев умом, отныне
стану безмолвен и велик
в пределах дачного массива,
уже не юноша, старик,
почти богач, бедняк спесивый,
вполоборота наблюдать
игру сверчка и светотени,
не раздеваясь, засыпать
на неразобранной постели
и видеть горы в тихом сне
в постперестроечном диване,
как будто лето в сентябре
в цветущем чабром Самарканде.

2018

В карманах снег смешался с дымною листвой.
Плывут пакеты по заплеванной Фонтанке.
Я на попутке отправляюсь в край ночной,
где вместо сёл стоят зеленые сбербанки.
В них наши кровные, в них криптовещества
не переводятся в словарные запасы.
И на столах гниет сырая береста,
и над панельками разбросанные стразы
метагалактики, иначе не сказать,
каким огромным не казалось это слово.
Я обернусь, но в темноте не разобрать,
как много смерти здесь, как мало здесь живого.
Политкорректная природа городов
метлою дворника, трудом Екклезиаста
след оставляет на убожестве дворов,
в которых ты когда-то был до боли счастлив,
бежал сквозь листья и воскресные снега,
сквозь зайчик времени – отметину на стенке,
туда, где в небо проливается река,
и ты сквозь годы прикасаешься к коленке
студентки Лита, завалившей сопромат
родной грамматики, квасного эмпиризма,
и снится ей Фонтанка, листопад
и мальчик, не лишенный драматизма.

2019

Подруга в дурке спит в тужурке,
пока весна играет вальс,
пока торгуют «найком» чурки,
и дорожает спас и спайс,
пока мечтают и взрослеют
пока ещё не палачи
и в боевые портупеи
суют джедайские мечи,
пока народ мой несвободен
простоволос и обуян,
пока хуярит на заводе
порода древних россиян,
и в казематах санитары
глотают импортный табак,
вольнолюбивцам стелют нары
нежнее, нежели наждак,
нежнее, нежели в апреле
хор соловьиной стрекотни.
Звенят смазливые капели
о смерти, времени, любви,
о том, что в этой синей иве,
как в этих темных пустырях,
грачи кричат о рецидиве,
о в белых мантиях врачах.

2019

Руины листьев рухнули в садах.
У времени шекспировская нотка.
И вечность здесь совсем не при делах.
Скорее виновата водка.

И жизнь короче, чем мы думали с утра,
а ночь длиннее, чем любая миля.
И льет который день как из ведра.
Не подвело бы чувство стиля,

воспел бы это безобразие легко,
всю эту лесополосу за дачей,
и свет, идущий очень далеко
и медленно, а как он мог иначе,

кругом вода, грунтовая вода,
вода на крыше и вода в кастрюле.
Пора нам собираться в города,
пока мы здесь не утонули.

Пока не стали паклей и травой,
воткнувшей стебли в скисшую природу.
Пока нам не явился домовой,
как он является народу.

2019

Мой быт суров, тщедушен, сер,
как стены брежневской общаги
настырных пасынков галер,
стипендиатов из путяги.
Я болен с осени, я наг.
Я враг народа и порядка.
За вдохом – выдох, вывих, мрак.
Стихи – не более чем взятка.
Но кто ведущий? Кто ведом?
Кто возглавляет казнокрадство?
Молчать сподручнее о том
во избежанье панибратства.
Не брат ты мне, не кум, не сват,
читатель вымученной прозы.
Твой суд – постыдный компромат,
мои полночные неврозы.
Поговорим. Как вязок свет.
В исподнем лес. Еще, я слышал,
что дорожает жизнь, в ответ
жильцы намыливают лыжи.
Таков уклад, во что горазд
культурный сброд, ударник моды,
эксплуатируемый класс
прогресса, времени, свободы.