Сергей Волобуев - Бывший Ангел

Бескрайняя пустыня подо мной…
Денимом рваным небо распласталось…
И на душе блаженство и покой,
А впрочем, лишь душа-то и осталась.

Внизу людишки жалкие пестрят,
Чего-то ищут в суете порочной.
Шумят, смеются, что-то говорят,
Кого-то обсуждают в дрязгах склочных.

Бегут, кричат, боятся опоздать,
Толкаются… Какие злые лица!
Успеете пред Господом предстать,
Не тратьте сил. Не стоит торопиться!

– Мадам… Простите, сразу не признал…
Я, честно, думал, вы в мой сад не вхожи.
А здесь все обезличено: безнал
На чувства, на любовь, на память тоже.

Хочу спросить: «Ну как вам новый мир?
Без холодов, всегда весна и лето?»
– А вам как здесь? – «Как в жаркий день пломбир,
Одна проблема: скучно без буфета!

Все слишком пресно. Без пикантных блюд,
Без сложных чувств и без стихов корявых.
Гармония, порядок и уют
Под зорким глазом ангелов кудрявых.

Как память? Не сразил еще склероз?
Сердечко не подводит, пульс не скачет?
Как прежде, не тревожит запах роз?
По прошлому душа уже не плачет?

Теперь совсем другие миражи…»
По случаю спрошу еще приватно :
– Вот если все сначала, от межи?
Не хочется в подлунный мир обратно?

Где так давно по воле Высших Сил, —
А мне тогда казалось, что случайно, —
Я встретил ту, которую любил,
И до сих пор болею чрезвычайно.

Вдруг, может быть, в назначенный мне час
Я получу нежданную отсрочку:
Мне улыбнется снова видеть вас…
Но только в той, телесной, оболочке.

Под куполом прозрачного зонта
Под мягкий шелест ласкового вздора
Ко мне вернется прежняя мечта
На том же самом месте в ту же пору.

Мне шорох звезд подскажет, что я сплю.
И без необходимости в ответе
Я вам шепну во сне: «Я вас люблю…
Я вас люблю на том и этом свете!»

– А где межа? В чем радость прежних лет?
Полжизни не понять, чему учились…
Потом пытались в ней оставить след…
Вторую половину все лечились.

И в чем живая правда жизни той?
Искали смысл, а кончилось все комой…
Постойте… Вы… кто, собственно, такой?

– Уже Никто.., когда-то был Знакомый…

Ты писала мне с ошибками —
Ворошила память граблями…
Лился дождь слезами липкими,
По листу стекая каплями…

Я хотел к тебе внимательно
Отнестись на ноте радостной,
Но читал твою бредятину,
Зависая в чувствах тягостных.

Точка к точке, буква к буковке,
Словно вышитые бисером,
Перламутровые пуговки
На листе сливались высером.

Ты писала мелким почерком :
Много букв и мало разума…
Получались письма-очерки,
Не читал я их – выбрасывал.

И топил в пучине омута,
Чуть уняв сердцебиение,
В том, что ты мозгами тронута,
Возникали подозрения,

Провожал в анналы памяти
Без оркестра и без почестей:
Затянулась наша сomedy —
Больше что-то мне не хочется.

Забывались ночи лунные,
Превращались в злые новости,
Фразы, вроде бы, заумные,
Удивляли бестолковостью.

Словно шел полями минными,
Я по знакам препинания:
Были письма твои длинными —
Не хватало мне внимания.

Не хватало мне терпения
Вникнуть в образы дурацкие:
Ты прекрасные мгновения
Превращала в муки адские.

Называя меня «суженый»,
Предъявляла мне претензии,
Организм мой перегруженный
Доводя до гипертензии.

Добивала меня фактами
Без особой (к черту!) этики…
Сердце билось полутактами
От такой суровой эпики.

Ты брала меня за органы,
За собой тащила в прошлое,
Повторяла: «Маски сорваны!»,
Как же это было тошно мне!

Я писал письмо ответное,
В нем кормил тебя рассказами,
Что прошла пора заветная,
Что друг с другом мы не связаны,

Отвечал, что, к сожалению,
Наши чувства обесточены,
И, по высшему велению,
Между нами все закончено.

Вероятно, то же самое
Предъявить и ты сумела бы,
Но с упорством ты писала мне,
Называя черным белое.

И в сердцах сорила чувствами,
Что-то мямлила обиженно,
Но все больше было грустно мне
От любви, обидой выжженной.