Сола Монова - Стихи про мужиков

Перевязаны жёлтою бечевой,
Книжки сгладили приступ дрожи…
От него не зависело ничего,
От меня, как ни странно, тоже…

Дай, Господи, решение, которое
Сведёт меня с дороги кочевой,
Ведь я теперь на_всё_уже_готовая.
Решение… и больше ничего…

Мой путь изрезан злыми перекрёстками,
То голову теряю, то коня,
Единственное, правильное, хлёсткое
Дай, Господи, решение принять…

Давно мечусь, истерзанная, нервная,
Мечусь, а на обочине – пикник…
Дай, Господи, единственное верное,
Хоть как-нибудь об этом намекни…

Повесил крест серебряный на шею мне,
А кровь не превращается в вино…
Дай, Господи, принять одно решение…
Всего одно, прошу, всего одно.

Нынче небо покрыто стразами,
Всё фальшивое стоит дёшево.
Никому ни о чём не рассказывай —
Нет предательства, так найдёшь его.

На плите закипает чайник,
Мило шепчутся плюшки с творогом…
А друзья познаются в молчании,
Ведь молчание стоит дорого!

А сегодня дождик с утра закапал,
А ещё приснился хороший сон,
У меня есть папа, папа из «Скайпа»,
Папа занимается бизнесом.

Говорят, что папа мой рыжий-рыжий,
В «Скайпе» он с помехами и угрюм,
Но зато мы с мамой живем в Париже,
И я по-французскому говорю.

Раньше я скучала, теперь не очень,
Настоящий папа – не для меня!
Электронный папа, как тамагочи,
Даст на Диснейленд и не даст ремня!

Папа позвонит в новогодний ужин,
Замахнёт в онлайне «Вдовы Клико»,
Я хочу такого же точно мужа —
Чтобы много денег и далеко!

В глубокой ночи освещает плед
Квадрат моего экрана.
Я помню, мне было 15 лет,
И не было «Инстаграма».

Не ставили лайков на мой живот,
Красивый и очень плоский,
И был девяносто какой-то год
И спирт на разлив в киоске.

Палёного спирта текла река,
Кассетник ругался фоном,
Я видела только издалека
Мобильные телефоны

У хмурых братков и роскошных дам
В ботфортах на босу ногу —
То были отчаянные года
И культовые для многих.

Кого-то убили, а кто-то скис
От мака или от водки,
Папаши латали свои носки,
Мамаши – свои колготки,

Подростки лечили свои угри
И много воображали,
А Танька учила меня курить
У школы за гаражами.

Мы с Танькой не знали о соцсетях,
Фолловерах или троллях,
Мы с Танькой хотели курить взатяг
И шибаться без контроля,

Всё было понятн о: что жизнь – игра,
А Пашка Карманов – гений,
И нам показался бы «Инстаграм»
Какой-то дурацкой хренью.

А Пашка Карманов читал с трудом
И тырил в трамваях цацки,
На трубах в подвале устроил дом
И всех угощал по-царски,

Он пел о принцессах до хрипоты,
Как хочется целовать их,
И лезли на песню в подвал коты
И грелись на стекловате,

И капало с этих горячих труб,
И пахло довольно гнусно,
И будь у меня хоть какой ютуб,
Вы б знали его искусство,

Поскольку на Пашку ходили все,
Спускаясь во тьму и влажность,
И Пашка бы точно тогда не сел
За чей-то пустой бумажник…

Сегодня в Сети – всевозможный шлак
И много хороших песен.
Я Пашку искала, но не нашла,
Наверное, мир не тесен,

Звенел алюминий вай-фай-антенн,
Гудел мировой процессор,
Вбивала хештеги – валил контент,
Но только не те принцессы…

А тех, из подвала, простыл и след,
И это ничуть не странно.
Принцессы рулили в пятнадцать лет —

В эпоху без «Инстаграма»!

Если ты – образованный человек,
Избавляйся от свастик и параной.
Где война начинается? В голове:
Каждый третий сейчас в голове с войной.

Вот ты думаешь, ты бы предотвратил —
Доказал, отомстил, отомстил за всё…
Потряси головой: в голове – тротил,
В эту голову искру – и разнесёт!

Ты, конечно, силён и неотразим,
А вокруг недоразвитые враги,
Ты, конечно, привык осуждать расизм,
Но считаешь, что ты превзошёл других…