Владимир Марков: На семи ветрах

Я возродился в дождь, небесною водою

Отмытый добела, я стал кристально чист,

Но я остался пуст и нем своей душою,

Как в темноте алмаз, как белый чистый лист.

Белый снег, белый снег -

Искры чистой воды,

Вздох, упавший узором

В морозную синь,

Просто капельки льда

И прозрачность слюды,

И изысканность линий

Небесных богинь.

Просто дождик осенний

Влюбился в звезду,

Очарованный блеском

Далёких зарниц,

И, застыв от восторга

В любовном бреду,

Водопадом хрустальным

он падает ниц.

Багровые тучи на западе неба

Сожрали усталое солнце. Закат,

Раздавленный комьями грязного снега,

Стекал у ворот заводских на асфальт.

Шуршащая масса, одетая в робы,

Вползала в открытую ждущую пасть,

Чтоб утром, насытив завода утробу,

В постель отработанным шлаком упасть.

И серые лица смотрели под ноги,

Где в мёртвых лучах побледневшей луны

Горбатые тени на скользкой дороге

Танцуют ламбаду грядущей войны.

А молох завода, рыгнувши угаром,

Урча и пуская отравленный смрад,

Закрыл пасть ворот – он доволен товаром -

Он всё переварит и этому рад.

А в брюхе у облака – свежая рана,

Об острый кирпичный – отравленный зуб,

И женщина в муках родила урода,

И мёртвая рыба, и высохший дуб,

И ужас в глазах умирающей бабы,

И язвы от выдранных с корнем лесов,

И грязные слёзы в морщинах оврагов,

И саваном пепел…

За всех вас, погибших юными,

Чтобы нам счастье далось легче,

Я не буду лить фигуры чугунные:

Я поставлю простую, белую свечку.

За всех вас, жизни не проживших,

Чтоб детям вашим счастье выдалось,

Я зажгу фонарь над тропой нехоженой,

Чтобы вам дорога лучше виделась.

За всех вас, ушедших безвременно,

Чтобы нам, глупым, жилось лучше,

Я пущу кораблик памяти по времени,

Чтоб пристал он там, где добро гуще.

Вот – исток. Здесь начало всего и всея.

Вот – ручей, положил чьё начало исток.

Вот река из ручьёв протекает в края,

Где плотиной истоку подведен итог.

Вот цветок на ветру уронил семена.

Вот – весна. И росток выпускает листок.

Вот поляна лесная цветами полна.

Вот – сапог, и каблук уминает цветок.

Вот корова, пузатая, носит дитя.

Вот – телёнок: и вроде продолжился род.

Вот бычок хвост задрал, на телушек глядя.

Вот – мужик, длинный нож и прожорливый рот.

Вот идёт человек, гениальный чуть- чуть.

Вот рождается мысль в голове у него.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.