Дарья Рундыгина - Рыжие строки. Сборник стихотворений

Слово мое безлико, слово мое бездарно,
Каждый звук в нем немой, каждый слог – безударный.
Горечь стихов моих Вам не сдалась и даром!
Осень, листва горит рукописей пожаром.

Слово моё слепо, слово мое глухо,
Слово мое прогоркло, слово мое протухло.
Слово моё никчемно, слово мое глупо,
Мухой навозной мысль жестью звенит над ухом.

Слово моё пленно, слово моё избито,
Строки стихов моих – треснувшее корыто.
Не удержали смысла, смысл прошел сквозь сито.
Строки мои – не гордость, части их – не молитва.

Слово моё померкло, слово моё сдулось.
Строки стихов моих бьются о стены улиц.

Мальчик мой, знай, что ты полюбил поэтессу.
Она будет писать о слезах, а как же иначе!
Она будет страдать так надрывно, как будто бы честно,
Только ты не сердись, мой хороший, мой миленький мальчик.

Мальчик мой, ты всерьез полюбил поэтессу!
У нее в голове лишь хорей, и ей все же до ямба.
И в безлунных ночах не находит приюта, места.
В ней за жизнь накопилось так много обид и яда.

Мальчик мой, полюбил, а она ни стиха и ни слова.
Все кромсает себя изнутри обрывками строчек,
Ее жизнь протекает и в каждой строфе все по новой.
А писать о тебе она может, но только не хочет.

Но неровными строчками лист от души опять исчерикан,
Снова падают слезы на белую в клетку тетрадку.
Она снова будет читать их с угрозой, надеждой и криком,
А ты путайся в сложных о смысле тех строчек догадках.

Она любит тебя, только пишет душой забытой
И плюется стихами, как будто шампанским горчащим.
Мальчик, радуйся, те, что в стихах, те навеки в титрах.
Она любит тебя, всей душой, так надрывно кричащей.

В ее строчках скопились ненужные залежи соли,
Бесконечный порыв все отдать на потеху людскую.
Если ты не в стихах, значит, ты все ж не сделал ей больно.
Она любит тебя, пока соль ей не даришь морскую.

Знаешь, мама, я не хочу больше быть поэтом.
Себя, других травить бессмысленными словами.
Главные строки опять оставлять без ответа
И смотреть в потолок, валяясь на старом диване.

Мама, я не хочу писать и думать о прошлом,
Слать в прошлое письма, бросая в почтовый ящик.
В стихах воспевать то, что больнее и горше.
Хочется не в стихах, а в жизни быть настоящей.

Знаешь, милая мама, в жизни ведь нету места
Правильным мыслям, спокойному, ровному шагу.
Ну, мама, скажи мне, что я из другого теста.
И что побеждать свое прошлое мне не надо.

Знаешь, мама, я ведь совсем ничего не смыслю
В том, что правильно, что дозволено, незапретно.
Но жизнь однозначно повадки имеет лисьи.
Знаешь, когда вырасту, я хочу быть поэтом.

Я буду писать верлибром
И буду жить не по правилам.
Ты душу мне с корнем вырвал —
Я сердце тебе подставила.

Я буду кричать навзрыд,
Чтоб выкричать без остатка
Прогорклость моих обид,
И я не ослаблю хватку.

Я буду писать стихи,
Домой приходить под утро.
Наотмашь кнутом лихим —
Со свистом в галоп минуты.

Я буду сама себе
Хозяйкой, свободной кошкой.
Мечтать и идти к мечте,
И плакать лишь понарошку.

К сожалению, врать не умею.
Я боюсь перепутать легенды.
Моя правда – не панацея,
А попытка пресечь инциденты.

Правду шпарю в лицо без сомнений,
А не нравится – буду молчать.
У меня для моих сочинений
Есть толстенная в клетку тетрадь.

«Не люблю, ненавижу, скучаю,
Приходи, уезжай, замолчи!» —
То, что чувствую, то и вещаю,
А ты ложью меня не лечи.

К сожалению, врать не умею,
Не умею, хоть тресни, никак.
Я не вру, но, бывает, жалею,
Что ты в правду не веришь, дурак.