Евгений Вермут - Брошенная спичка. Ироническая философия в стихах

Наш мир – больничный двор:
Кто лечится, кто лечит.
Для мыслей есть простор
И темы есть при встрече.
И как ты не кричи,
Что сбрендила природа —
Одним нужны врачи,
Другим нужны доходы.

Сломать кому-то нос
Наверное, не сложно
Но этот симбиоз
Разрушить невозможно.
Пусть бьет судьба под дых,
Уверен шизофреник —
Есть хвори для больных
И нет врачей без денег.

Услышал как-то лесть:
– У вас ума палата!
Палатой номер шесть
Звалась она когда-то.
Я сразу не постиг
Секрет его сарказма,
Лелея долго миг
Душевного оргазма.

Палата номер шесть…, —
Осмысливал я строго, —
Уже шестая есть.
Не знал, что нас так много.
Ну, значит, все путем.
Мы – избранные люди.
Напишем, наплетем
И мир счастливым будет.

Уйдет навек тоска,
Забудем про страдальцев,
Как долго б у виска
Нам не крутили пальцем.
И сколько в след плевать
Нам смели бы при этом,
Мы будем воспевать
Любовь, цветы и лето.

Гангрена совести…
Я где-то слышал это.
Кому-то удалили орган чувств,
Который так бесценен для поэта,
Как и любым служителям искусств.

Неприхотливый и невидимый снаружи,
Дающий лишь возможность не грешить.
Жаль, некоторым людям он не нужен.
Ну… просто он мешает людям жить.

Да, часто мучает, но, не смотря на пытки,
Душа без совести похожа на вертеп.
Природа нам дала ее в избытке,
А мы, взрослея все потратили на «хлеб»…

Необъемные, неподъемные,
Неподвластные тишине,
Мысли дикие и бездомные
На ночлег прилетают ко мне.
Размещаются и с проклятьями
Что-то двигают, там, всю ночь.
Ну, куда мне с такими «братьями».
Не уйдешь и не выгонишь прочь.
Понимаю, они без комплексов.
Мне подобное не дано.
Где мои страховые полисы…
До сих пор не оформил, но
Не получится возвращения
В тихий омут наивных снов.
Нет бессоннице возмещения
Даже, если считать слонов.
Если б только одна, не россыпи
Хаотичных и наглых дам.
Торопливо, но важной поступью
Отгребающих по углам.
Забавляются, уплотняются,
Свой бродяжий теряя лоск.
И извилины выпрямляются,
Расширяя без меры мозг.
Шум и гам, и уже немыслимо
Отличить от чужих своих.
Этой ночью я стал зависимым
От ума.
Вот и все.
Я псих!

Воют ветры, воют волки,
Снег все падает, подлец.
Между делом ходят толки,
Что зиме уже конец.

Врут конечно же безбожно
Эти бабки, мне ль не знать.
Сеют сплетни где возможно.
С лавки некому прогнать.

Я не верю, я не знаю,
Может, правда, может, нет —
Говорят, зима родная
Тем, кому семнадцать лет.

Тем, кому семнадцать, просто
Не знакомы холода.
Их предел, согласно ГОСТу,
«Минус семьдесят» всегда.

Я не молод, но не значит,
Что все время был таким,
Ведь душа по лету плачет,
Вдрызг обманутая им.

От мороза леденею,
Дрожью челюсти свело.
Я забыл уже, бледнея,
Что на свете есть тепло.

Мерзлотой навечно скован,
Где ты, летняя гроза…
Пропотеть бы мне, да снова
Вьюга плюнула в глаза.

И снежинки, как осколки,
Колют, злости не тая.
Воют ветры, воют волки,
Вместе с ними взвыл и я.

Кто-то «добрый» мой мозг воскресил,
По ошибке в поэты зачислив,
И с тех пор мне, пока не остыл,
Греют сердце нескромные мысли.

Я кручусь на своем «помеле»
По родной, но враждебной планете…
Не оставлю свой след на земле?
Наслежу всем назло в интернете!

Глупых людей с бутылкой
Целая рать.
Надо купить копилку,
Мысли собрать.

Книга, глава, страница,
Повести нить…
Надо бы ухитриться
Мысль уловить.

Если твой мозг изменник,
Ум не буди.
Надо бы новый веник —
Мысли смести…

Я нашел на бульваре роман
Посреди человечьего гама.
Почему его в серый туман
На скамейке оставила дама?

Заурядный любовный сюжет
Со счастливым исходом в финале.
Много нежности, ужасов нет.
Вы конечно такие читали.