Алекс Вернер: Философия в стихах. Малый сборник стихов

Мы слепо верим в чудеса, и слепо, их не замечаем. Когда мы смотрим в небеса, мы на земле и не взлетаем.

Я заметил как я повзрослел,
И уже я не тот, что был раньше.
В чехарду не играю уже,
Не плюю и с балкона «кто дальше».

Мне всё видится как-то иным,
Нет уже разговоров о чуде.
Нет того, что казалось простым,
Уже нет, и боюсь, что не будет.

Всё боюсь, не увижу друзей,
Больше, что их и не было раньше.
Жизнь она, стала как карусель,
Раскрутила, кто рядом, кто дальше.

Повзрослел, знаю, их не вернуть,
Те года, которые детством зовутся.
Мне б на день окунуться туда,
Иль заснуть и уже не проснуться.

Не заметно как я повзрослел,
И всё будто бы тот, что был раньше.
Мое детство, оно не ушло,
Оно вместе со мной стало старше.

Моя печаль – не в том, что вижу,
Моя печаль – уныния ком.
И прятать глаз своих, бесстыжих,
Я не могу, мне не резон.

Я в декадентство погружаюсь,
Особняком, без всяких нужд.
Не хорошо это, я знаю,
Я вижу толпы тёмных душ.

Я не смотрю с высокой точки,
И не сижу в глухой норе.
Но жизнь, не любит одиночек,
И этот камень, видно мне.

Я вижу в людях лишь злощастье,
Нет искренности – только ложь.
Моя печаль – подруга власти,
В которой я, всего лишь вошь.

Упадок сил своих измерить,
Могу в безбрежном море я.
Когда хочу кому-то верить,
Но снова, ложь, топит меня.

И в этом я, ничуть не лучше,
В глаза смотрю и улыбаюсь.
А сердце, будто, что-то душит,
Я в декадентство 1 1 Декаде́нтство , также декаданс (фр. décadent – упадочный) – направление в литературе, творческой мысли, самовыражении периода fin de siècle (рубеж XIX и XX веков), которое характеризуется эстетизмом, индивидуализмом и имморализмом. погружаюсь.

Как хорошо, что я влюблён!
Туманной дымкой опьянённой,
Горит в груди сердце огнём.
А разум, ветром унесённый.

Глаза мои кричат – «Довольно,
Не управляем ты, ведом!»
Но сердце, не в ладах со мною,
Рассудок чувством ослеплён.

Не укротить мне жар эмоций,
И я взлетаю, я парю!
Когда вдвоём мы тёмной ночью,
И ты шепнёшь мне: «Я, люблю…»

Как хорошо, что есть любовь,
Не вымышленная и без маски.
Как хорошо, что есть любовь.
Но есть она, лишь только в сказке.

Я бы напился, да денег нехватка,
Я бы убился, да смелости нет.
Жизнь моя – в тине, бобровая хатка,
Смыта водою, бесчувственных рек.

И жалко и больно, и злость и тоска,
В сердце смешался коктейль ядовитый!
Белые струны бренчат у виска:
«Пусть молодой, но душа в нём убита».

Выжжено поле – любви лепестки,
Мне сызнова семя засеять!
Но не дают, ненависти-сорняки
И не велят больше верить.

Ты не люби меня, забудь!
Забудь о том, что было раньше.
И под луною звёздною, со мной не будь!
Забуду я, о лестной фальши.

Не вспоминай меня, не надо!
Я буду помнить не тебя,
Я пожелал любить до смерти!
В желанье том, я указал, себя.