Хайдар Бедретдинов - Сердечная лира

Еще мы молоды,
Но где та безоглядность,
Когда ты – целиком один порыв,
Когда и горечь пахнет только мятой,
И чувство – не огонь в душе, а взрыв.

Еще мы молоды,
Но почему порою
В простом себя пытаемся понять?
Что раньше шло само —
Берем лишь с боем,
И так боимся что-то потерять.

Еще мы молоды,
Но цепи слов и мнений
Ведут лишь по размеренной тропе.
Как праздника, ждем долго вдохновенья,
И от него же прячемся в толпе.

Еще мы молоды,
Любовь свою голубим,
Но что-то стало в нас тревожно-хрупким.

Как на лице счастливом – радостные
слезки,
В дубовой роще – стройные березки,
Суровый мир смягчаете так Вы.
Всегда новы то платьем, то прической,
Волнуя красотой своей неброской,
Правы во всем, когда и не правы.

В улыбке, в каждой черточке прелестны,
Духовно совершенны и телесно,
Как хлеб необходимы и цветы.
В беседе или в спорах интересны,
До пули доводящие и песни —
Источник наших бед и доброты!

Залетный, косой и разбойный
Нежданно, исподтишка
Прогромыхал непристойно
И выжал на нас облака.

Дома нахлестал и деревья,
Обдал не успевших под зонт,
Сверкнул напоследочек гневно
И скрылся за горизонт.

Деревья – намокшие цапли,
Дрожа, опустили крыла,
И с веток набухшие капли
Нацелились в луж зеркала.

Ну, на что тебе я нужен,
Что ты возишься со мной?
Если ты за своим мужем —
Не за каменной стеной.

Где сверчок запечный счастья —
Потерял ли голос свой?
Рвешься, бедная, на части
Между небом и землей.

Между домом и работой,
Между дачей и Москвой —
Вся-то в суетных заботах.
Карусель: подъем-отбой.

Где уж перед зеркалами
Миг подумать о красе?
Месишь день-деньской ногами,
Словно белка в колесе.

Хоть бываю я сердитым,
Всей душой тебя ценю:
На тебя, мою былинку,
Променял я всю родню.

Для тебя б мне расстараться,
Подарить тебе покой.
Ты – одна мое богатство —
Ключик счастья золотой!

В стихах порой красивые слова,
Узорчато сплетаясь в кружева,
И радуют своею красотою,
Но душу задевают нам едва.

В иных стихах бесцветные слова,
Как скошенная мертвая трава, —
Строка в нас бодрость жизни не вселяет,
Когда она сам едва жива.

А вот вполне знакомые слова,
Но суть напряжена, как тетива,
И только прикоснешься к ним душою,
Как мысль летит – упругая стрела.

Бывают не слова, а сердца крик.
В пустыне наших душ пророк-старик
Идет, касаясь посохом-строкою,
И открывает добрых чувств родник.

Порою слово так взволнует грудь,
Что понимаешь: вспять не повернуть.
Как надпись, что на камне перепутья —
И надо наконец свой выбрать путь.

Роняя зерна мыслей и идей,
Трудись над словом, силы не жалей,
Чтоб букве каждой выпало заглавной
Стать в чувствах и стремлениях людей.

Рисунок, эскиз, подмалевок…
Работать бы дальше над ним.
И мучают душу полотна,
Которые не создадим.

А, может, услышат, подхватят?
Не жаль, если и украдут.
Не будем скорбеть об утрате,
Коль жизнь в наши мысли вдохнут.

В чем мига и вечности тайна —
В размерах? В желаньях благих?
У мастера росчерк случайный
Дороже полотен иных.

Не мысля про славу и вечность,
Оставим лишь искры да дым…
И в черновике человечность
Проглянет лучом золотым.

Загорелся на заре
Храм крестами на горе,
Будто вдруг восстал из пепла
В золоте и серебре.

Был порушен,
Был поруган —
Восстановлен храм уже,
Сломленный грехов недугом,
Цел ли он еще в душе?

Вернисаж, вернисаж, мне верни,
Вернисаж, мне верни мое детство!
Ты напомнил мне яркие дни,
У которых смогу я согреться.

Заходил к нам тряпичник во двор
И менял на пустые бутылки
Пугачи и свистулек набор,
На резинках мячи из опилок.

И звенели жужжалки в руках,
Соловьи пели глиняным горлом.
И горели в мальчишьих глазах
От покупок и счастье, и гордость.