Array Коллектив авторов - Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология

Но просто знать, что все еще случится,
Взойдет трава, расправит крылья птица,
И будет не иначе – только так!

Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето —
Бабье лето, которое осенью люди зовут,
Тонкий томик стихов, по наитию купленный где-то,
И немного души – еле видимый солнца лоскут…

Как же ты преуспел, Бог, живущий в межзвездной
пустыне,
День прозрачный, тобой окрыленный,
чуть слышно звенит!

И мы слушаем звон, приносящий дыханье поныне
Твоей мысли, Создатель, бегущей от сердца в зенит.

Как же здесь хорошо! От плодов повзрослели деревья,
Те плоды не спеша собирает в корзины народ.
Будет радость в дому, будет птиц перелетных кочевья,
И всем бедам назло в ярких звездах ночной небосвод.

Пробиваюсь в открытые двери, как вино, удивление пью,
Получаю достаток по вере, по велению сердца люблю.
И живу, – эх, ты, бабочка-случай, всё ты рядом кружишь
у огня!
И огонь, – освежающий, жгучий окрыляет тебя и меня.
По незримым дорогам фортуны был он к смертным
не зря занесен,
Быть ему и могучим, и юным и гореть
до скончанья времен,
И пока мы скользим и плутаем в его зарослях
бликов-теней,
Случай-бабочка, кроха родная, окружи нас
заботой своей.

Я знаю, на что и кому присягать и богу какому молиться,
В каких ойкуменах мне счастье искать,
в какие заглядывать лица,
В какие цвета мне окрасить свой флаг,
в какие озера глядеться,
Каких добиваться немеркнущих благ
и что приголубить у сердца.

Встает мой корабль на крутую волну,
и море соленое бьется,
Бурлит, убегает, шипя, за корму, взрываясь
под брызгами солнца.
Ну, что ж, мореход, покоряй рубежи, —
уже не поступишь иначе! —
Ты путь свой надежный по солнцу держи
за счастьем своим и удачей.

Был век золотой и серебряный был, теперь он
напевный и звонкий,
Где страстью азарта наш пафосный пыл вплетен
в ежедневные гонки,
Где каждый стремится быть первым, – прости, Господь,
нам причуду такую,
И нет никаких неудач на пути, когда говорим мы:
«Рискую!».

Век солнечный – так мы его назовем. Свети,
нам родное светило,
Под самым прямым и надежным углом, чтоб вширь
разрослась наша сила.
Да будет поэзия небом сильна, и солнечным светом,
и морем,
Упруга, как тело тугое зерна, бесстрашна,
как Рим перед боем.

И бежать, спотыкаясь и падая, голосить,
вспоминая опять,
Как внезапно, нежданно, нагадано, налетает
неведомый тать,
И потом, как идут окаянные грозным клином
в железном строю,
И как гибнут родные, желанные друг за другом
в неравном бою.

На пожарищах дымом уложится след нежданных
недобрых гостей,
И земля, будто свечечка, съежится, обнажая
кинжалы костей,
И кресты так добротно расставлены, и так красен
постыдный закат,
И мечты безвозвратно отравлены, и уже
не вернуться назад

В мир беспечных и радужных праздников, где ликует
веселый народ,
Где снопы уж по осени связаны,
и поет на лугу хоровод,
Где тропой столько раз уже пройдённой, ты идешь
за околицу в лес,
И страна, называема Родиной, отражается
в сини небес.

Я пичуга, живущая в зарослях леса ритмических строк,
Я вчера и сегодня, и завтра такой себе маленький бог,
Властелин ускользающих смыслов и ярких,
но зыбких чудес,
Вмиг построивший замок воздушный, сияющий,
легкий на вес.

Дайте только возможность парить и рулады свистать
с хрипотцой,
Дайте только дышать ароматной пьянящей весенней
пыльцой,
Я такое спою, я открою такие сквозные миры,
Что вы будете плакать от счастья
в плену неподкупной игры.

Этой странный, крутой и, никем не предсказанный,
жизни разбег
Так прекрасен и ярок, как первый, не вовремя
выпавший снег.
Я не знаю, кто дал мне сей шанс – овладеть золотым
ремеслом,
Но я вышел творить, рассекая пространство и время
веслом —
Звуком, словом, эмоцией, возгласом – как ты его
ни зови —
Это то, что влечет, что на уровень выше и чище любви!