Эльвира Шабаева - Избранное Время слов/4

Я в детстве любил рыбалку:
На утренней зорьке спросонья
Все снасти, собрав в охапку,
На берег Каховского моря
Бежать, полным детских мечтаний,
В надежде удачного клёва…
Как водная гладь бирюзова
От первых лучей полыханий,
Где ивы, как будто магнитом
К воде свои ветви склоняют;
Где дамба объята гранитом,
Блеск зеркала бухты скрывает.
Червя на крючке поправляя,
Приплюнув слегка на удачу,
Перо поплавка наблюдая,
Душа начинает рыбачить.
В мечтах проплывают сперва*:
Лещи, судаки да щуки;
В итоге – бычки и плотва
И прочая мелочь – в руки.

Но детский задор не увянет!
Не важно, что будут судачить:
Улов мой котёнку «потянет».
Я завтра приду порыбачить!

Весна ещё с утра стучится холодком,
Но тянет на простор от суеты подальше:
За город, на причал, где милый сердцу дом;
И на душе легко, и всё вокруг без фальши.

Там каждый куст в саду хранит моё тепло,
Знакомый скрип дверей, деревьев тихий шорох;
Где музыку небес по ветру понесло;
Свобода для души и дел полезных ворох.

Как хочется достичь глубин живых красот
И пить росу в рассвет, и ветром надышаться;
Валяться на траве, взирая до высот,
И чувствовать любовь,
И счастьем наслаждаться!

С Добрым Утром, любимый мой город!
С Добрым Утром, родная страна!
Этот ранний седеющий морок
И хрустальная даль из окна…

Непомерность земных колебаний
Не меняет житейский порыв:
От рассвета морозных страданий
И от снежных, не стаявших грив…

Лишь грохочет трамвайная ветка:
Стук колёс, и поёт колея,
А спросонья весна- малолетка,
Ещё прячется в сумерках дня.

Всё течёт, всё меняется всуе:
Этот город и эта страна—
Что затёрлось, в душе дорисуем!
За просчёты ответим сполна!

С Добрым Утром, любимый мой город!
За окном открывается вновь
То, что сердцем прочувствую скоро,
То, что я называю – любовь!

Я могу считать деревья,
Что мелькают за окном.
Иль, отбросив суеверья,
Забываться плавно сном.

Я могу ловить аккорды,
Проплывая вдоль аллей,
Что в наушниках выводит
Виртуальный соловей.

А могу уйти в туманы,
Где гуляют пастухи,
И слова, как те бараны
Жмутся в стадо… И стихи

Легкой вязью по бумаге
Заплетают кружева.
И летит душа бродяги —
Знать, она ещё жива!

Душа поэта и перо
Чернила вязью заплетают,
Но мысли фишкой на «зеро»
Лишь у фартовых выпадают.

Чтоб написать, и сразу – в цель!
Что в принципе – довольно редко.
И только Мастера удел—
Жечь словом прямо в сердце, метко!

Воспламенять внутри огонь,
И вдохновлённый на свершения
Летит вперёд крылатый конь,
Рифмуя страсти и сражения;

И слёзы радости, и боль,
И дел минувших прегрешения,
Но ОН – не праведник, уволь!
И душу рвут порой сомнения…

Любовь рифмует Купидон
И не жалеет сердцу стрелы…
Поэты всё ж – не эталон!
В их душах тоже есть пробелы.