Сергей Копьев - КОРОНА-2020. Поэзия

В основании – Бесконечность,
Бесконечная как Смерть;
А внутри меня беспечность:
Не даёт мне умереть!

Но, умру. Когда? Не знаю:
Риторический вопрос.
Я горю; но, не сгораю —
Я воскресну как – Христос!

В размышлении о вечном
Говорю лишь сам с собой.
Отражаюсь, в каждом встречном:
Вот мы встретились, с тобой!

Слово за слово – болтаем.
Расстаёмся – Навсегда.
И конечно понимаем:
Мы уходим в никуда,

Этот мир не Бесконечность!
Бесконечность не пройти,
Хотя все имеем склонность,
Бесконечность обрести.

В Иллюзорности сознания,
Иллюзорная душа,
В чистой неге созерцания,
Догорает не спеша.

Тело верно; но, дряхлеет.
Мозг безмолвствует – молчит:
Пишет вирши как умеет.
Сердце в ритме звёзд стучит.

Только двойственность сознания
Оставляет силы жить,
И в конечность мироздания,
Гениально мысли вбить!

А душа в самообмане:
В виртуальности своей
Заплывает в мир, в тумане;
В мир без окон и дверей.

Где эмоции и чувства,
Наполняют её жизнь!
Где поэзия искусства:
Заставляет полюбить!

Где у слова: Дух – основа!
Дух бесстрастен – это Он,
Он диктует тихо снова:
«…Моё слово, как – Закон!..»

И законы – Мироздания,
Принимаю просто я!
Расплескал воспоминания,
По обломкам Бытия!

Растворилось моё тело
В чистоте вечерних рос:
Благовестом прозвенело:
Воскресай – Иисус Христос!

И воскресну в воскресенье.
В новый мир проговорю:
«…Вот и я твоё спасение:
Несу жертву к алтарю…».

Наполняю мироздание:
Бог, мне развязал «Язык».
Языком, открыл сознание:
А сознание словно – Штык!

Штык – за истину воюет;
Но, у всех она своя!
В ней война, как бомж кочует,
По листкам календаря.

И почти что докатилась,
До порога моего;
Но, Война мне не приснилась:
Рать побита – никого!

Никого тут не осталось:
Чума пляшет на костях.
Да, ещё ползет к ней старость,
В черепке неся свой прах.

Оказалось – Все тут Смертны:
Никому не убежать.
Смерти перевел трансферты,
Сдал стихи свои в печать,

Бог печатает – смеётся!
«…Что ты глупый тут писал?
Как же слово здесь вольётся
В эмпирический Астрал?..»

Отвечаю: «…Что мне слово?
Доверяю словарю.
Ничего в словах святого;
Но, стихи писать люблю!

Вот в стихиру закачаю;
То, что ныне написал.
Заварю покрепче чаю:
Я ж, главу не дописал.

Нужно в мыслях разобраться.
Есть, поэзия… иль нет?
Попытаюсь докопаться:
Я о чем пишу сюжет?

О войне или о мире?
О любви диктует мне,
Моя Муза; но, в квартире
Чума прячется во тьме!

Чума в каждом моём слове.
Возьми слово прокрути
И увидишь Смерть в основе;
Смерть на жизненном пути.

Неприятно осознание,
Что ты умер не вчера.
И твоё предначертание:
Умереть; но, вот когда?

Посмотрел на знак вопроса.
Философия – моя
Вытекает, как из носа;
Так-то вот Мои друзья.

Что в поэзии осталось?
Сразу тут не разберёшь.
Одна дама догадалась,
И сказала: «…Всё в ней ложь!

Все в ней, лгут! А Ты всех круче!..»
Но, на то в ней я – поэт!
Вон плывут по небу тучи:
Только Пушкина в них нет!

Нету в туче – Вдохновения!
Нету в утренней заре.
Нет прекрасного мгновения,
Даже в мягком сентябре!

Только мысль моя – прекрасна,
И имеет право жить!
Жизнь – как Жизнь, вообще ужасна!
Нужно жизнь мне изменить.

Создаю жизнь – Виртуально.
В виртуальности моей,
Отражаюсь в мир зеркально:
В мире мыслей и страстей!

Препарирую сознание:
Мысли изучить хочу;
Я имею основание:
В гости не ходить к врачу.

Расщепил себя как атом
И взорвался в небесах.
Слово – Атомным раскатом,
Раскатал в своих стихах!

Все болтают – как умеют.
Что сказать я здесь хочу:
«… Есть поэты – фанатеют,
Когда пишут, про свечу!

Иль как шмель, на хмель садится.
Про берёзку, про кусты;
Как лист в осени кружится,
Как сгорают в ней мечты

И так далее. Свободен
Я от этой скукоты!
Видно Господу угоден:
Не пишу в мир про мечты.