Татьяна Синицына - Переверни страницу и иди

Ты поспеши, двенадцать на часах.
И время колесо упрямо катит.

Вдруг та, что ждет в таинственной ночи,
Захлопнув книгу, тихо скажет: «Хватит».

Казнит лишь тот,
Кто не хотел спасти.
Кому до «бывших»
Дела мало.
Кто позволял
Не раз уйти,
Предпочитая на себя
Тянуть одеяло.

Бесстрашен тот,
Кому легко терять,
Не потому, что он
Гоним ветрами.
Вас палачом
Не будет звать,
Но позабудет все,
Что было с вами…

Поворот на весну.
Еще пара часов,
И зима повернется спиною.
А над городом снег.
И родной человек
День субботний встречает со мною.

Лишь вальс снежинок по стеклу,
В нем музыка – своя.
А я в объятиях твоих
Твоя. Твоя.

Стынет мокрый проспект.
Месят выпавший снег
Те, кто занят в субботу делами.
А мы вместе с тобой,
И на кухне большой
Пахнет кофе и пирогами.

Лишь вальс снежинок по стеклу,
В нем музыка – своя.
А я в объятиях твоих
Твоя. Твоя.

Ни гостей, ни друзей
Мы сегодня не ждем.
Ты и я. И начало субботы.
И за снегодождем
Мы с тобой отдохнем
От забот и недельной работы…

Лишь вальс снежинок по стеклу,
В нем музыка – своя.
А я в объятиях твоих
Твоя. Твоя.

И сколько бы ни было лет,
Мужчина – до смерти мужчина.
И если он смотрит вам вслед —
На то не нужна и причина.

По кругу: проблемы, дела,
Семейство, работа. И все же.
Так близко. Так рядом прошла.
И сердце – до бешеной дрожи.

Ходят слухи: петербуржские коты,
Самые безродные, простые,
Ловят по ночам сачком мечты,
Словно это рыбки золотые.
Чьи поймают – тем и повезет.
Горожане это точно знают…

Пусть желаний кружит хоровод.
Пусть мечты над Питером летают!

Ты – единственный автор того,
Что с тобой происходит:
Невесомы минуты,
Изменившие век.
Где-то истина рядышком
Босая бродит,
Затерявшись в ночи,
Как больной человек.

Затвердела душа,
И кому же есть дело:
Все давно решено,
И всему свой расчет.
Ты – единственный автор того,
Что со мной происходит.
Ты один моя радость,
Остальные не в счет.

Ты предлагаешь мне игру – сыграем.
Зашторим шторы. И погасим свет.
И что мы знаем о себе? Что знаем?
И к черту опыт наших прошлых лет.

Ходили в жизни мы не раз по краю:
В игре порой все средства хороши.
Ты знаешь, милый. И я тоже знаю
Все эти игры тела и души.

Ты предлагаешь мне игру – сыграем.
Мы научились мигом дорожить.
С тобою вместе в небесах читаем:
«Жизнь как игра. Играя – жить!»

А льдине снятся розовые сны
Среди суровых милей океана.
Ей прелести просторов не нужны —
Они герои не ее романа.

Ей нужен огненный, как мак, рассвет,
Да бриз дневной, ласкающий ей душу,
Что ветрами, стремящимися ввысь,
Когда-нибудь, да вынесут на сушу.

Что ждет ее у дальних берегов?
Под ярким солнцем за часы растает.
Но помнит льдина шепот нежных слов:
«Искал тебя! Жаль, льдины не летают!»

И без него – всего лишь глыба льда,
К чему ей жизнь, которая без срока.
И потому плывет, плывет туда,
Где побережье. Река. И в ней протока.

Пишу стихи, чтобы душа жила
Среди беды, среди людского горя.
Но есть часы, в которых тишина,
И вот тогда – с душой не спорю.

И потому пишу лишь о любви:
«Люби людей, пока они живые!»
В стихах моих немало тишины —
Так много боли в суматошном мире.

Мы сами подзапутались в словах.
Цветисты и пространны наши речи.
И лишь стихи – лекарство для души,
Когда дышать вдруг станет нечем.

Прикосновенье рук и глаз,
Такая мягкая усталость.
Так долго я жила без Вас.
Так долго… Что во мне осталось?