Татьяна Муратова - С добрым утром, Россия! Гражданская лирика. Муки творчества. Мир искусства

Об авторе

Среди притворных и коварных лживых фраз
Простое слово засияло, как в бижутерии алмаз.
Витиеватость праздных изречений, право,
Скрывает низменность души иль пошлость нравов.

В простом изящном слове – лаконичность мысли.
Дано в природе человеку жить и мыслить.
И если мысли и слова по смыслу – совершенство,
Шепнешь: люблю! И обретешь блаженство.

Красив тот мир, где слово, не тая
своего смысла величаво
творит живые картины Бытия,
поэту, их создавшему, на славу…

В хаосе жизни заветное слово
призывно и мощно звучит.
Слово вести за собою готово
вдаль, где способен пиит
цель отыскать для возрожденья,
высшие символы где
следуют важному предназначенью:
к новой стремятся звезде.
Порядок, гармония – жизни основа
вечность ведут к красоте.
Кодом Вселенной становится слово,
жизнь создавая в мечте…

К слову – осторожно,
Вовсе не беспечно.
Им, конечно, можно,
Зацепиться в вечность.
Можно и цунами
Вызвать в одночасье.
Только между нами:
Разве в этом счастье?
Можно наказать
Народ землетрясением,
Можно приласкать
Красотой осеннею.
Можно изменить
Ход иных событий,
Если в руках нить
Правды по наитию.
Можно просто плыть
По теченью времени,
Наблюдать и ныть
О гнилье на семени.
Можно отобрать
Семена здоровые
И засеять сад —
Всходы будут новые.

Я слово вижу через призму размышлений,
оно ко мне приходит, сбросив плен
восторгов, лжи, нападок и нравоучений,
над ним не властен разрушенья тлен.
Раздетое, нагое, но живое слово
трепещет в искренности помыслов благих.
Скорей бери его, оно уже готово
внести свой образ в новый стих.
Оно раскрасит ярко мир Вселенной,
расширит до бескрайности границы Бытия.
И в сокровенном слове этом, несомненно,
раскроется вдруг тайна творческого «я».

Когда поэт чего-то ищет
И задаёт вопросы вслух,
Он ветром в закоулках свищет,
Разыскивает, где народный дух
Спит нынче, где пещера
Со спящим духом, где скала?
Где слава Родины, где вера,
На подвиги чтобы звала?
Где спит народный богатырь,
В деревне на какой печи?
И чем засеять тот пустырь,
Пугает что в ночи?
И словом-семенем поэт
Пространство засевает.
А может, в этом и ответ?
И дух он словом пробуждает?

Растрёпанный поэт
Наутро по трезвянке
Как соловей поёт
Стихами спозаранку
О том, как по стене
Капель стекала с крыши,
Как, радуясь весне,
Кот из подвала вышел,
Как пёс вильнул хвостом,
Благодарил хозяйку
И бегал за котом,
Загнал его в сарайку.
Чирикнул воробей,
Взлетел пугливо с ветки,
И стая голубей,
Вспорхнув, к ногам соседки
Слетелась в один миг,
Клевать кусочки хлеба,
А солнце напрямик
Лучи бросало с неба.

Пока поэт писал,
К нему примчался критик:
Ты всё не так сказал!
Я – честный аналитик.
Я знаю, должен ты
Внести версификацию
В научные пласты
В приёме стилизации,
Чтоб в ассонансе звуков
Систем аллитерации
Поменьше было стуков,
Была нормализация
Просодии и метрики,
И ритмики особо.
Я не открыл Америки.
Ошибки правь! Ну, с богом!
Поэт, растрёпанный с утра,
Хлобыстнул кружку пива…
Пошёл ты, критик, со двора!
Мой стих и так красивый…