Наталья Козлова: На острие золотого пера

Уже сегодня из золы
Там, где стрела земли коснулась,
Через туман, сквозь темень мглы
Идея Фениксом взметнулась.

О! Сколько раз я начинал сначала!
Все заново, все с чистого листа!
Казалось, мимо жизнь уже промчала…
Моя душа была совсем пуста.

Но где-то там – в потоке мирозданья,
Когда ещё и не было меня,
Мне написали сложные заданья,
Чтоб я решал их в ярком свете дня,

Чтоб я решал их непременно ночью,
Когда земля уходит из-под ног,
Когда для жизни нет совсем уж мочи,
Когда, казалось, отвернулся Бог…

Вся наша жизнь – большое испытанье,
А для кого-то жизнь – всего игра…
И кто-то пишет сверху нам заданья…
Нам фиолетово бывает… Как ирга

Бывает сильно приторная сладость
И не приносит счастья ни чуть-чуть,
Побед же маленьких большая радость
Нам расчищает в жизни этой путь.

Вернулся блудный сын из странствий,
Принёс потёртый чемодан:
«Мой дом родной, ну здравствуй!
Я поумнел не по годам!

Был покорителем Памира;
Проплыл я Тихий океан;
Прошёл дорог я сотни мира;
Я поднимался на вулкан…

Я всё искал чего-то в жизни,
Меня тянуло на экстрим,
Найти хотелось больше смысла.
Ходил я словно пилигрим*.

Меня однажды осенило,
Что лучше дома места нет.
И, где б мне солнце не светило,
К тебе спешит твой сын-поэт!»

Дом скрипнул дверцею тихонько:
«Заждался я тебя! Входи!..»
Порог ступенькой тихо ойкнул:
«Ты на могилку-то сходи…»

А стекла в окнах простонали:
«Не дождалась старушка мать…
Ты был тогда на перевале…
Теперь уж поздно душу рвать…»

А сзади солнышко светило,
И обещался быть хорошим день.
«Я для тебя привет хранила», —
Сказала тихо мамы Тень.

Она сидела под иконой
Там, где любила мать сидеть…
«Как хорошо, сынок! Опять ты дома!
Ну мне пора к себе лететь».

Тень растворилась в полумраке…
Душил поэта в горле ком…
Цвели в саду от мамы маки:
«Сынок вернулся снова в дом!..»

Мы все мечтаем! Все о разном…
Но есть у всех похожая мечта:
Хотим мы все хотя бы раз, но
Стать пешеходом времени моста.

Чтоб мост нас этот перекинул
Для исправления ошибки вспять.
Чтоб не седела под текилу
От роковой ошибки нашей прядь…

Хотим мы времени машину…
Но есть она! Я рассказать хочу!
Из старого кувшина Джином
Я Память выпускаю и… Лечу

Я с нею в те моменты жизни,
К которым путь закрыт уже давно.
Сквозь временную вижу призму
Я о себе как-будто бы кино.

Хочу я крикнуть: «Осторожно!» —
Предостеречь так хочется себя.
Смотреть тот фильм мне лишь возможно,
А роль играть, увы, уже нельзя.

Себя нельзя мне там услышать.
Понаблюдать? Пожалуйста, изволь!
Стихи пишу там в стол, укрывшись,
Как одеялом ими, пряча боль.

Но всё ж представлю на мгновенье:
Услышать в прошлом я себя смогу.
Себе скажу я без сомнения:
«Мечтай! Пусть это будет на бегу.

Мы все бежим по этой жизни.
Для всех отмерен этот марафон.
Пиши! Твори! Без укоризны
Стихов не будет. И твои «фуфлом»

Хоть раз да и «оценит» критик.
Но ты не бойся критики. Она
Поднять в душе поможет митинг,
Ей у поэзии такая сторона.

А после митинга в тетрадку
Ты мысли, не забыть чтоб, запиши.
Стиху не будет каждый рад, но
Не всем понять дано порыв души.

Шагать не бойся в неизвестность!
Не бойся мнения других людей.
Не верь улыбкам, – в них есть лестность,
А друг, порой, стоит среди теней.

Ты Жизнь люби! Она ответит.
Нет лучше Жизни генератора идей.
И радуйся ты дню, как радуются дети,
И только так сумеешь быть честней!»

Мы тратим жизнь свою впустую,
Мечтая всё о лучшем дне,
Не замечая зачастую,
Что мы сегодня на коне.

Мы всё в мифическое завтра
Спешим побольше отложить
И чертим дальний путь на карте,
И забываем мы сегодня жить.

В себе мы Счастье закрываем,
Оно стучится изнутри:
«Не рвись к чужому караваю!
Я здесь! Я рядом! Посмотри!