Влад Снегирев - Стихотворения 2016г.

Ведь никогда подобной пляски смерти

не видел мир. Как долго длится он.

2016

Хотел бы иметь у себя за спиной,

а также вокруг тишины совершенство.

Увы, телевизор кричит за стеной,

мешая познать все оттенки блаженства.

Я мог бы и ждать, и смириться со всем,

хоть с грохотом долгим глухой канонады.

Но мне нужно в суть всевозможных проблем

проникнуть и рифмы натыкать где надо.

Напротив глядит на меня Пастернак,

портретом себя на стене обозначив.

И в этом я вижу намек или знак,

что всё в моей жизни должно быть иначе.

Ах, если бы, если... Нет, лучше молчи.

Величьем твоим я давно уж раздавлен.

Ты лучше бы дал мне от счастья ключи,

а я уже дальше акценты расставлю.

Что можешь ты сделать – забытый поэт?

Сейчас ты всего лишь деталь интерьера.

И что выражает старинный портрет,

обычный предмет, как торшер иль портьера.

Но он, словно старый, испытанный друг.

слегка подмигнул... Или мне показалось?

И тут телевизор замолк как-то вдруг.

Как в сущности нужно для счастия мало!

2016

Строка моя – печаль глухонемая,

что говорит, всегда не разберешь;

как птиц, галдящих в синем небе стая,

как непонятный, скомканный чертеж.

Она бежит вперед то спотыкаясь,

как конь усталый в поле – наугад;

то вдруг замрет и тихо задыхаясь

словами робко скажет невпопад.

Я смутно помню – как-то ночь кончалась,

строка бежала ...не скажу куда...

Её слова внушали только жалость.

Ведь так бывает... часто... иногда...

Упала с глаз прохладная повязка,

похоронив навек мою мечту.

Опять провал, крушение, фиаско.

Я в дверь стучал, но только лишь не в ту.

2016

Я исписался. Двадцать пять стихов

рождались день и три недели ровно

в мученьях, разнобое голосов

звучащих в голове немногословно.

Как кстати был бы мальчик из Перми,

способный слово ставить после слова,

необъяснимо странный меж людьми,

незримостью во тьме чей образ скован.

Мечты, мечты... Мой ад еще при мне.

Никто не вставит в слово ударенья.

И вот опять мне слышится во сне

не голоса – но предвкушенье пенья.

2016

Сегодня занят шелестом страниц.

Начав читать известного поэта,

перед которым все склонялись ниц,

не понял – в чем была известность эта.

Я пробовал проникнуть между строк,

запутавшись в оригинальных рифмах.

Но как извлечь из пустоты урок,

она не чтит ни падежей, ни числа.

Всё выспренне, кругом одни клише,

торчащие как нос у Буратино.

Хотите имя знать вы? Но уже

его забыл, дойдя до середины.

Ведь есть вокруг и небо, и трава,

и Родина, и солнце, и прохлада.

Я говорю обычные слова

и ни о чем заботиться не надо.

2016

Меня обвиняют за гаерский тон.

Под звуки воды неисправного крана

читателям разным моральный урон

привык наносить без труда филигранно.

Не лучшая тема – депрессии дно.

Но это всего лишь немое пространство

кусочка души, где всегда так темно...

И нету для сердца спасенья, лекарства.

Теория Дарвина просто смешна.

Тоска, беспокойство – друзья человека.

И было, и будет. Проходят века,

но те же: ночь, улица, дождь и аптека...

2016

Два друга преследуют вечно меня,

как будто два черных и тощих коня,

как будто два неба и два фонаря,

как будто две жизни, пропавшие зря,

как будто в ненастье - наряд и вуаль,

два спутника с детства – тоска и печаль.

Хоть женского рода они, но никак

от вечного боя, рассветных атак

ни скрыться, ни спрятаться в той стороне,

где темень в душе, только город – в огне.

Там плавятся люди и даже гранит,

а кто-то безмолвно за этим следит.

Но я продолжаю ночную войну,

расплату мою за чужую вину,

хотя не желаю долги искупать,

чужие ошибки – опять и опять...

И я задыхаюсь, немею и лгу

и больше нет сил замерзать на бегу.

А время смыкает безжалостно круг

и льется сквозь пальцы измученных рук,

мне шепчет тихонько: не шарь в пустоте,

уже времена здесь другие, не те.

И ветер уносит всё светлое вдаль,

а им никого здесь не жалко... не жаль.