Владимир Фирсов - Отечество, стихи и поэмы

Любовь,
Как хлеб,
Не приедается,
Коль настоящая любовь.
И, как рука ко хлебу тянется,
Тянусь к тебе я
Вновь и вновь.

И каждое прикосновение
К твоим взволнованным устам
Похоже
На одно мгновение,
Что я за годы не отдам.

Мгновенья
На мгновенья множатся,
А жажда прежняя в крови.
Текут мгновения...
Итожатся
В бессмертии моей любви.

И опять
Наступила пора звездопада,
С неизбежным движеньем
Бессмертных светил.
А ведь впрямь
Человеку
Немного и надо,
Чтобы он
Человеком себя ощутил.

Чтобы понял,
Что жизнь
Стороною и мимо,
Мимо жизни его
Не сумела пройти...

Звездный отсвет застыл
В волосах у любимой,
И в зрачках отразились
Земные пути.

Глубиной темноты
Августовское небо
Завораживает,
Лишь глаза подними.
В зыбком свете молчит
Поле с убранным хлебом,
Дремлет мир,
Населенный издревле людьми.

Тишина.
Мы ее не нарушим и словом.
Как покойно молчать,
Осязая покой.
Где-то лошадь заржала,
Вздохнула корова.
И опять тишина,
Как туман над рекой.

И над всем этим миром,
Над полем,
Над садом,
Над бедой и над счастьем,
Над всякой судьбой
Под молчанье Вселенной
Немым звездопадом
Смотрят души
Ушедших на вечный покой...

В эту пору я снова,
Как в юности,
Счастлив.
Мы с любимой надеемся,
Верим
И ждем.
Наши светлые звезды
Еще не погасли
И плывут неизведанным
Млечным Путем —

По дорогам,
Что выстлали души людские,
По угрюмым просторам
Незримых глубин...
Как светло мне с любимой
В минуты такие!
Счастлив я,
Что живу,
Что люблю
И любим...

Дом наполнен туманной
И звездной прохладой.
Чуть забрезжил восток,
Посветлевший уже.
Дети спят...
Далека их пора звездопада.
И от мысли от этой
Светло на душе.

Я с детства слышу —
Может, в самом деле
Такое
От рождения дано, —
Что у меня
Семь пятниц на неделе.
И в это сам уверовал давно...

Да, у меня семь пятниц на неделе.
То вдруг озлился,
То разлил елей,
То приютил грачей
В конце апреля,
То проводил до срока
Журавлей.

То жизнь была.
То вдруг промчалась мимо,
То понимаю жизнь,
То не пойму.
То жду билет
Туда, где любо-мило.
То рву его,
И — милость ни к чему.

Да, у меня семь пятниц на неделе.
То расплатился,
То опять в долгу.
Заснул однажды
В собственной постели,
Проснулся —
В свежесметанном стогу.

Проснулся я.
И впору удивиться,
Как в лодке,
Потерявши два весла:
То ль подошла ко мне
Краса-девица,
То ль юность
Мимо юности прошла.

То светлым долом я бродил,
То лесом,
То кукареку слышал,
То ку-ку.
По матери не зря я —
Куролесов,
Покуролесил на своем веку!

Смущал немало девушек,
Которым
Бессмертие с любовью обещал.
Любой из них
Дарил я щедро город,
И от даров своих
Не обнищал.

Без дела жил, казалось,
Но при деле.
Безлюдье славил
Ради дел людских.
Подумаешь,
Семь пятниц на неделе,
Подумаешь — семь пятниц,
Но каких!

По пятницам
Я боль чужую слушал,
И, осязая
Боль своей души,
Я все же врачевал
Чужие души
Неспешным словом
В суетной тиши.

По пятницам
Душа моя скорбела
За всех, кому — увы! —
Не повезло.
И черное
Вновь называл я
Белым —
На радость людям,
Нелюдям назло.

Так и живу:
Заснеженный —
В апреле,
Зимою —
Греюсь солнцем под луной.
Да!
У меня
Семь пятниц на неделе,
А вот у многих нету
И одной.

Перед грозой
Ветра неторопливы,
Как и поэтов мудрые глаза,
Чьи музы терпеливы,
Словно ивы,
Когда их гнет
Пришедшая гроза...

Под вечным солнцем
И под лунным светом,
В тиши
Еще живых материков
Мне по душе
Терпение поэтов,
Что рождено
Терпением веков.

Душа поэта,
Как Земля, — нетленна,
Не терпящая суеты сует.
Поэт — не гость Земли,
Он — сын Вселенной,
Неторопливо-истинный поэт.

Не гость Земли,
Не сын ее приблудный.
И, блудных презирая сыновей,
Живет поэт, лишь совести подсудный,
Великодушной
Совести своей.

Рассветы гаснут,
Вечера
И ночи,
Уставшие от медленной борьбы...
Поэт — своей судьбы
Чернорабочий,
И он не раб
Изменчивой судьбы.

Певец народа,
Подлинный мечтатель
И ревностный хранитель языка,
Он — совести своей
Работодатель,
Той совести,
Что проживет века!

Запечатлевший радости,
Невзгоды,
Дни памятных утрат и дни побед,
Поэт — простите прозу —
Сын народа,
Народу пригодившийся поэт.

Живет поэт всегда
Своей мечтою,
Взирает с сожалением на тех,
Кто совокупно
С мелкой суетою
Свой каждодневный празднует успех.

И, силе вдохновенья
Благодарный,
Он с болью видит каждый день,
Как в лад
Творит
Трудолюбивая бездарность
И подменяет
Подлинный талант.

Творит бездушно,
Переняв основу
Стихов,
Забытых в нынешние дни.
Стихосложенцы
Сеют
Серость слова,
Что столь духовной серости
Сродни!..

Не так уж много
Я бродил по свету,
Но истину познал
В конце концов:
Неторопливость —
Только у поэтов,
Нетерпеливость —
Только у дельцов.

Но, к счастью,
Побеждает вдохновенье
И совесть
С сердцем пламенным в груди,
Что одаряют словом
И терпеньем
Поэтов,
Чье бессмертье — впереди.