Николай Жданов-Луценко - Кровораздел. Стихи

…С годами все желания скромней,
Амбиции лишь могут позабавить.
Как жаль, что мы становимся умней,
Когда почти не в силах всё исправить.

Таинственно рожденье звука
В мозгу. А, может быть, в душе.
При родах творческая мука
Поможет избежать клише.

Я не был музыке обучен
И нотных грамот не постиг,
Сольфеджио с детства не измучен,
Гармонию внимал сквозь стих.

Как композиторы, поэты —
Ткачи такого полотна,
Где звуки сложатся в сонеты,
В душе откликнется струна.

И при общении с талантом
Я вдохновеньем наделён.
Хвалю, не чтобы быть галантным,
А потому что впечатлён.

Тот, кто, сопрягши звук со светом,
Был откровенен до конца,
Стал Композитором-Поэтом
И свой нащупал путь в сердца.

Ну, вот и больше нет России
Среди спортивных сверхдержав.
На выход грубо попросили,
На дверь с издёвкой показав.

Там, в Олимпийском комитете
Нет доказательства вины.
Но мы в расставленные сети
Плетёмся, приспустив штаны.

Эх, не осталось больше чести,
И гордость вышла на покой.
Унизили страну из мести,
А мы встаём другой щекой.

К чему ненужные дебаты?
Мутко, а ты вообще молчи!
Спортсмены – это же солдаты.
Едят казённые харчи.

Под олимпийским разве стягом
Бойцы пойдут в последний бой?
Отдав решение варягам,
Теряем право быть собой…

Мы, как в дешёвой пантомиме,
Не ведаем, кто друг, кто враг.
А вы попробуйте в Хмеймиме
Закрасить краской русский флаг.
Опомнитесь, хоть хоккеисты!
Вам совесть не кольнёт игла
Напялить кольца, как статисты,
Вместо двуглавого орла?

Хоть половина респондентов
От власти требует бойкот,
Но тысячи корреспондентов
В загон поддержки гонят «скот».

Другие не проверят страны
Жрецы пяти цветных колец.
Так поделом же вам, бараны!
Но знайте – это не конец…

Всё молча проглотив, Покорность
Пробьёт поклоны до земли.
И, демонстрируя проворность,
Сплетёт верёвку для петли.

Медали на здоровых грудях
Опять оставят в дураках.
Вы лучше б думали о людях,
А не о лыжах и коньках.

Нет хлеба? Зрелища – Отчизне!
На радость глупой детворы.
Да разве в этом смысл жизни?
В тазу скатиться, блин, с горы…

Проснувшись по утру, «какого хера?» —
Бормочет современный гегемон.
На ваше «Что такое ноосфера?»
Он толсто режет вяленый хамон.

И он в душе отнюдь не эзотерик,
Не слышал про космизм и миры.
Ему не надо открывать Америк,
А сытно в глубине своей дыры.

«Я в порно тут видал такие сферы,
И мужикам не говорили «NO»
В стрип-клубе похотливые гетеры,
Потягивая сладкое вино…»

Вы про добро и про моральный кодекс
Ему – чтобы он духом возмужал.
А он вколол в мешки на роже ботекс
И дальше хрюкать чакрой побежал.

Конечно, Гуру нужно быть, Мессией,
Заблудшим светочь Истины нести.
Но тех, кто управляет так Россией,
От слепоты, пожалуй, не спасти.
Какие пастухи – такое стадо:
Безграмотность, апатия и лень.
На пафос возразят: «Оно вам надо?»
И вновь убьют бездеятельно день.

Огромна просветителей харизма —
Они дают и огрубевшим свет.
Но окормлять их без идеализма —
Наверно, будет правильный совет.

Господь не всех талантами отметит,
Не каждому дарует интеллект.
Три четверти народа вам ответят,
Что имя у Вернадского – «Проспект»…

Вот прокралась и к нам на виски седина
В наступившее время покоя.
Но мы помним, какою ценой ордена
Дались тем, кто не вышел из боя.

Наши сверстники прожили мало годов
И ушли навсегда молодыми.
Чтобы каждый из нас был всё время готов
С благодарностью вспомнить их имя.

Как из наших с тобой стройотрядовских дней
Их судьба обрядила в бушлаты,
Подарив вместо ярких столичных огней
Горький опыт кровавый солдата.

Не успев полюбить, но сумев умереть
За достоинство высшего долга,
Показали живым, как не тлеть, а гореть
И остаться бессмертным надолго.