Терентiй Травнiкъ: Лекарь. Стихотворения

Нет! Что вы, что вы? – исполняет! —
Адажио…
Вот мой билет! – купил вперёд на сотни лет,
Хоть назубок всё это знаю.

В Москве зима – тепло и сыро,
Нет снега – и черны дворы:
Мундирчик городской застиран,
Замыт, надраен до дыры…

А потому и нет в ней снега,
Что слишком в лоск ушла она —
Престольная начала века —
Москва, но только не страна.

Стране особого нет дела,
Что даже с первым декабрём
В Москве так и не забелело,
Что мозгло в городе моём.

Что мокро, зябко и дождливо,
Что центр связи был смещён,
И bonne lecture – давно на чтиво
Cменилось, и почти снесён —

Культурный слой, заштукатурен
Интеллигентности фасад,
Московский дух насквозь прокурен
Дымами западных эстрад.

Но я сегодня не об этом:
Что мне до ихнего родства?
В столице не осталось снега! —
Каков размах вам мотовства?

Нет снега! – неужель в загоне?
Нет снега! – брешь в диапазоне?
Нет снега! Но на стадионе
Мальчишки бегают с мячом.
Пусть даже матч их не законен:
Зима ж! – а им всё нипочём!

Люблю, когда темнеет рано,
Когда – цейлонский из стакана
С кусочком сахара, лимон…
И ветер, словно бы в тромбон
Шпанюга дует за пятак,
И вечер, годный для писак,
Скучающих без красок дня,
Тоскующих – таких, как я…

Люблю, когда промозгло, сыро:
Всё потому, что так квартира
Особенна и хороша!
И пусть в ней нету ни шиша,
Как в той корчме, что на углу,
Где выдавали мушмулу
За иссык-кульский абрикос…
Но мило мне её уютство
С провинциальной стариной:
Кушетка, ящик обувной,
Стол ломберный: едва ль найдутся
Такие штучки где ещё…
Наскучат, так отволочём
Всю эту невидаль на дачу
С приятелем, где не иначе
Почти с полвека не живём,
А хлам всё тащим, тащим в дом…

Люблю, когда ночами снег
Неторопливо, как генсек,
Идёт и «строит» тротуары…
А ты – свободный человек —
Снимаешь со стены гитару
И вот, так словно б это знаешь,
Джульяни Мауро играешь…

А рядом лист, чернила, ручка —
Точней не ручка, а перо
Гусиное – товарец штучный! —
Не то, приятель, нет, не то
Для перьев нынче время! Милый
Читатель, строго не взыщи:
Сам понимаешь – временщик
Не всякий выбьется в светила.
Ещё люблю, когда под утро
Тот самый, что ни с чем не спутать,
По дому блинчиковый дух
Разносится! И тешат слух
Неспешность, тишина и чинность:
Так отвечает посткаминность
Сегодняшняя временам —
Тем, что, увы, известны нам
Лишь в горстке собранных улик
В столичных и provance музеях,
В картинах прошлых да из книг…
Так что, извольте-с, Честь имею…

Сразу скажу: о вкусах
Не собираюсь спорить.
Дарят на счастье – бусы,
Соль – в знак единой воли…

Коли не так – простите —
Бью от беды посуду.
В красном углу Спаситель,
Знать, за углом – Иуда.

Трусы раскинут сети,
Выстроят западню…
Мало? – тогда в меню
Вставьте силки и клети,

Врежьте ущерб от хмари,
Ковы, подставы, козни.
В норку свой прячет шарик
Труженик – жук-навозник.

Трусы придумали мины,
Выверты и надкусы…
Исподтишка и в спину —
Тоже придумали трусы.

Труса повадки скрыты
От посторонних взглядов,
Только б всё шито крыто
Было, а не треклято.

Эти не оставляют
ФИО свои в доносах:
Гладенько отправляют
Выданных под откосы.