Михаил Бомбусов - Поэзия – мелодия души

Облаками горбатится небо,
Словно ватой укрыв синеву,
И стрела самолетного следа –
Символ смелости, гимн удальству.
На Земле, меж сугробов петляя,
Красотою природы маня,
Пусть кривая, но всё же родная,
К горизонту уходит лыжня.

Я не рвусь в небеса за стрелою,
Пусть к вершинам стремится бомонд,
А бегу по равнине лыжнёю
И стараюсь догнать горизонт.
Но к себе не пускает он близко,
И отстать не даёт хоть чуть-чуть.
Не бывает победы без риска,
Ну, а риск – не всегда верный путь.

Понимаю – пустая затея,
Что мне это даёт не пойму.
Стала верной женой Галатея,
И мечты все давно наяву.
Продолжаю настойчиво гонку –
Цель одна, мной азарт овладел:
Заглянуть за заветную кромку
И понять: «Где же жизни предел».

Деревенька русская –
Речка, тихий плёс,
Липы, церковь, звонница,
Брошенный погост,
Избы заколочены,
Эхо по углам,
Луг стоит некошеный
И в садах бурьян.

Где ж твоё извечное?
Крики петухов,
Хороводы девичьи,
Перебор ладов,
Споры на завалинках,
Песни, как с куста.
Деревенька русская
Уж давно пуста.

Где ж твои хозяева?
На погосте все.
Кланялись земле они,
А теперь в земле.
К ним не ходят детушки
В Пасху на поклон.
Не плывёт над речкою
Поминальный звон.

Деревенька русская –
Речка, тихий плёс,
Липы, церковь, звонница,
Брошенный погост.
На могильных холмиках
Ветхие кресты,
А до Белокаменной
Тридцать три версты.

Я ностальгией не страдаю,
Свой край люблю и им горжусь,
Но все же с грустью вспоминаю
Ушедшую с поэтом Русь.

Ее душевность, состраданье,
Наивность, красоту и стать,
И неуемное желанье
С бедой «всем миром» совладать.

«Простые кладбища и хаты»,
Церквушек сельских купола,
И хороводы на закатах,
И посиделки до утра.

На Пасху – в праздничных нарядах,
«Христос воскрес!» и крестный ход,
Нет ни салютов, ни парадов,
А веселится весь народ.

Ведь на Руси, уж так ведется,
Гуляют крепко мужики,
Собрались бабы у колодца,
Стоят и «чешут» языки.

Вон мчится тройка с перезвоном,
Надет бубенчик на дугу,
И обнаглевшие вороны
О чем-то спорят на лугу.

Тоскует клен заиндевелый.
И месяц светит над окном,
Береза в платье снежно-белом
Стоит, сверкая серебром.

Дед на завалинке у дома
Ядреный курит самосад…
Как мне все близко и знакомо
Хоть было много лет назад.

Ночь скрыла Русскую равнину,
Спасая от горнила дня,
Оставив только половину,
Льет с неба мягкий свет Луна,

Земля-наездник, бросив стремя,
Притормозила звездный путь
И на бегу застыло Время,
Чтобы мгновенье отдохнуть.

В лесу не шелохнутся ветки,
Спят звери, птицы, комары,
Петух под боком у наседки
Спит в ожидании зари.

Плывет туман над камышами,
Лаская кудри ивняка,
Укрывшись сонными кустами,
Спит утомленная река,

Во сне мечты подходят ближе,
Из сердца вытесняя грусть…
Все тихо. Воздух неподвижен.
Спокойно спит родная Русь.

Балкон в отеле, чудный вид на море,
В заливе яхты, пальмы и прибой.
Майорка – остров, водные просторы,
Песок и солнце, нега и покой.

Здесь олеандр, гибискус и мимоза,
Папайя, киви, сладкий виноград,
А мне милее русская береза,
Крыжовник, слива и вишневый сад.

На рынке рыба, лобстеры, лангусты,
Сюда везут товар со всех концов,
Но нет в продаже квашеной капусты,
«Столичной» и соленых огурцов.

И в номере, а не в родной квартире,
Ты вдруг поймешь, что в сущности своей,
Чужие мы в лубочном этом мире
Без языка и родовых корней.

Меня не тянет сытый и богатый,
Холеный Запад, где мошна – кумир,
И, отдохнув, вернусь к своим Пенатам,
Чтоб погрузиться, вновь, в привычный мир.

Когда-нибудь, за рюмкою, без тостов,
Под вой метели, глядя на свечу,
Я расскажу друзьям про чудо-остров,
Испанский Рай, но жить там не хочу.