Михаил Бомбусов - Поэзия – мелодия души

Смотрю вокруг себя с тоской и грустью –
Уходит малой Родины тепло,
Становится обычным захолустьем
Родное мне, старинное село.

Нет власти – вся теперь в районном центре.
Сбербанка нет – убрал свой филиал.
Открылся там, где больше контингента
С деньгами. Да! Безрадостный финал.

А было волостным село, когда-то.
Красивые места, вокруг леса,
Грибами, дичью всякою богаты,
И речка, Истра – дивная краса.

Стада, картофель, рожь – полны амбары,
Семь куполов церковных над рекой,
На ярмарке различные товары,
Народ трудолюбивый и простой.

Всё было. Времена теперь другие.
Лес гибнет, огорожены поля,
Коттеджи, светят крыши золотые,
И, почему-то, частная земля.

Распроданы природные ресурсы
(Не стоит Конституцию читать),
Экстравагантны, власть имущих, вкусы.
Чтоб ублажать их – надо продавать.

Спросил меня грек, как-то на банкете:
«Друг, помоги загадку разрешить.
Страны, богаче Вашей, нет на свете,
А вы бедны. Ну, как так может быть?»

Ответил я: «Ты прав, мы небогаты.
Ведь деньги лишь у тех, кто держит власть.
Министры, олигархи, депутаты…
Всё занято. Туда нам не попасть»

Сгоревшая стена, цветы и свечи…
Оборвана невинных жизней нить.
И оправдать случившееся нечем,
И детские сердца не оживить.

Ведь только-только началась дорога,
Их вёл вперёд задор счастливых дней…
Тела у обгоревшего порога
Закрытых, как в концлагере, дверей.

Дым ел глаза, рыданья, крики, стоны.
Отчаяние било через край.
Вдруг, кто-то мать набрал по телефону,
И прокричал: «Люблю тебя, прощай!»

Преступники на ключ замкнули двери,
Им не уйти от Страшного Суда.
Не люди это – бешеные звери,
Без совести, без чести, без стыда.

Пособники – стоящие у Власти,
Кумир один там – Золотой телец.
Всё за границей: семьи, деньги, счастье,
В Майами – вилла, в Англии – дворец.

А мы России преданы всецело.
Здесь Родина – и счастье, и уют…
Расследуют, «как надо», это дело
И сторожа виновным назовут.

Маршрут давно знаком. Трясёт вагон немного,
Колёса, как всегда, на стыках чуть дробят.
Весна, апрель и вновь железная дорога.
Мы ездим на Эльтон уж много лет подряд.

Гитары нежный звук, воспоминанья, песни,
Стаканов перезвон, заставлен стол едой.
Не тесно, хоть сидим в одном купе все вместе.
С друзьями отдохнёшь и телом, и душой.

За окнами простор бескрайний – слева, справа.
Вокруг на много вёрст ни леса, ни жилья.
Но поезд, верный конь, бежит вперёд упрямо,
Не даст свернуть с пути стальная колея.

Необозрима степь. Деревья – экспонаты.
А в основном – трава, ковыль, солончаки.
И вдоль дорог столбы, и провода – канаты,
И радуют сердца тюльпанов огоньки.

Лисе не до красот. Уткнулась в землю носом,
Ведь запах, словно нить, её ведёт вперёд.
Пусть заяц масть сменил и стал русоволосым,
Но это от проблем, пожалуй, не спасёт.

Орёл из-под небес давно лису приметил,
И медленно парит, свой выжидая час…
А аромат пьянит, и день весенний светел.
Нет ветра, облаков – как будто на заказ.

Красива степь весной. Здесь влага – это благо.
Тростник у бочагов, цветы, как полотно,
Зелёная трава и сусликов ватага
От радости свистит, приветствуя тепло.

Мы сами для себя творим богов.
Нет! Не Вселенских, местного разлива.
Характер у людей, увы, таков,
Не могут жить на свете без кумира.

Нам нужен Лидер, Предводитель, Вождь,
Могучий Царь в Овальном кабинете.
С ним не страшны мороз, пурга и дождь,
Землетрясенья, войны на планете.

«Он защитит!» Мы веруем в него.
«Он вечен и силён, из твёрдой стали»
Вокруг не замечаем ничего,
И даже то, что жить мы хуже стали.

А наверху, сплошные чудеса.
И это явь – не кажется, не снится.
Там в замкнутом пространстве колеса
Мелькают всё одни и те же лица.

Меняются лишь должности, места,
На те же грабли, наступая снова.
Понятна ситуация, проста,
Как в басне подзабытого Крылова.