Михаил Бомбусов - Поэзия – мелодия души

Уже привычен этот балаган.
Жизнь нелегка, но и небезрассудна.
Так жили предки, суждено и нам.
«Не сотвори себе…» А сделать это трудно.

Я помню час торжественный апрельский:
И праздник – День рожденья Ильича.
Мне повязали галстук пионерский –
Заветный треугольник кумача.

Глаза, по-детски, гордостью сияли,
И ветер распахнул моё пальто…
Мы все потом тимуровцами стали,
Вот только Мишкой Квакиным – никто.

Мечтали мы, как Голиков и Котик
За Родину сражаться до конца.
Не знали слов: «Макдоналдс», «Спрайт», наркотик,
Врагом своим считали подлеца.

Все верили в идеи коммунизма
И знали, что при нём мы будем жить,
А принципы Добра и Гуманизма,
Помогут цели той быстрей достичь.

Исчез Союз, другие стали люди,
Со дна поднялась мути пелена.
И, захлебнувшись в европейском блуде,
Другую молодёжь растит страна.

Нет пионеров – «Наши-ваши» ныне,
Не ведают и сами, что творят:
Жгут книги, как в тридцатые в Берлине,
Показывают Штатам голый зад.

Поддерживают всё, что скажут свыше,
Особенно и не вникая в суть.
Что вырастет из них? Толпа мартышек?
А может и похуже что-нибудь?

Любовь и Дружба, Равенство и Братство –
Вот ценности, которые важны,
А молодёжь – опора и богатство
Для процветания любой страны.

Венец Природы – Че-Ло-Век!!!
Ум, тяга к Знаниям и Сила!
Учили – будет так вовек.
Звучало Гордо и Красиво.

Преобразовывая мир,
Мы покорили Космос, Недра,
Устроили вселенский пир,
Богатства раздавая щедро.

Но в вакханалии хмельной,
Среди речей витиеватых,
Вдруг обнаружили: «Бог, мой!
Ведь бедных больше, чем богатых!»

Те, кто у власти – богачи,
Кто ниже – в звании «холопа»
Одним достались «калачи»,
Другим – «грошовая» работа.

С презреньем глядя сверху вниз,
Власть в демократию играла.
Как достиженье – «Главный приз» –
Себя вновь выбрать дозволяла.

Уже не грустно, а смешно
Ужимки видеть на экране.
Там, словно в пошленьком кино,
Себя министры хвалят сами.

Награды сыплются дождём,
Друг друга ценят, уважают.
В их круге узком и блатном
Одни свои. Чернь не пускают.

Какой финал ждёт впереди?
Вопрос загадочный, открытый.
Ведь возрождаются вожди
И строй общинно-первобытный.

Пока в брожении умы,
Мы движемся по нисходящей.
И деградируем. Увы!
Вновь тварью становясь дрожащей.

Я вновь вернулся в дом, в родное Подмосковье.
Скучал, хоть отдыхал всего-то девять дней.
В гостях конечно Рай – жара, Эллада, взморье,
Но дом есть дом и в нём теплее и милей.

Знакомо всё вокруг, как родинки на теле,
Шумит любимый сад, блаженство и уют.
Здесь предкам соловьи когда-то песни пели,
Теперь потомки тех и для меня поют.

В лугах растёт трава. Зелёная, густая,
И рой жужжащих пчёл, сон гонит по утрам,
Душистый аромат соцветий иван-чая
Пьянит и не нужны ни Рим, ни Амстердам.

И пусть идут дожди, и холод, даже летом,
И не пустой вопрос: «Так быть или не быть?»
Но лишь Святая Русь с героем Пересветом
Нашествие Орды смогла остановить.

И черный смерч «блицкриг», ворвавшийся в июне,
Когда нацизм накрыл Европу серой мглой,
Рассыпался, как пыль, оставшись прахом в дюне,
Что погребла фашизм навечно под собой.

Надёжно защищать границу Тьмы и Света!
Таков удел Руси и нет дороги вспять.
О подвигах уже немало песен спето….
Непобедим народ! Нас, русских, не сломать!

График жизни в деревне такой:
Здесь работа до Солнца в зените.
Если сам не проснулся с зарёй,
То разбудит петух. Извините.

Сразу хлопоты. Завтрак – омлет,
И «литовку» с граблями на плечи.
По росистой траве виден след,
Сам косу отбивал целый вечер.

И кто скажет, зачем мне оно?
Коз продали. Забыты их клички,
Да и кроликов нет уж давно.
Так, соседу помочь. По привычке.

Лишь роса испарится – домой.
День рабочий набрал обороты.
Для жены огород основной,
Мне по дому мужские работы.