Редкий сборник стихов обходится без произведений на тему «Поэт о поэзии». Поэтический самоанализ – наверное, древнейший в мировой культуре, вспомним хотя бы глубоко метафорическое описание Бояна и его языкового стиля в «Слове о полку Игореве»! Тут трудно сказать что-то новое, и чаще авторы ограничиваются очередным «плаканьем в жилетку» мировой литературы или, напротив, превознесения всеобъемлющей и основополагающей роли поэзии на невиданные высоты. Александр Горностаев сумел, однако, найти нехоженые тропинки и в этой густонаселённой словами местности. Его стихотворение «Приходят медленно, садятся, тихо…», хотя и посвящено самодеятельным литераторам (девять из десяти из которых обычно поэты!), всё-таки не совсем о поэзии даже, а о преодолении одиночества, об обретении читателя и слушателя, о целебной силе слова и его исповедальной сути на последнем отрезке жизненного пути. Думаю, это стихотворение А. Горностаева могло бы стать своеобразным гимном для бесконечного множества любительских литературных объединений на Руси…
Читатель встретит в книге «Подсолнухи» весьма неровные образные линии – автор то взлетает к небесам в оптимистическом восторге, то погружается в глубины уныния, но вектор у этих «американских горок» всё же восходящий – к солнцу и свету. Недаром заглавным стало стихотворение, однозначно отказывающееся от полутонов и теней:
Я думаю: светило – мудрый каменщик,
построивший земли зелёный мир.
В подсолнухах нуждался, как в товарищах
в прямой борьбе с приверженцами тьмы…
И ещё раз они, подсолнухи, всепобеждающий символ добрых начал, появляются в стихотворении «Беседа с Байроном и Гёте»:
Мне, как потомку прославлявших солнце,
Подсолнухи добра назначено сажать.
И эта книга – тоже будет тебе, читатель, хорошим товарищем в борьбе с тьмой. Потому что она – честная, открытая, написанная душой.
Потому что она – добрая.
Алексей Бусс
*****
Цветы лугов свежи, как юность младших!
И шелест листьев – мне благая весть!
Так хорошо бродить в краю ромашек
И ползающих ящерок в траве!
С такой живой уверенностью в завтра
Шныряют здесь средь стеблей и камней
Потомки эти жутких динозавров,
С глазами ясными, как отблески комет!
Здесь можно жить – размеренно и чинно —
Среди лугов, в просторах тополей,
Где добрых дум случайная горчинка
Не омрачает свет в душе моей.
Наполнить жизнь трудом, как здравым смыслом,
Впадая в радость оттого – вдвойне,
Что никогда не жаждал править миром,
Не угнетал доверившихся мне.
Благополучье лет земных не строил
На почве горя. В жажде жизни, как Грааль,
Из родников судьбы, с краями вровень
Воды звенящей в кружки набирал.
В краю цветов покоя храм – для старших.
И молодых в цветущий мир набег
С величьем равных бабочки и пташки
приветствуют из голубых небес!
Треплет ветер опавшую груду,
Блеклой охрой расцвеченный куст.
И зовёт, улетающий к югу,
В высь отставших сородичей гусь.
Если б в след серой птицы подняться —
Взмах за взмахом ликующих крыл,
с ощущеньем, похожим на братство,
с безысходностью желтой поры.
Взглянешь: гуси на юг улетают!
И взлетит, словно птицы с земли,
В небо, с сердца поднявшийся стаей,
Острой грусти пронзительный клин!
Улетят, улетят, растворятся,
Сгинут гуси в далекой дали;
Словно там исчезает, в пространствах
След минувшего – памяти блик.
Подниму в знак прощания руку,
Вдруг признав, что сквозь времени гул
Мне кричит улетающий к югу,
Словно близкий неузнанный друг!
*****
Интернета визжащая псарня,
Выводящая нас из себя,
Жаждет с тщетным упорством бездарных
Всё талантливое истреблять.
Маяковский не знал интернета.
Но сумел бы поэт отвести
От себя, как прицел пистолета,
Жёсткий троллинг всемирной сети?
Смог бы этот гигантище, слова
Острого дерзкий вожак
Современности злобную свору,
Как сбесившихся тварей, сдержать?
Хватит сил не простому таланту
Травли вынести гибельный гон,
Ложь выдерживать стойким атлантом,
Сохранять прометеев огонь?
*****
Нет уваженья к вещему Уменью,
И общеполитический российский фон
Не может стать средой для пополненья
Жемчужинами творчества в алмазный фонд.
Молчат словесности российской могикане,
А молодые видно просто не смогли
раскрыть в себе, как карту, древних знанье,
К сокровищам, в поэзию направить корабли!
На улицах, где жизнь в искусстве – длилась
Теперь так редки лики истинных творцов.
И только времени черты – несправедливость,
Везде, во всём я узнаю в лицо…
Читать дальше