Надя Бирру - Звезда

Всё обращается в пепел —
клятвы, мечты, слова…
Как стал я таким нелепым?
Пуста моя голова.

Всё обращается в пепел —
развею его над рекой.
Был словно ангел светел,
а теперь – кто я такой?

Пепел, чёрный пепел, —
пепел снаружи, пепел внутри.
Сердце сожму: сохрани секреты!
Молчи!
Ничего ей не говори!

Губы прошепчут…
Что могут губы?
Ну, почему
ты такой грубый?

Раны лечу…
легче и легче.
Я так хочу —
я не отвечу.

Болью за боль
мстить я не буду,
скоро, король,
тебя позабуду.

Ты так хотел!..
Сил не хватило…
Счастлив теперь?
Но у нас это было!

Ты – мой,
только мой,
но живёшь с другой,
называешь её «женой»…

Когда ты очнёшься от этого сна,
ты поймёшь, она – не жена,
она тебе не нужна,
она – это просто стена
между тобой и мной.

Как имя твоё приятно губам,
Как сердцу твой голос мил.
Я знаю, ты жизнью затем мне дан,
Чтоб был любим и любил.

Не бойся, не надо —
С опущенных век
Не слёзы бегут – роса.
Смотри: всё так же стремителен бег
Собак из созвездия Пса.

Века проходят, года и дни,
И жизнь – лишь цепочка дней.
Пусть в Вечности встреча с тобой – миг,
Но тем расставаться больней.

Не будет – не надо, привыкла давно
К тому, что теряю, любя.
Но только сейчас из всего, что дано,
Я выбираю тебя.

Как имя твоё приятно губам,
Как сердцу твой голос мил.
На миг короткий, назло векам,
Я буду твоей, ты – моим.

Да, есть стихи, наполненные смыслом,
легки, как свет, и значимы, как рок,
пером они написаны лучистым
и рождены легко и точно в срок,

стихи, в наш мир пришедшие как будто
с высоких сфер и дальних берегов,
судьбу творцов меняющие круто,
дающие защиту от врагов,

игристые, как светлый эль в бокале,
властители, создатели молвы!
Из сердца их дано изгнать едва ли…
таких стихов я не пишу, увы! :)

Солнце тоскует,
Небо синеет,
Стынут макушки елей и сосен.
В танце чудесном кружит по аллеям
Хрупкая девочка,
Девочка-Осень

– Кто вы такая?
– Что вам за дело?
– Что ж вы летите,
Вы ведь не птица?!
Вы золотая?
– Что вам за дело?
– То ли волшебница,
То ли царица…

Только смеётся,
Точно колдуя,
Воздух пронзают тонкие руки,
И отвечает:
– Вам напою я,
Но не любови пою,
А разлуки.

– Но ты же вернёшься?
– Что вам за дело?
– Ты не растаешь рыжим обманом?
Ты не собьёшься?
– Что вам за дело?
– Ты не заблудишься
Утром туманным?

Только смеётся…
Дождь листопада,
Голые ветви ветер качает.
И отвечает:
– Будет награда,
Только не счастье дарю,
А печали…

Видишь, как вспыхнуло небо зарёю?
Видишь, янтарными сделались росы?
Это беззвучно летит над землёю
Вечная девочка
Девочка-Осень.

Стихи не пишутся от скуки,
а только от душевной муки,
когда захлещет кровь из ран —
и побегут объятья-строчки,
и полетят тире да точки,
как пробудившийся вулкан!

Быть может, у неё из сора —
но прежде, чем собрался сор,
была трагедия и ссора,
и боль, и мука, и позор…
и лишь потом собрался сор.

Люди стонут, люди плачут,
Люди молятся, судачат,
Покупают, продают,
Убивают, предают;
То теряют, то находят,
То приходят, то уходят,
То воюют,
То поют,
То влюбляются,
То пьют…