Коллектив авторов - По следам вдохновения (сборник)

Глаза замылил вид на пустоту,
Презрение к судьбе своей и мира.
Оплачем заунывный сердца стук,
Кумира власть – на прежнего сатира.

Кусочек хлеба – вид на старый двор,
Привычный и опять иной и милый,
Надежды и восторгов перебор
По поводу – без поводов. Что было?

А было – Ничего. В глазах – тоска.
Нужна им пища, что даётся даром.
От близких хлеб – улыбкой обласкать,
Подарок полуглупым, полустарым.

…Глаза просохли. Ласка дня мила
И блики солнца сквозь листву каштана,
И близких засияли имена.
Глаза – в глаза. Отчаиваться рано!

Торопитесь увидеть друга
И за что-нибудь пожалеть.
Ненавязчивая услуга
Может вдруг поддержать. Даже лесть.

…Ах, Вы выглядите прекрасно,
Стать и ум – значительный вид.
Над мечтами время не властно,
И подлечим мы всё, что болит.

…Молодёжь рисковать умеет?
Почему всегда – перебор?
Кто кого осудить посмеет?
Кто выносит из дома наш сор?

Риск – ошибка. В аду судачат.
Ну, а вдруг через много лет
Из неё родится удача?
Почему же её долго нет?

Мало рисков, провалов мало.
Осторожничать, видно, – грех.
А удача тебя искала,
Но зализывала ты в норе

Свои раны. Слёзы глотала,
Приучаясь уныло жить,
И до боли тех не хватало,
Кто бы мог пожалеть, подбодрить…

В любви нет ни предательства, ни долга.
Закончилась. Вот – Бог, а вот – порог.
Калитка в сад закрылась. Вы – вне дома,
Вне чувств, вне мыслей. Свадебный пирог —

Подобие спасательного круга,
Не панацея. Мнимое тепло.
Откуда раздраженье, слёзы, ругань?
Всё было – почему же отцвело?

Предательства в любви не существует.
Есть благодарность, что она была.
Мы к счастью пробираемся вслепую.
Через сомнения – в мажорный лад.

Мешают нам минутой насладиться
Предчувствия, что неминуем крах.
Любимых прежде проплывают лица,
Щадя полуулыбку на губах.

Предчувствие обманчиво и зыбко.
Утихнет страсть – перерастёт в тепло?
Приоткрывает каждая калитка
Нам то, что приоткрыть разрешено.

А кем разрешено? Всех рас Богами,
Единый Бог – Любовь, и он – со мной.
Да будет Память о Любимых с нами!
Да будет нам надёжною спиной!

Пошли мне, Бог, обычный скучный день,
Устойчивый, как табуретка.
У скуки есть сестра. Она – везде,
Она удары рассылает метко.

Связаться с нею – напряжённо жить:
Искать, терять, выискивая снова…
Она ответом точным подменить
Готова кровь возвышенного слова.

А скука предлагает мне – зевать
В лицо сестре, что смотрит очень строго.
Пусть – дважды два предложит – надо брать.
Сестра, ты в однозначности – убога.

Пошли мне, Бог, обычный скучный день.
Им поделюсь с врагами и друзьями.
Враги побеждены, а новых лень
Мне заводить. Друзья – отпали сами.

Пошли мне, Бог, обычный скучный день,
Смиренный, тихий, долгий. Буду рада.
Но скукина сестра – опять везде,
Враг всех моих иллюзий – злая правда!

Они – ценность, пока я – здесь.
Уйду – станут дому обузой,
И получится мини-месть
От моей хромоногой музы.

Поползут стихи из щелей,
Стеллажи вдруг обрушат строчки.
«Здесь ремонту на много дней!»
Пребыванью бы быть – короче…

Я работала, как могла.
Но стихам я служила с детства.
Всё надеялась – в Вечность лаз.
…Не тянут они на наследство.

А рукописи – не горят.
Может быть, не горят – шедевры?
…Не нужны им ночи, заря,
Зря мои щекотали нервы.

Уничтожить бы всё подряд.
Обошли меня «мани», слава.
Я, выходит, чудила – зря.
Но чудить я имела право.

Сегодня, завтра и вчера
Не спутать бы. Служить не лень
Похожести. Смиренный рай.

Однообразие – не грех.
Хороший, светлый человек
Объединил игрой в норе
Все частности, а в голове —

Порядок. Мысли-дневники
И юных, и последних лет,
Как письма всем, две-три строки.
А запылённых связок – нет.