Сергей Кокорин - Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник

Зима-зараза осень гонит,
Торопится… Ведь не права:
Ещё под снежным покрывалом
Местами видится трава.
Смахнув с деревьев листьев краску,
Закрасив всё в белёсый цвет,
Она сказала: «Баста, хватит,
Тут север вам, adieu – привет!»
И как-то тягостно мне стало,
Не пишутся зиме стихи,
Пока гуляет в красках осень
В центральной полосе Руси.
Вот тёзка мой, Сергей Есенин,
Намедни «днюху» отмечал.
Вот тот бы точно возмутился
И уж никак не промолчал.
Он трёхэтажным свистом рифмы
Поддал бы зимушке-зиме.
А может, также в грусть-печали
Сказал бы в унисон он мне:
– Да, брат Серёга, друг мой милый,
Сегодня снова с высоты
Зима укроет землю снегом,
Рассыплет белые цветы.
И вторю я ему стихами:
– Нескоро к нам придёт апрель.
Я плед накину у камина,
На сердце у меня метель.

Моё окно в природу смотрит
И отражает в нём меня.
Сегодня вижу лист осенний,
Он тоже одинок, как я.
Вокруг – людей непониманье,
И стыло, холодно в душе.
Как лист осенний, я в отрыве
От мерзопакостного – Вне…

На сентябрьском небе лазоревом облака, словно кофе со сливками.
И с утра на душе загрунтованной я наброски рисую мыслями.
Переход в межсезонье осеннее, «бабье лето» – как всполох отчаянья.
Вот и кончилось лета метание, впереди – стылых дней замерзание.
Словно в кокон, хитину грубости прячу то, что живое теплится.
В неприглядность видения внешности оберну своих мыслей истину.
Не впущу обывателя-зрителя, «бис поклонников»… не до «братания».
Ухожу сам в себя, в зиму стылую, и впадаю в гипноз засыпания…

Бархотки – пятна на снегу кропят, как охрой, лучик света.
Короток век тут у цветка. Коротко северное лето.
Тут перепады не пустяк, за сутки плюс и минус десять.
А по сезонам – пятьдесят, жара и холод «равновесят».

И я давно уже привык, что тут ускоренности время.
Смог север этот полюбить, хоть и короткое тут лето.
И потому я тут живу, а не в Крыму, где «Рай» при море.
Не думаю, что для меня такой размен – большое горе.

У нашей осени холодные глаза
И в волосах седого цвета проседь.
Заснеженное платье, как фата,
А может, белый саван, кто же спросит.
Помолвка как бы осени с зимой?
А может, осень просто умирает?
Нет перехода между летом и зимой,
В Алдане осень быстро пролетает.
Есенинского – «сарафан берёз»
Вам не сыскать за кисеёй кромешной.
У нас берёзки голые стоят,
А осени расцвет тут – белоснежный.

Уходит осень, листьями шурша.
Прощаюсь – в том есть доля сожаленья.
Я провожу подругу до крыльца,
И канет в зиму след осеннего виденья.

Мне было с ней уютно и тепло
В ту пору, что назвали бабьим летом.
Ну, а сейчас она раскисла… развезло,
Расхлябилась – простим её за это.

Прощай, подруга, встретимся ещё.
Пройдёт сезон, весна, кусочек лета.
Ты уходи сейчас… я зиму жду теперь.
Прости-прощай, и извини меня за это.

Изменчива природа, как и мы.
Меняем что-то, словно межсезонье:
Друзей, подруг, работу, города,
Судьбу, порой свой статус и сословье.

Я с осенью в любовной связи,
С ней у меня опять роман.
Пишу стихи ей, как мальчишка, —
Не думаю, что в том изъян.

Ко мне имея благосклонность,
Она приветлива всегда.
Гуляю с осенью-подружкой,
Хоть и седая борода.

Да, «бес в ребро» – люблю заразу.
Ну, что с того, что иногда
Я к ней иду, моей отраде,
Излить ей чувственность стиха?