Сергей Кокорин - Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник

Разверзнув хлябь небес, дождь перемешан снегом.
Унылый вид, «мокрель» и на душе хандра.
Так проза жизни нам приносит перемены:
Тебе за пятьдесят… твои осенние года.

Тоску осеннюю унять, как дважды два – четыре,
Поплакавшись чуток, смакую стихотворную строку.
Рисую в рифме состояние своё, как компромисс осенний.
Мне нынче грустно отчего-то… не пойму.

Всё в этом мире воедино, взаимосвязано извне,
В природе, в сути человека, в твоей, его, моей душе.
Осеннее очарованье, осенней ностальгии грусть
Мне описать порою трудно. Да я и как-то не берусь.

По мне, она как передышка – подбив итоги, осознать:
Сезон прожит, и «слава Богу», в чём дальше буду пребывать?
Скорей всего, собой останусь. Жизнь как «театр» не по мне.
Зимою длинной, бесконечной писать я буду в тишине.

О том о сём, что накипело, что образ чей-то нанесёт.
Возможно, в шутках-прибаутках, возможно и наоборот,
С предвзятостью и откровенно. Ну, в общем, что на ум придёт.
А вы читайте, коль охота. Сергей по жизни так живёт.

Всё укутано белым саваном. Бабье лето от снега ёжится.
Переход межсезонья Севера. Желтизна под снегом хоронится.
В одночасье картина меняется. Вся природа в отливах золота
Непорочна и девственно-белая поутру тебе преподносится.
На душе как-то грустно и тягостно – «замирать», как природа, не хочется.
Не собратья мне мишки таёжные, зимовать «по берлогам» не можется.
Чуть отпустит хандра межсезонная, в новом свете – красоты Севера
Снова движут меня непоседливо жизни «вехи» менять и времени…

Что-то осень затянулась
По сезону у меня.
Трижды с нею мы встречались
Накануне декабря.

Наша северная осень —
Две недели сентября.
Промелькнула буйно, ярко,
Проводив нас на юга.

Осень Крыма – это что-то…
Море солнца и тепла.
Нас обратно не пускала
До начала ноября.

Возвратились – снова осень
Белоснежная моя
Приняла в свои объятья
До начала декабря.

Осень, осень, сколько ж можно?
Скоро ведь опять весна.
Вот вчера зима явилась —
«Ненаглядная краса».

Ей, конечно, все мы рады,
Только вот одна беда:
Восемь месяцев зимуем,
Прежде чем уйдёт она.

Снег хрустит, не лист осенний,
Под ногами у меня.
Всё белёсо, всё под снегом
В день последний ноября.
Завтра зиму мы встречаем,
Хоть два месяца уже
Властвует она в округе
В белоснежном кураже.
Не впервой нам это диво,
Чай, живём мы не в Крыму.
Осени денёк последний
С детворой я провожу…

Ну, кто там снова лезет в душу – сегодня я не подаю.
День не приёмный, я в отключке. Гуляю. С Осенью блудю.
Мы в завихреньях пёстрых листьев, с моей подружкою кружа,
Смакуем терпкий дождь осенний, моментом этим дорожа.

Ну, а «похмелье» стужа снимет, меня с любимой разлучит.
Пока же ваш «поэт» гуляет и рифмо-хамствуя блудит.
С моей подругой желтоглазой укроемся в ночной тиши,
Там в поэтическом экстазе с ней оторвёмся от души.

Что скажут «цензоры по жизни»? – Ну, так вот нагло, так нельзя!
– Пошли все нафиг… Всё, достали! Я сам отвечу за себя.
Быть праведным, всегда «пушистым», по жизни «этикет» вести,
Конечно, можно лицемеря, но тошно, если по сути.

А ты прими меня такого, да без украс, таким как есть.
Возможно, станешь даже другом – скажу: хвала тебе и честь.
Ну, а сейчас отстань, на время. Дай оторваться от души.
Кайфую с Осенью-подругой. Всё, брат, окей! – Уж не суди.

…Милая спросила: «Крутит ли метель?
Затопить бы печку, постелить постель».
Я ответил милой: «Нынче с высоты
Кто-то осыпает белые цветы.
Затопи ты печку, постели постель,
У меня на сердце без тебя метель».