Сергей Кокорин - Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник

Дай нам, Бог, хороших дорог.
Дай нам, Бог, не сбиться с пути.
Крепче жизни держать штурвал:
Жизнь прожить – не поле перейти.

В жизни есть друзья и враги,
А без этого в жизни не мочь.
Мгла порой застилает день,
А бывает, что светлая ночь.

Мне с друзьями всегда везло,
И немало средь них подруг.
Нас с тобою однажды свёл
Божий перст… то бишь жизни путь…

Мы выбираем в жизни путь,
В пути бывает в жизни всяко.
Куда-то не спеша бредём
С дуальностью души двоякой.

Меж тем и этим – полоса.
Вас разделяют километры.
Что впереди, что позади:
Мечты и памяти моменты.
Идём, бредём куда-то вдаль.
Шаг влево – ты уже на встречной.
Сметёт, корёжа жизнь во прах,
Суть плоти канет где-то в вечность.

А вправо шаг дороги той,
Не главной, а второстепенной —
Там безопасней. Там покой,
Но в серости тупик безвестный.

Сам не решишься – подберут,
Укажут место, направленье.
Но это крайний – третий путь,
Попасть под чьё-то управленье.

Ещё есть время, поброди,
Теплом асфальта грея ноги.
Побудь наедине с собой…
Вся жизнь – овраги и чертоги,

Которых нам не избежать,
Которые пройти придётся.
Для каждого есть в жизни путь,
И сто дорог к нему найдётся

Я четырёх в году подруг имею,
Мне каждая по-своему мила.
Весна – с ней как бы пробуждаюсь,
А с летом улетаем на юга.
С подружкою осенней желтоглазкой,
Блаженствуя, мы падаем в листву.
И лишь зима с холодными объятьями
В контраст другим, но всё ж её люблю.
Любвеобилен – да… непостоянен,
Очередной сезон меняя на сезон.
В природе, как и в жизни, перемены:
Движенье – жизнь, в забвенье – вечный сон.
Все мы подвержены по жизни переменам,
Сезоны чередуем на года,
Из пламени в полымя нас кидает,
А как же по-другому, господа?!

Подруга Лето изменила,
Подалась в южные края,
Оставив в памяти моменты,
Что прожил с ней, её любя.

Да, было всё в её объятьях:
Реки прохлада, летний зной.
Да мало ли ещё что было
Меж нами летнею порой…

Она ушла – да, так бывает,
Теперь другую полюблю:
С грустинкой, желтоглазку – Осень.
Себя, стихи ей посвящу.

Но ненадолго, лишь до снега —
И с ней расстанусь, не впервой.
Вот так живу и чередую
Подруг сезонных меж собой.

В июле как-то так бывает:
Сирень в Алдане расцветает.
Её цветенье знак даёт —
Всё: значит, лето настаёт…

А в мире жутко, что творится:
Где пекло-жар, а где потоп.
Ну, а в Алдане – всё стабильно,
В июле тут сирень цветёт.

И как-то так не тянет даже
Заморских стран призывный цвет.
Сирень цветёт вовсю в Алдане,
Дурманит, словно первоцвет.

Воспета осень каждым третьим, точней скажу – каждый второй
Ей посвящал стихи и прозу. И я туда же… Не изгой.
Рисую рифмою полотна, они словесно не видны.
Понять, прочувствовать их можно?! Осенний блюз моей души.

– К нам на порог стучится осень,
На небе редкостная проседь,
Рябь облаков и солнца свет.
– Ну, здравствуй, осень!
Сколько лет…
С тобой мы лето провожали
И знали: встретимся опять,
Чтобы блаженствуя писать
О красках осени видений,
Души истомой наполненье.
– Ну, здравствуй, осень!
Сколько лет…
Вновь говорю тебе: «Привет!»

У нас восточней осень – на излёте.
Дождит, и даже где-то снег в горах.
Унылая пора?.. Я с этим не согласен.
По мне, так просто осень на сносях.
Вот-вот родит нам матушка природа
Девчонку снежную, по имени Зима.
Любой сезон по-своему хороший,
Лишь поздней осенью – обычная хандра…

Премерзопакостное время – межсезонье,
В нём осень обнажилась донага.
Наряд листвы опал, лишь голые колени
Стволов берёз стоят, да жухлая трава.