Иван Реуцкий - Лирика

Выбор из набора хромосом,

Выбор матери, семьи и века?

Выбор есть: не становиться подлецом!

Я не нужен. Пустота.

Корки мокрые на блюдце.

Дни прохлады сентября

В вазу без цветов прольются.

Может, так и надо жить?

Десять лет-какая малость!

Я без них смогу прожить!

Мне от них -одна усталость.

Мне от них переживать

Дни и вечера зачетов,

Голову свою ломать

От вокальных недочетов.

Все пройдет. Все суета —

Добрый текст Екклезиаста.

Для молитвы -тишина.

Память как кольцо на счастье.

****

Я последний советский писатель.

Я последний советский поэт.

Мне судил так Господь-Создатель.

И разрыва шаблона здесь нет!

Для меня не «совок», а Россия

И пятнадцать республик за ней.

Мы друг друга с ладоней кормили

Общим хлебом лесов и степей.

Общим духом врага победили

И, как храм, берегли наш союз.

Землю кровью своей напоили

Братско-сестринских жертвенных уз!

Ни покоя, ни счастья в распаде-

Пустота и содомский галдеж!

Как последние гнусные б..и

Насадили под ребра, на нож!

Я молюсь. Только это осталось.

Грубо Бога прошу удержать

Только эту великую малость-

Нашу русскую Родину-Мать!

Правдой жесткой, как сермяга,

Оботрусь до пят.

Пойман жизнью, как бродяга-

Горький звукоряд.

Стойкий запах грязных рубищ,

Мрачный жизни крен.

Раздробил судьбу на сотню гульбищ,

Падших до измен.

Белым дымом из-за окон

Утром понесет.

Сальной свечки жир и копоть

Там, внизу, в сокрестьи лестниц —

Днище и поддон.

По березкам непонятный

В рощах перезвон.

Он, неслыханный доселе,

Дымковским лубком

Прокатился еле-еле

Светом над селом.

Улетел под тучи, в дождик,

Пал вдали, в поля.

Там, где крестик на погосте,

Где черна земля.

Мне б забыться, спрятать душу,

По кускам сложить.

С «Годуновым», как с игрушкой.

Рядом жизнь прожить.

Мне б забыться. Кто я? Где я?

Нет ответа мне.

Лишь коньячно лист желтеет

Тенью на окне.

Голодный взор литератора

Хищно смотрит на жизнь,

Глазом несытым высматривая

Ярких образов типажи.

Словно алхимик над колбою,

С упорством и одержимостью

Ищет, как в сене иголку,

Характеры нелживые

Творчески подходит к каждому

Встречному- поперечному,

Как баба ребенка, вынашивает

Книгу добрую, вечную.

Молча ходит он по миру,

Словно нищий с посохом.

Для каждого-посторонний он.

Для каждого- свой он в доску.

Словно баба из ютуба

Говоришь ты очень грубо,

Пустословишь и ворчишь,

Слов совсем не подбирая,

Будто сука, мерзко лая,

И хвостом всегда виляя,

На людей кричишь.

Хуже только инстаграма,

Как витрина и реклама,

Фотографий длинный ряд-

Лайков утренний обряд

Палец ходит по экрану.

Ударяет по карману

Страсть ко лжи

и страсть к обману,

Толща этого романа —

Безнадега и распад.

В толще городских сосудов

Я простой эритроцит!

Переносчик жизни чуда,

Бога чуда, дружбы чуда.

Я упрямый, я зануда

Я пишу мой странный стих.

Осколки понятий, кусочки смыслов

Собрать пытаюсь в путстотах мыслей.

Залить стараюсь матриц болванки

Души-побирушки, души-хулиганки!

Угли тлели, море спало,

Звуки укулеле.

Солнце за гору, краснея,

Медленно упало.

Мне знакомыми кажутся эти лица.

Утро, метро, мегаполис, столица.

Запах одеколонов из Л Этуали

Смешивается со снами, которые прозевали.

Кто-то движется в ритме рэгги,

Кому-то ближе латино, кому-то танго.

Скачут цифры на табло пробега

Сотни километров из грек в варяги.

Будь проще, не парься на рюкзак не снятый,

На волосы блондинок, брюнеток даже.

Улыбнись на смесь колючих взглядов.

Все мы тут ближние, как сказал Господь распятый.

Поистине, нет дальних в этой давке утра.

Видишь подробно друг друга лица.

Слава Богу, что терпим друг друга!

Москва-мегаполис-моя столица!

Земля дарует человеку

Осенний славный урожай!

Трудились мы над ним все лето,

Сейчас же-погреб загружай!

Второй наш хлеб-родной картофель-

На нас гладит глазком своим.

Его мы в кипятке утопим

и как пюре употребим!

Вне слова жизни нет.