Дарья Кичатова - Сборник стихотворений

Кому-то смерть – приятное спасенье,
Когда жизнь бьёт больней во много раз.
Чей мрак, возобновляюще-весенний,
Приходит, когда свет земной угас.

Кому-то смерть – в расчётном плане малость,
Когда лазейки сводят к одному —
Победа, что врагу чуть не досталась
Теперь не достаётся никому.

А может, и досадная случайность
Спускает её палец на курок…
Тогда в минуты скорбного молчанья
Неловкость застревает между строк.

В слезах, пролитых траурными днями,
Заметит Смерть холодный перелив.
Она людей собою не меняет,
Лишь истину их лика отворив.

Со многим другим небо тоже стало холодным.
Сама от порезов немного, но стала остра.
Чтобы смотреть на то, как уходят годы,
Нужно хотя бы принять, как ушло вчера.

Меняются зрители с актами в цирке уродов,
Лиц их не видно за масками палачей
И чьи-то сердца, человечески-несвободны,
Становятся то холоднее, то горячей.

Свой разум марая об домыслы и додумки,
Щупальца тянут по очереди ко всем.
Разбивая рассеянный взгляд об краешки рюмки,
Блуждают с бесцельною жалостью все систем.

По головам, кроша черепа-скорлупки,
Идут, вниз не глядя, сильные мира сего.
А ценностью жизни, и так запредельно хрупкой,
Тех попрекнут, что ответили б головой.

Даже в ответ на вскрики не отпускали
Те, чьё веселье их жертвы куда важней.
Холодное небо с холодными облаками