Array Сборник: Золотой томик поэзии II

Мне тележный почудился скрип
И надсаженный храп лошадей.
Оглянулся на лес: среди лип
Будто тени каких-то людей.
Но такого и быть не должно,
Просто я утомился в пути.
Не живёт здесь никто уж давно:
Воробьёв – даже тех не найти.
У дороги, вот здесь, был наш дом.
Всё травой заросло, хоть коси.
Ком земли я кладу на ладонь.
Ангел, глянь, – это ладан Руси.

В непротопленном клубе народу немного,
Только нам, малолеткам, как есть, всё равно,
Всё равно, что в пимах подморожены ноги…
Про Чапая мы с жадностью смотрим кино.

За стеною движок тарахтит пулемётом,
Рыжий месяц в окно заглянуть норовит.
Вместе с армией красной мы скачем намётом;
Мы смелее всех смелых, никто не убит.

А механик киношный, в усы ухмыляясь,
Подсчитав пятаки, самосадом дымит.
От осколка фугасного шрам потирая,
Тоже рад, что он Боженькой не был забыт.

Так учились мы жить, так учились мы верить
В непреклонную праведность русской души.
И не знали замков деревенские двери.
Предков дух возвышал нас в сибирской глуши.

Та деревня звалась как-то странно – Бугинка.
То ли каторжник беглый здесь вбил первый кол,
То ль какого купчишки была тут заимка,
Или смелый охотник здесь рай свой нашёл…

И стояла она, и жила, не робея,
И баюкала в зыбках здоровых детей,
Дум продажных и подлых в себе не имея.
Но, увы, появился на троне злодей…

Нет деревни давно. Нет и старого клуба,
И механика нет… нет советской страны…
Дети смотрят нам мир зорким взглядом «ю туба».
Им не снятся, как нам, про Чапаева сны.

Дотянулись ветки клёна
До открытого окна.
В окна смотрит удивлённо
Одинокая луна.

Заколдованного неба
Кем-то приглушённый цвет.
Стать художницею мне бы,
Написать луны портрет.

Телевизор у соседки
Громко прогоняет сны.
И качают тихо ветки
Шарик матовый луны…

Под мелодию тонких нот,
Растерявших свои слова,
Тихо март по двору пройдёт,
Уступив апрелю права.

Голубые свои мечты
Соберу по капле в бокал,
Чтобы, выпив, забылся ты,
Чтобы ты меня не искал.

Пудрой сахарной на губах
Твоего поцелуя след.
И мечты в голубых тонах
Растворяются по весне…

Мне бы забыть вчерашнюю тоску,
Взглянуть на поредевшие долины,
И холод, проскользнувши по виску,
Ласкает нежно ягоды рябины.

Дымит закат и тонет на пруду,
Огнём пылает ярко крона леса,
В игольнике, зарыв свою судьбу,
Блуждает ветер – осени повеса.

Шуршит листвой, хохочет, что есть сил,
Цепляется за ветви повисая,
Он в быстром вальсе сосны закружил,
Остановившись, медленно вздыхая.

Весь день шумел и спорил о былом,
Бродил по рощам в поисках ответа,
И, восторгаясь лиственным ковром,
Он не нашёл потерянного лета.

И, загрустив о чём-то о своём,
Взглянув на поредевшие долины,
Они остались с холодом вдвоём,
Лаская нежно ягоды рябины.

Не строчит уже зенитка.
Наконец, закончен бой.
Распахнётся в сад калитка:
«Здравствуй, мама, я живой!»

Выйду, сяду на пороге
Под шумящий летний зной.
Каждый раз шептал в дороге:
«Здравствуй, мама, я живой!»

Угасая, шёл от жажды —
Нас таких был целый строй.
Знал, скажу тебе однажды:
«Здравствуй, мама, я живой!»

Всю Европу прошагали,
В каждом месте свой герой.
Все сказать тогда мечтали:
«Здравствуй, мама, я живой!»

Из окопов выбегая,
На врага мы шли стеной.
Друг не скажет, умирая:
«Здравствуй, мама, я живой!»

Мария Алехина
Время в узел всё завяжет,
Мы покончили с войной.
Кто лежит в полях, не скажет:
«Здравствуй, мама, я живой!»