Mel RedWolf - Дыхание октября

Давай уедем из России,
Туда, где воздух будет свеж,
Где плечи раскрывают свыше
И пахнет юностью надежд.

Что есть свобода и возможность
Пожить и просто у мире быть.
Где нет борьбы за каши ложку,
Где есть от слова просто жизнь.

Мечтать и строить план на завтра.
Знать, что проснёшься по утру
И будет нежно, горько-сладко,
Ведь просыпаться по нутру.

Ведь хочется пойти вновь в город,
Ведь хочется жить средь людей.
И пусть за окнами есть сосны,
Я полюблю их, как свои

Рождённые в России грезы,
Березы белый нежный ствол,
Извилистые лисьи тропы
И тихий звездный перезвон.

Не так и чуждо блещет небо,
Не так иначе говорят.
Язык, культура и наречия,
Все это только мишура.

Все те же люди, то же небо,
Все та же надобность в глазах.
Чтобы любили и согрели,
Чтобы могли своё дерзать.

Так много ли для жизни нужно?
Свободу телу и душе.
Чтобы имел возможность точно
Преграды жизни одолеть.

Чтобы хотелось просыпаться
И в завтра тропка нас вела,
А не опять, опять сражаться,
Как будто жизнь это война.

Солнечный яркий луч,
Чисто небесная даль,
Серая сизая длань
Темный пустой горизонт.

Осень скрывает тепло,
Даже от солнца, рядеет,
С каждым отжитым деньком
Все, и земля, холодеет.

Ветер гуляет привольно
Среди обглоданных древ,
Среди кусачих пейзажей
Зимне-осенних степей.

Все ему есть и доступно,
Как среди хвойных лесов
Знает он шелк синих лапок,
Знает он дух тех лесов.

В городе пыль раздувает
С серых избитых дорог,
С черных домов раздувает
Пепел сигар и невзгод.

В парке гуляет лукаво,
Делает листьев клубок
И в рукава загоняет
Дух неокрепших хвороб.

Есть в это время отчасти
Милая сердцу тоска,
По красоте, по отраде
Зелени, пышности трав.

По оживленному ритму
Шелесту струйных лесов,
Где по стволу бежит белка,
Тихо шуршит внизу ёж.

Там дышит лесом гармония,
Тихая радость бытия.
Осень стучит же по окнам
Отзвуком света дождя.

Россия, матушка – поскуда,
Ты с кровью забираешь жизнь
И убиваешь так прелюдно
Средь городских вершин.

Кого карьерой, кого строем,
Ломаешь по среди хребта
И остаётся только жёсткий
Суровый долг от палача.

Здесь есть мечты, но те сгорают.
Сбываются не многие из них.
Как будто жизнь здесь не крутая
Идет лишь под откос плиты.

Европы нравы, кандалы традиций.
Как можно? Жить в таком строю,
Где бюрократы расхитили,
Все, что сложил народ в казну.

А ум – главная ценность,
Идет в расход среди людей.
Ведь если ты не отупеешь,
То погибаешь в маяте.

Россия, матушка-убийца.
В ней есть ученые умы,
Здесь есть прекрасный гений мысли,
Есть погань, мор, что мучил их.

И убегает, все, кто мыслят,
Чуть шире, чем газетный слог
И понимают, что другие
Не смогут им ничем помочь.

Лишь выродиться и родиться,
Как с белого листа картина.
Судьба России предрешится
Чуть дальше лет моей кончины.

Он странным был,
Любил, но без оглядки,
Как будто силы
Все на миг один.

Он был простым,
Но был он сложным.
Читал так много книг,
Но выбирал из них капризно

Лишь то, что сам
Советовал другим.
Любил писать,
Читать чужие письма,

А вот свои – увольте, никогда.
Он так хотел мечтать,
Но строил планы
И прагматично следовал счетам.

Он жаждал жизнь
И также всех боялся.
Боялся быть открытым для других,
Но как и прежде

Стоило судьбе смеяться,
Как помогать спешил
Своим друзьям, чужим…
Котятам и собакам, и дворягам.

Как будто мир весь —
Большая дружная семья.
Он странным был.
Любил и убивался,

Стремился в небеса,
Но падал вниз.
И ударяясь вновь,
Взрывая кровью раны,
Он улыбался. Для других.