Сергей Виноградов - Наследие. Том седьмой. 2021

…Опять туман над нашими горами,

А в том тумане где-то самолёт

Опять не долетел, уже не с нами…

…Ну, вот и я вернулся! Твой пилот…

Какой-то день сегодня слишком грустный:

Проснулся, всё болит уже с утра,

В карман взглянул, ну, а в кармане пусто,

Зато нам хорошо было вчера!

Вчера весь вечер мы с тобой гуляли,

Так не гуляли мы уже давно —

Вчера мы наши годы обнуляли,

Они ж при нас остались всё равно…

А новых круглых дат ещё не скоро

Придётся, как вчера, нам отмечать…

А, может быть ты вызовешь мне «скорую»

И выйдешь на крыльцо её встречать?

А я пока найду свою заначку,

Солдат не может без резерва жить!

…Вот только по кому сегодня плачут?

А я хотел Вам выпить предложить…

В кафе сидели два небритых типа —

Один – сатирик, а другой – антагонист.

– А их небритость – это просто липа-

Сказал, сидевший рядом, юморист…

Возможно, юмор оказался чёрным,

А, может быть, не поняли его,

Сатирик оказался типом вздорным

И пистолет был, впрочем, у него…

И чем бы всё окончилось не знаю,

Но тут проснулся вдруг антагонист

И, посмотрев, как, кто кого ругает,

Решил, что прав был всё же юморист…

В чём смысл и в чём различие сатиры

И юмора – познать не всем дано:

Сатирикам досталось мыть сортиры,

А юмористам снова роль в кино…

…А кто же тот антагонист всесильный —

Конечно же, сотрудник КГБ!

Сатирик против КГБ всегда бессильный,

А юмористы – они сами по себе…

Я – умер? А душа моя не хочет,

Я для неё всего лишь только сплю

И над рыдающей роднёй моей хохочет:

Как же такими я вас всех люблю!

Мне ваши слёзы ваших слов дороже,

В словах обман, вся правда лишь в слезах,

И в том, кто говорить уже не может,

Я всё увижу даже по глазам…

Кто среди вас всегда любил поэта,

А кто его всю жизнь его терпел,

И вот теперь, когда поэта нету,

Я вижу кто рыдать не захотел —

Кто был не друг, а просто очевидец

Его и взлётов и падений с высоты,

Да, и поэт не гений был – провидец,

Он даже смерть вознёс на уровень мечты…

Теперь вот он лежит, о всех всё знает,

Всё слышит, даже шёпот сплетен их,

Которые о смерти распускает

Чей-то язык злой среди вас, живых…

А, даст Бог, он, вот-вот сейчас проснётся,

И смертью смерть свою опять поправ,

Вам скажет: что, не ждали? Улыбнётся:

Смешно, не правда ли? И снова будет прав…

Пусть прав не в том, что зря, что он не умер,

Что, может, век ещё продолжить свой…

…А мне сон снился, как я в нём, безумец,

Доказывал душе, что я живой!

Что здесь скажут потом, будет мне безразлично,

Всё равно что-то скажут, но совсем не о том,

Об одном попрошу, промолчите о личном,

И оставьте другим на их суд на потом,

Когда все мы уйдём, и травою могилы

Зарастут, да и память уже будет не та,

Если вспомнят кого, значит, те заслужили,

Остальным, значит, хватит на могиле креста…

В каждом веке свои предрассудки найдутся,

А от наших очистят наши души века,

Ну, а чистые души и без них обойдутся,

Если мы доберёмся в лучший мир, а пока

Я лежу перед вами со своими грехами,

Со своими надеждами, что не сбылись, увы…

Но останусь я здесь со своими стихами,

Если только, конечно, про них вспомните вы…

Если только, конечно, не случится дурного,

Если будущий век не сойдёт вдруг с ума…

И не будет тогда ничего мне иного,

Как летать в небесах, где лишь вечная тьма…

Но что будет, не мне рассуждать в миг последний,

То, что будет – то будет, смерти не миновать,

Вот пришёл уже поп, чтоб меня исповедовать,

Жаль, что он опоздал, что уж слёзы скрывать…

Не успел я ему тайн открыть ещё много,

Как и вам не успел все стихи написать…

…Ну, лошадка моя, в путь последний мой трогай,

Остальное придётся Богу лишь рассказать…

В придуманную кем-то жизнь не верю,

Пока я сам её не повторю…

Уйду с утра в распахнутые двери

Встречать рассвет и новую зарю…

И в тишине на берегу присяду

И, устремив свой взгляд за облака,

Вдруг там увижу то, что мне так надо,

Но ничего не вижу там пока…

Ни ангелов, летящих словно птицы,

Ни душ, летящих вслед за ними ввысь,

И нечему мне даже удивиться —

Обычная земная наша жизнь…

Но вот и солнце показалось вновь за лесом,