Array Сборник: Самому себе не лгите. Том 3

Быть немножечко частью Господа,
Всемогущим сознанием души.
И в доверии раствориться нам
В созидательной помощи.

Основной инстинкт: расширение.
Наша личность хочет расти.
И испытывать наслаждение
Вместе с телом на должности.

Прославиться неутолимо,
Подняться ввысь и вновь упасть.
На пирамиде в мире сильных
Поэтом быть – себя отдать.

Пусть цель ясна – самоотдача.
Творить, пока дыханье есть.
Ясна для всех моя задача:
Творить, куя из стиха меч.

Пожелтевшая жизнь, потускневшая песня.
Утонули леса в седине облаков.
На вокзале судьбы что-то стало мне тесно.
Я хочу прочитать мою книгу из снов.

Быть немного другим, в своей жизни наездник.
Не в линейке шагать, а по лесу идти
С рюкзаком на плечах. Как морской буревестник,
Наблюдать бесконечность, что ждёт нас вдали.

Холодный день. Холодный вечер.
Холодный взгляд под оправой очков.
От холода сжавшись, иду, согнув плечи,
На плаху в страну голубых мертвецов.

Время жизни ушло. Мой уставший трамвай,
Пассажиров оставив, поехал в депо.
За окном раздаётся неистовый лай.
Старый цирк развернул на лугу шапито.

Тихий-тихий снегопад.
Падают снежинки,
С неба Божьего отряд
Мысленных пружинок.

Каждая несёт посыл:
Что в себе нелюбим.
Осуждение и стыд,
Смесь недружелюбий.

Может, лучше растопить
Белые снежинки,
Нелюбовь всю растворить,
Превратить в опилки?

И купаться нам в лучах
Счастья, наслаждения.
Пусть очистит водопад
Наши все сомнения.

Чистая вода теперь
Станет отражением,
Смоет след моих потерь,
Станет возрождением.

Снегопада не боюсь!
На всё Божья воля!
Господу я помолюсь,
И уйдёт тревога.

Образ чист передо мной,
Ярлыкам не место.
Проиграла тьма тот бой
И в лучах исчезла.

С мирозданием мы в родстве,
Идём в исподнюю налегке.
И на меня смотрят глаза
Из тучного облака, как гроза.

Я не хочу идти по хребту,
Боясь, что снова я упаду,
Живя на гране возможностей
Под куполом осторожности.

Может, не надо корить себя
И исправлять свои дела?
Я не набросок! Не черновик!
Я человек, и я буду жить.

Устало осень листья мечет
по опустелой мостовой.
Ей все равно, что место встречи
накрыло жухлою листвой.
Ты в зиму смело так шагнула,
не взяв ни муфту, ни меня.
Мне ветер грубо дует в спину,
а я тут замер без тебя.
Дождь хлещет, душу рвет слезами,
я задыхаюсь здесь в ночи.
Нет, я не жду, я понимаю,
ты с ним в тепле и две свечи
сверкают, озаряя счастье.
Но не мое, мое ушло…
Вслед за тобой, прощая страсти,
прощая вас, в небытие.

Я люблю этот вздох, я люблю этот стон,
твое тело в волшебном изгибе,
твои руки, сплетенные нежно, но он
этим всем обладает и видит.
Каждый день он тебя прижимает к груди.
Каждый день я об этом мечтаю.
Ты жена его, мне же остались, увы,
только зависть и боль. Понимаю…
Ты его, лишь его, даже думать нельзя…
Только я каждый раз умираю,
когда мимо меня ты проходишь с утра
и приветливо «Эй» мне бросаешь;
Когда кофе мы пьем или чертим чертеж,
я твой локон за ухом лишь вижу,
иль как нежно ты шею на бок повернешь,
как себя в этот миг ненавижу!
Что ж за жребий мне выпал? Люблю – не любим.
Ни признаний, ни слов и ни ласки.
Видеть вас – нестерпимая мука, внутри
ревность страстью смешала все краски.
Так живу, не живя, в жену друга влюблен.
Ни надежды, ни права, ни шанса.
Только сердце предательски воет, и стон
заглушаю я шуткой паяца…