Елена Чирва - Счастливая книга - что мешает нам быть счастливыми?!

В 16 читала о Маленьком Принце
И просто до жути хотелось влюбиться.
Но вскоре отбили охоту романтик,
На зубы железные сменен был бантик.
Потом захотелось быть форменной стервой,
Чтоб каждый второй был как будто бы первый.
Чтоб да, только секс – покутили и хватит,
И есть в одиночестве, лёжа в кровати.
Но не было секса: морали и принцип!
И замуж хотелось, но только за принца.
Зато получалось влюбиться до жути
В соседа Георгия – разные люди!
Потом в Алексея и препода Славу
И даже в врача, что женатый на Клаве.
Да, много в кого, каждый раз причитая:
«За что эта хрень? Что ж за дура такая?!»
А, нынче вот секс регулярный и частый,
И принцы солидны, и кони гривасты.
Бросают к ногам бриллианты и Ниццу…
А мне так до жути охота влюбиться!…

В жаркие страны, в морозные ночи
Летают большие железные птицы.
И как ни странно, в те карие очи
Мне довелось до мурашек влюбиться.
Ты мне рассказывал море историй
Про Лондон, про Сочи, оранжевый пляж.
В твоём арсенале полно бутафорий,
Чтоб только девчонка словила кураж.
Сильные руки сжимали игриво,
А губы касались так сладко лица.
И синяя форма сидела красиво,
В тебе не смогла разглядеть подлеца.
Пилот Васильков – командир экипажа,
Мне ночью шептал: «Я вернусь к тебе, жди».
От четких фигур твоего пилотажа
Щемит и скребется по сердцу в груди.
А завтра изгибы штурвала сжимая,
Ты вновь улетишь в свой обычный полёт.
И я, как дурёха, в подушку рыдая,
Скажу себе тихо, что он не придёт.
И сменится лето на тусклую осень,
И помнит Пилот Васильков о таком,
Что на первое место всегда самолёты,
Ну а девушки – после, потом!

Тревожишь душу? Это, милый, зря.
Я больше не робею и не трушу.
На горизонте снова третье сентября,
И я стереотипы все разрушу.
Мы не враги и больше не друзья,
А что-то среднее, как кисло-сладкий соус.
И наши дни, потраченные зря,
Пожалуй, вспомнить я уже не удостоюсь.
Мы потеряли всё: любовь, надежду, веру.
И даже пепел потеряли от костра,
Где так красиво, ярким фейерверком,
Горели и пылали два моста.
Быть может, кто-то скажет: «Как же так?
Они светились ярче янтаря!»
Но знают все, не знает лишь дурак,
Что было всё всерьёз второго сентября.
Я новый календарь себе куплю,
Без угрызений совести, судьбу перехитря,
Страницу эту сразу оторву
И вычеркну из жизни третье сентября!

В сотый раз я на фото твоё посмотрю,
Оголяются нервы и чувства.
Даже шепотом мне ты не скажешь: «Люблю».
Не любить – это тоже искусство.
Мы с тобой не храним благородный очаг,
Не ведём пресловутого быта.
Да, была я когда-то тобою больна,
Но история эта забыта.
Ты не знаешь моих поцелуев на вкус,
Не встречаешь рассветы со мною.
Я к тебе никогда, никогда не вернусь —
Ты давно увлечённый другою.
Мне порой очень тяжко тебе не писать,
Наберу смс и стираю.
Иногда начинаю тебя понимать,
Когда в ночь от себя убегаю.
И чувства и любовь уже не в моде,
Я снова загрущу, себя кляня.
Любимый мною должен быть свободен
И от моей любви и от меня!

Ты думаешь, что я больна тобой?
Что ты на части разрываешь душу?
Я огорчу тебя – мне хорошо одной,
И твой покой я больше не нарушу.
Я на изнанку вывернула всё:
От хрупких мест до самых слабых точек.
Но улыбается фортуны колесо,
И сладок мир, как глазированный сырочек.
Да, я хотела, но устала ждать.
Надежду тоже подпирают сроки.
И веру можно в карты проиграть,
А что-то большее, лишь по любви – и только.

Да, у сильных девочек есть огонь —
Вечный двигатель мужества и побед.
Только душу девочек тех не тронь,
Тронешь, значит, не оберёшься бед.
Да, у юных девочек – красота,
Блеск в глазах и красивый румянец щёк.
Их наивная простота
Идеалы тела упрячет в шёлк.
Да, у мудрых девочек есть кредит
На удар судьбы и укор мужчин.
И казалось, больше-то не болит,
Но таких лучше девочек не ищи.
Да, у взрослых девочек пустота,
Сердце – это колодец, есть место всем.
Только быть по порядку одной из ста,
Лучше вовсе не быть и не быть совсем.
Да, у всех этих девочек есть лимит
На терпенье, на боль, чтоб уйти на дно…
Чуть расслабишься, сразу же заболит
И болит по-предательски, всё равно!