Татьяна Наджарова - Попутный ветер

Поэт, не дождавшийся часа
Полёта крылатых стихов,
Крепись, ты – учитель без класса,
Не видящий учеников.
Но ты не бросай своё бремя,
Любой покоряйся судьбе.
Наступит когда-нибудь время
И вспомнят ещё о тебе.

Поэт XXI века,
Какая судьба тебя ждёт?
Ты вновь вознесёшь человека,
Иль что-то прервёт твой полёт?!

По жизни мы плывём, как по волнам,
В своей одной, судьбою данной, лодке,
Но весла каждый подбирает сам
На этот путь – далёкий иль короткий.

Поэзия не есть ли то весло
В моей судьбе и на пути к причалу?!
Казалось бы, куда уж ни несло, –
С ним я всегда достойно выплывала.

Оно не предавало никогда.
Всегда со мною: в радости и в горе.
Я верила, взойдёт моя звезда,
Хоть иногда и бушевало море.

Поэзия – могучее весло!
Куда б волна меня ни заносила,
С тобою мчусь я всем ветрам назло
И черпаю магические силы.

Казалось, что в другом столетье
Мне как-то довелось побыть.
Я оказалась в высшем свете,
Где женщин так могли почтить!

Как после затяжной разлуки,
Знакомые и не вполне,
Мужчины целовали руку
И мило улыбались мне!

Не на каком-то маскараде,
А в поэтическом кругу.
Казалось, и чего бы ради
Так чтима ими быть могу?

Пишу стихи, а кто не пишет?!
Намного лучше ли пишу?
Имею и другую нишу –
Работаю, точней служу…

Ведь за поэзию не платят,
Лишь вдохновением живём.
Неужто дело было в платье –
Вечернем бархатном моём?!

Когда не за горами дальний путь,
С собою взять в дорогу не забудь
Зубную щётку и белья комплект,
Конечно, документы и билет.

Ну, а какой багаж в грядущий век
Ты унесёшь, разумный человек?!
Пожалуйста, хоть каплю доброты,
Пусть будут устремления чисты.

Культуру ты в дорогу захвати,
Чтобы себя не потерять в пути.
Как часто без неё страдаем мы:
Её не купишь, не возьмёшь взаймы.

Друзей надёжных не забудь в пути –
Не одиноко в новый век идти,
А зло пусть обернётся добротой,
Которая останется с тобой.

А, может, и романтики чуть-чуть,
Чтобы украсить предстоящий путь,
Чтобы в компьютерный, рациональный век
Воспеть тепло земли и первый снег…

Знакомый всем зал. День рожденье поэта.
Сижу, как всегда, в этом пятом ряду.
Пускай повышаются цены билетов,
А я всё равно к Евтушенко приду.

К нему, в этот храм, в этот кладезь искусства,
Где светят не свечи, а лица людей,
В которых сквозят неподдельные чувства,
И, кажется, ты – среди близких друзей.

Здесь все мы так связаны общей любовью,
Что трудно представить единство прочней.
Поэзия силой волшебного слова
Нас делает в мире подлунном родней!

А глас Евтушенко в Москве ли, в Нью-Йорке,
Как чистый, прямой, животворный эфир,
Разносится с ближних рядов до галёрки
И силой своей будоражит весь мир.

«Я так люблю, чтоб все перемежалось!
И столько всякого во мне перемешалось»

Я тоже часто разною бываю,
Когда какой, не каждый разберёт.
То веселюсь безумно, то страдаю,
Когда берут невзгоды в оборот,

Могу болтать фривольно и беспечно,
Могу замкнуться, боль свою тая,
То кажется, что счастья бесконечно,
То ощущаю я его края.

Кажусь кому-то живописной, яркой,
А для других – обычна и проста,
Кому-то, может быть, листом с помаркой,
Кому-то гладью чистого листа.

Могу одеться по последней моде –
Так, чтоб узнать свои же не смогли,
Могу в тряпье копаться в огороде,
С небес спускаясь до родной земли.

Люблю безмерно наш великий русский,
Его поэтов, близких, дорогих,
Но и могу свободно по-французски
Ученикам своим придумать стих.

Не забываю про былые раны.
Но ближе радость настоящих дней.
Люблю я увлеченья и романы,
Но больше – повесть о семье своей.

Могу порой себя кромсать ночами,
Чтоб высечь из потерь судьбы слова,
Что кажутся воздушными стихами…
Видать судьба поэтов такова.