Татьяна Наджарова - Попутный ветер

Немало испытаний на веку
Я вынесла: обиды, горечь, боль.
Но вот слова: «Я родом из Баку»
Звучали, как духовный мой пароль.

О, город на Каспийском берегу!
Ты детства нашего беспечного родник.
Вовек не забываемый Баку.
Увижу ль снова твой родимый лик?!

Любимый город, что теперь с тобой?
Где обитают старые друзья?
А, может, ты теперь совсем другой,
Как в чем-то и другою стала я?..

Сынок мой дорогой, златоволосый,
Как уберечь тебя от злой молвы,
От постоянных каверзных вопросов,
Когда законы жизни таковы?!

На удивленье многим вырос смелым.
В защитники Отечества пошёл.
Ты не искал спокойного удела,
Где тишь и благодать, всё хорошо.

Как уберечь тебя от многоточий,
Которыми подчас пестрит судьба,
Чтобы спокойны были дни и ночи,
Когда над миром властвует борьба?!

Мы все стремимся к лучшему, однако
Не всё так просто, гладко и легко.
Пока до восклицательного знака
Дойти непостижимо далеко…

Стихи не возникают просто так,
Когда всё в жизни правильно и гладко,
Когда судьба – одно сплетенье благ,
И всё идёт по плану, по порядку.

Стихи нередко болью рождены,
Безвыходностью, горем и утратой.
Они за муки тяжкие даны
Единственной достойною наградой.

Поэзия – барометр души,
Которая страдать не разучилась.
Она всегда на помощь поспешит,
Как свыше нам дарованная милость.

Большой поэт всегда творит вне нации,
Вне времени свой путь земной верша,
В такой особой жизненной формации,
Где безраздельно властвует душа!

Творцы всегда одной национальности:
Один у них настрой, душевный склад,
Им виден мир порой поверх реальности,
Без неизбежных жизненных преград.

Язык поэта – листьев колыхание,
Плеск волн и стук дождинок об асфальт.
Капели звоны и ручьёв журчание
Понятны нам, как звук басов и альт.

И вопреки премудростям истории
Его зовут иные голоса.
Зачем поэту «общность территории»?
Его завоеванье – небеса!

Вы родились на стыке двух веков –
Творили вне времён и поколений.
Сплетённая из солнца, света, слов
Поэзия не меркнет, русский гений!

У каждого из нас есть Пушкин свой,
Запечатлённый образами с детства,
И, донеся до мудрости с собой,
Передаём потомкам по наследству.

Вы – патриарх поэзии нетленной,
Всегда неповторимой и живой.
Как дуб Ваш, пережил «свой век забвенный»,
Она и ныне шелестит листвой.

И этой музе неподвластны годы.
Как золотая осень, первый снег,
Останется явлением природы,
Пока живёт и мыслит человек.

Марина Ивановна, как же Вы прожили мало!
Зачем оборвали Вы жизни столь хрупкую нить?!
Зачем пожелали себе рокового причала,
Оставив нам право любить и, страдая, творить?..

Природа Вас щедро талантом таким наградила
У самых истоков земного большого пути,
Затмив современников Ваших невиданной силой,
А мы его трепетно дальше готовы нести.

И женское счастье, казалось, промчалось не мимо:
В назначенный час прозвенела протяжно свирель.
Вы всё испытали: любили и были любимой,
И был колыбелью любви дорогой Коктебель.

Но как мимолётно и как кратковременно счастье!
Вдруг всё в одночасье как будто бы смыло волной.
Вас Бог не сберёг. Не в его это было ли власти?!
А он лишь талант Вам оставил, как крест золотой.

Марина Ивановна, больно писать эти строки.
Обидно за тех, кто не смог в этот горестный час
Решительно так отвести этот жребий жестокий,
За нéдругов Ваших, друзей, что не поняли Вас…

Судьбой не в восторге и я, но не стоит об этом.
Я всё-таки вправе её лишь за то не корить,
Что мирно живу я за всех недоживших поэтов,
Чтоб также метаться по жизни, любить и творить.