Татьяна Наджарова - Попутный ветер

«В жертву остальным цветам
Голубого не отдам», –
Говорил большой поэт.
И сомнений, вроде, нет.

Всё, как этот цвет, отдали,
Даже не предполагали:
Мирно «бабочки» порхали –
Без сачка в бордель попали;

Всё помчалось кувырком
И зелёный цвет при том.
Цвет листвы затем украли –
Им расплачиваться стали…

Люди, обращаюсь к вам:
– Возвратите-ка словам
Первозданное значенье –
Их прямое назначенье!

Вы ушли, как все уйдут, Есенин,
В мир иной, где тишь и благодать,
Не придётся в этот день осенний
Русские берёзки воспевать.

Не увидеть Вам родной Рязани,
Рассказать о ней в своих стихах,
Открывая двери в Хороссане
С богатырской силою в руках.

Знали б только, что судьба пророчит,
Разыграв суровую игру,
Сберегли бы Вас, быть может, очи,
«Приоткинув чёрную чадру».

Сам чайханщик с круглыми плечами
Розами осыпал бы порог,
Угощал бы лучшим крепким чаем,
Если бы предвидеть только мог.

Вы ушли. Напрасно Джим трудился
Лапу протянуть на счастье Вам.
И на мир по-своему он злился,
Но ему он был не по зубам.

Плачь, тальянка, в роковом размахе,
Бейся, сердце – колокол, в груди!
Нет, он перед смертью не был в страхе,
Зная, что бессмертье впереди!

Я снова за перо берусь,
Мне не нужны иные блага,
Когда одолевает грусть,
То оживает вдруг бумага.

От дум кружится голова
И, кажется, спасенья нету,
Но мирно стелятся слова
Узором гладкого паркета.

Поэзия, я с детских лет
К тебе протягиваю руки.
В дни потрясений и побед
Ты не была со мной в разлуке.

И благодарна я тебе
За мимолётные мгновенья
В моей извилистой судьбе,
За дар бесценный – вдохновенье!

Талант писать – вот лучшее наследство,
Которое ты мне оставил с детства!
Ведь он всегда со мною будет рядом,
А завещанья на него не надо.

И даже в век, когда в фаворе бизнес,
Он мне помог не затеряться в жизни,
Я тоже в ней смогу свой след оставить,
Есть всё же «час души», и он настанет!

Вы были, как отдушина эпохи,
В ней воплощая мужество и честь.
И если нам когда-то было плохо,
Мы чувствовали, что Вы где-то здесь.

Иные способы борьбы избрали –
Отдали предпочтение струне
И воинство особое создали,
Где совесть и достоинство в цене.

В стране чудес, где лишь фанфарам место,
А знамя воплощало цвет крови,
Вы воспевали «маленький оркестрик»
И армию великую…любви.

Пускай сменили фауну Арбату,
Поэзия кому-то не нужна,
Жива, как прежде, песенка Булата,
В сердцах людей звучит его струна.

Нам не узнать порой родной державы,
Где «Мерседесы», «Ауди» в ходу,
Но «синий» тот троллейбус Окуджавы
Вновь подберёт тех, кто попал в беду.

Пускай у нас теперь иная драма,
Иное поколенье правит бал,
Не выцветет портрет ПРЕКРАСНОЙ ДАМЫ,
Который Окуджава завещал.

Село Рождество, что под самою Нарою.
Здесь всё сохранилось как будто по-старому.
Всё так, как когда-то на книжных страницах
Его описал Александр Солженицын.

– «Где жил Солженицын?»
– «Не знаем такого.
Вот дом Алексеева, этот – Петрова…» –
Растерянно мне отвечала старушка,
Когда подошла к её ветхой избушке.

«Там дальше – колодец… Ведра только нету…»
Услышала жалобу вместо ответа.
В колодец взглянула, как в яму могилы,
А справа маячила церковь уныло.

«Не в ней ли спасение?» – мысль промелькнула,
И именно к церкви меня потянуло.
Но что это? Нет ни двора, ни ограды.
Находят ли в ней эти люди отраду?

А, может, утешит вдруг внутренность храма?!
Но вот натыкаюсь на кладбище хлама.
И всё здесь покрыто пожухлой травою,
Лишь редкие ласточки гнёздышки строят.

От храма остались лишь рёбра каркаса.
Стою у разбитого иконостаса.
И мной овладело в итоге сомненье:
Село Рождество ли?
Село Погребенья?!