Анна Аион - Море чернеет

Милое дорогое море,

Я не воин,

Но в поле

Именно твои глыбы

Я рассыплю,

Если то будет пустыня —

Она увлажнится

И породит деревья,

Дающие тень движенью

Твёрдой поступи путника —

Я буду ему спутником.

Утро косит сосновые иглы в травяном сушняке,

Пахнет хвоей, росой на кистях.

Тропа из колючек заканчивается в камнях,

Севших на мель.

Ветреное приливное море

Клокочет, отхаркивает водоросли на камни,

Они насыщенно пахнут йодом,

И теперь – ветрами.

Прибивает рыб к побережью

Вместе с их кормом.

Белая хлопковая одежда

Волнуется, изменяет мою форму:

Я стою на ветру

В стихии стихий.

Шторм закончится – придут рыбаки,

Уже к другому утру.

В их термосах чай будет пахнуть вином,

А руки – курсирующими рядом котами.

А потом женщины понесут корзины

С почерневшим дном,

Бросят в выловленную рыбу можжевельник,

А эксцентричные дамы – лаванду —

Тоже для свежести.

А потом мужчины и женщины

Будут выхватывать друг у друга удочки и корзины,

(Это будет к раннему вечеру,

А может, и посередине

Прогулки светила по небесному полю),

Чтобы не мешали с разбега заскочить в море.

Потом.

А пока – шторм.

Напрягается ли море перед тем,

Как разбить камни,

Перед тем, как разрушить скалы?

Я никогда не видела,

Чтобы из волн пропадал свет,

Сколько бы водорослей в них не болталось,

Сколько б рыб не мельтешило.

Море всегда сохраняет

Природу воды.

И поэтому образ моря мне дорог.

Это мой выбор.

Перед решениями я замутняюсь

Сомнениями и внутренними диалогами,

Сотня течений

Распускает ноги

И асинхронно

Шагает внутри меня.

Пока не наступает в развязку.

Я хочу сохранять в себе природу

Начального замысла,

Того, что выбрала

В ценности.

Перед событиями можно напрягаться,

А можно расслабляться,

Их приближая.

Совершать выбор.

Сохранять природу воды

Именно она протекает направлением,

Когда надо решать внезапно,

Когда нужна реакция.

С природой воды внутри себя

Не теряешься

Ни перед чем.

Я выбрала образ моря

Не просто так.

Во множестве событий

И предваряющих их решений

Лежит выбранный замысел.

Крошатся скалы,

Ломаются камни

Под волнами,

Знающими своё направление.

Ускользают песком из рук события.

Не пальцев больше нам надо,

Не ладони шире.

Мы не хотим охватить всего,

Многое мы не хотим видеть:

Песчинки из обломков костей.

Мы хотим охватить больше,

Мы хотим многое видеть:

Песчинки из обломков ракушек.

Мы не хотим человеческих жертв,

Мы предпочитаем жертвы морских жителей —

Сыплется песок из рук.

Сыплется песок из нас,

Сыплются руки вместе с событиями.

Нам нужно больше пальцев.

Нам нужны шире ладони.

Мы хотим не рассыпаться на песок,

Мы боимся истереть руки.

Ничто нам не подходит,

Потому что песок не перестаёт сыпаться.

Хватательный рефлекс дряхлеет.

Мы дряхлеем, когда не можем выбрать,

Что делать с неподконтрольным.

Мы не контролируем себя.

И тогда мы приходим к морю,

Чтобы отпустить себя на часок

Побегать детьми.

И тогда мы приходим к морю,

Чтобы вспомнить отсутствие

Размышлений о времени.

И тогда мы приходим к морю,

Чтобы научиться помнить «маленькие события».

Потерять и найти игрушку на пляже.

Только свет. И ничего больше.

Масляное море горит,

Заглушает полёт ножей,

Что разрезают гранит.

Увереннее, чем от печени до ушей

Они прошлись,

Незамеченными…

Только свет. И ничего больше.

Научиться бы видеть мглу,

Не отворачивая себя в страхе.

Как пространство гнут

Иглы, охотящиеся за пастью,

Что ляжет от тела отдельно…

Только свет. И ничего больше.

Без сигнала предупреждения —

И не стоит его ждать.

Жжение

Начинается раньше, чем пасть

Получит отметину…

Только свет. И ничего больше.

Из пасти выходит тёмная жидкость,

Оседает под маслом моря —

Это улыбка

Любой погоде.

Это – та самая цельность.

И ничего больше.

Безветренным утром, неспешно шагая по гравию,

Я слышу, как ветер уныло доносит прибой,

Рассветные блики метаются по небу стаями,

И дан новый день, может, жизнью, а может – игрой.