Сергей Боровский - Песни ветра

Спасибо, критик мой весёлый!
Душевно тронут и польщён.
Твоим стараньем труд «тяжёлый»
Наполовину облегчён.
Меня порою до тошноты,
До спазм критических в мозгу
Доводят эти обороты.
А я здоровье берегу.
И, наобум, не видя строчки,
Горя душевной простотой,
Где две, где три поставлю точки,
Но чаще – точку с запятой.
Могу – тире. Сознаюсь – грешен.
Печален творчества итог.
Лишь тем немного я утешен,
Что критик мой не очень строг.

В грудь ударили ветры шальные,
Под копытами травы легли.
Это кони мои вороные
Что есть мочи меня понесли.
От постылого сердцу разгула,
От угара ночных кабаков,
Спохватившись, судьба повернула
Вместе с дюжиной ладных подков.
Этой ночью хмельная настойка
Почему-то меня не пьянит.
А моя сумасшедшая тройка,
От земли отрываясь, летит.
Только пыль серой тучей клубится
Позади быстроногих коней.
Мне бы с верной дороги не сбиться
В лабиринте слепящих огней.
Мне бы вырвать со дна подземелья
Отрезвевшую душу свою.
И, быть может, не зная похмелья,
Я назавтра уже не запью.
Не залью под аккорды блатные
Подступившую к сердцу тоску.
Лишь бы кони мои вороные
Не споткнулись на полном скаку.

Посмотри, как светло под луною,
Как свежо, как чудесно вокруг.
Погуляй этой ночью со мною,
Мой любимый, единственный друг.
У душистой сирени скамейка
Нас с тобой ещё с вечера ждёт.
А заливистый наш соловейка
О любви, не смолкая, поёт.
Для тебя соловьиные трели
Этой сказочной ночью звучат,
И в небесной своей карусели
Серебристые звёзды летят.
Вся Вселенная дышит весною,
И заходится сердце в груди.
Погуляй этой ночью со мною,
У сирени со мной посиди.

Мне дорога оценка эта!
Но не похвал душа ждала —
Мечтала, чтобы мысль поэта
Стихом на музыку легла.
Не скоро простенькие книги
До рук читателя дойдут.
И не по мне плести интриги,
Чтоб засверкать на пять минут.
Но верю – мысль моя прорвётся,
Не упустив заветный шанс —
Весёлой песней обернётся,
Наполнит чувствами романс,
Нелёгкий путь преодолеет,
Стрелой сквозь годы пролетит
И чьё-то сердце отогреет,
И чью-то душу облегчит.

Выйдешь зимнею порою:
На дворе трескун-мороз,
У ограды снег горою,
Ветер северный до слез.
Откидаешь, взяв лопату,
От поленницы чуток.
Подтопив, заваришь мяту,
Снимешь с печки кипяток.
Из стола достанешь сушки,
Ложку – в сладкий абрикос.
Отопьёшь из синей кружки —
Аромат ударит в нос.
После третьей – капли пота
Густо выступят на лбу.
Вот и вся твоя работа,
Грех коситься на судьбу.

Твоя душа, как лес дремучий,
Застывший посреди зимы.
Там ветер резкий и колючий
Шлифует снежные холмы.
И даже летом на прогулках
Я не спешил туда входить,
В её холодных закоулках
Боясь простуду подхватить.

Воронёнок мне накликал беду,