Александр Трешкур - Из третьих рук

принц рыбий хвост и он же ость листа
по камню бьёт: торопится покинуть
мир гибнущий, что создан был из ста
других миров. на смену розмарину
бензин приходит. нашатырь глаза
способен выжечь. рогачи на входе:
один – семейный пень и егоза –
другой зовут остаться в огороде.
добры они: остаться – это смерть,
а принц так юн, ему пожить охота,
и он берёт, нет, не топор, но жердь
и прыгает, как чёрт, через ворота

когда-то простиралось до земли
птицеголовых обезьянокошек
базальтовое это государство…
оно исчезло – это ль не беда?
нет больше ничего… ни ареот,
ни хинус не исправят положенья:
они перед вторичной пустотой
уже бессильны, как бы ни старались

поднимут гроб геронтофилы.
заплачут ивы… или – нет:
увидит он родных и милых
(он их не видел столько лет).
узнает, что совсем у края
земли, усевшись на полу,
как бы резвяся и играя,
втыкает вечер в день иглу.
потом он станет просто тенью,
а там, что будет – страшный суд
иль свадьба – божьему оленю
неважно, где его (с)пасут

любящий водку холодную пивом запить,
съесть из камней с полужилами золота нить,
чтобы потом на змеиных коленках полезть
в яму без дна и без стен (это времени месть,
что уже год без пространства живёт, как вдова
без мужика)… он пытается сеять слова
в воздух чуть тёплый с утра. посевной пузырёк
пахнет, как после соития старый хорёк.
птиц он на помощь зовёт: ведь у каждой по шесть
крыльев, и ангел-спаситель выносливый есть

сгустилась тьма, и он на ощупь
шёл дальше… воздух возмутив,
из тел окаменелых роща
возникла на его пути,
и хлынул дождь, и он заплакал,
а может, просто сделал вид…
когда его сажали на кол,
он крикнул: «голова болит!»

и тот пришёл, и тот оставил
следы, а этот улетел
и не оставил: он – не павел.
томились ангелы без тел,
и были все они в сметане
прозрачной – с первого глотка…
стоял в углу гнилой титаник:
его продали с молотка

окно в саду, лишённое стекла,
вернее, стёкол, глазом лошадиным
на деле оказалось. спрятав клад,
что был доверен неким господином
из ангелов, дорогу в ближний ад
он одолел движением единым…
семь стражников, стоящих у дыры,
что вниз вела, в своих мундирах чёрных
похожи были на котов проворных…
сопровождая мёртвых до уборной.
пищали, как умели, комары.
стонала отработанная глина.
смеркалось. ветер дул – и пахли тмином
из рая принесённые дары

плывёт… но против рот и глаз
воды: она находит лаз,
и древо погибает снова…
не одиссея, но иова
страдания в молчанье ваз
ночных, и жаждет видеть нас
отец ловца овец: труды
окупятся – готов ли ты?

до свиданья, боже.
оживи поди-ка:
без волос и кожи
без нытья и крика.
доживи до завтра,
не прожив сегодня…
ты же, что твой автор,
ни на что не годен!

он в дверь стучит… звонит по ком…
и… колокол?.. ему навстречу
сначала голова и плечи,
и лапы: правая, потом
и левая, за ней – колени.
зверь не отбрасывает тени,
он громко дышит – и не ртом,
но разве это преступленье?

глаз, вобравший света столько,
что стал воздухом, теперь
продолжает тьму на дольки
резать, и не без потерь:
в городе, где жил и умер
или умер и воскрес,
каждый дождик равен сумме
двух несбывшихся чудес

валит снег: зима, зима:
пар выходит из ума,
солнце светит, как попало,
но при этом всем подряд,
хлеб кричит – ребёнок малый,
что к утру его съедят…

испытайте в темноте
те уста и эти руки:
так велел аменхотеп –
первый мученик науки.
пусть кричит с утра дурак,
пьяный пусть поёт в трамвае:
сирано де бержерак
все обиды им прощает