Наталья Патрацкая - Шесть строф. Стихотворения

Вонзился в небеса шпиль дома на века,
но новые дома тот шпиль перерастают,
архитектура так божественна легка,
что где-то в облаках чужие окна тают.
Реликвии веков и новые дома,
и новых окон блеск нам в вышине сияют.
Дома, всегда дома, в них жизни есть тома,
и многие тома как поцелуй растают.

Новый год наливается силой,
задышал, закричал, что он есть!
Но тотчас был откинут на сито:
он в истории новая весть.
Чувство есть, проезжаешь вершину,
на вершине бессонная ночь.
Старый год – въезд в историю шины.
Мы проехали. Дальше что? Прочь.

Так в любви побеждает новинка
из эмоций, прелюдий, страстей.
Старый год стал забытою вилкой
на бифштексе из лучших частей.
Старый стих, старый фильм, старый номер.
Стало прошлым безумство любви.
Новый год, он во всем еще молод,
ты его, как флюиды лови.

И бегут в круговерти каникул:
сказки, песни, улыбки и смех.
Вот, вот, вот и восторги все сникнут,
жизнь войдет в прежний ритм из помех.
Но пока все немного затихло.
Суеверие в людях не зря.
Две недели божественно, лихо,
полыхают, как года заря.

На наших отношениях только точки,
число тех точек: месяцы, года.
Пред точками стояли в чувствах строчки,
теперь все то, что было – ерунда.
Еще могу я быть немного нужной,
для этого должна я быть рабой.
Должна я быть рабой твоей послушной,
иначе и звонкам твоим – отбой.

Со всеми так, когда исчезнет страстность,
а это гостья редкая, весьма.
Семья на время связывает властно,
любой длины кончается тесьма.
И я тебе звонить уже не стала,
и Новый год не повод для звонков.
А быть рабой… Желанье скрыто сталью.
Тесьма и сталь линейки из годков.

От наших отношений – наши дети,
и точки наших чувств им не нужны.
Для них нам надо что-то все же делать,
и им еще зачем-то мы нужны.
А меж собой… мы прожили, довольно,
нам больше не осилить, ну и что?
И ты по свету бродишь ветер вольный,
а я семьи остатки своей чту.

Что с тобой, гитарный Цесаревич,
бард давно известный, тем родной?
В старых джинсах, признанный царевич,
ты поешь над зрительной страной.
Параллельны чувственные годы,
струнами натянута судьба,
пальцы гитариста – скороходы,
на тебя смотрю почти любя.

Подпеваю я, конечно, молча.
В памяти всплывают лишь слова.
Пой, Царевич, пой, скажу короче:
среди бардов ты ведь голова!
Нравится давно твой дивный профиль,
за тобой – твой преданный ансамбль.
Среди бардов ты – чудесны профи…
Но, родной, на кухне – готовь сам!

Что еще? Хозяин магазина.
Что еще? Немножечко дельфин.
Жизнь солиста, словно бы резина,
тянется, шуршит как тот овин.
Пой, гитара, пой с гитарой,
пой, родной мой, пой.
Без тебя весь мир наш странный,
пой, любимый мой!

Лиса ходила – в красном с белым.
Лис – темно-синий был герой.
И вот, когда все вишни спели,
жизнь обернулась к ним игрой.
Лис к ней тянулся – мягкий, сильный,
ее лисицей величал.
Лиса казалась очень милой,
но импульс шел, а взгляд кричал.

Лиса читала. День был летний.
Звенит звонок как громкий зов.
Лис звал Лису как мушку к слету.
И дверь закрыл, замок – засов.
Проходит несколько мгновений
из очень теплой тишины,
закончен секс и стихли вены,
и в кресле с думами жены…

Лиса болела долго – долго,
она страдала день и ночь,
себя казнила. Мало толку,
и шла от мыслей горьких прочь.
В ней зародился некто синий.
В потоке красном он исчез.
А лик Лисы был бело-синий.
Так улыбнись. Ты – в жизни. ЧИЗ.

В мае тает лед желаний,
исполняются мечты.
Год насыщенных познаний,
словно милые черты.
Облака плывут светлея,
над моею головой.
Ветви в листьях тихо млеют
и качаются ветлой.

Размечталась я о мае,
за окном царит январь.
Солнца мало, очень мало.
Я в руке держу янтарь,
в нем смола моих желаний,
о морских чужих краях,
где по пляжам бродят лани,
иногда и без рубах.

А есть женщины как осень,
на плечах лежит листва,
охрой выкрашена проседь.
Шлейф, как медная молва.
Но зато, какое море!
В мае белые тела,
все мечтают об амуре
в свете солнца и тепла.