Ирина Май - Стихи художника

Мне шёл двенадцатый год.

Со временем, ухватив логическую нить тех событий и немного разобравшись в себе, я подправила текст. И получились стихи…

Это предвестье сбудется —

Знаем и ты, и я.

Светом залиты улица

И старые тополя.

Пух тополиный кружится,

Падая на траву,

И отражают лужицы

Небесную синеву.

Праздник на нашей улице

Будет на этот раз.

Скоро предвестье сбудется,

Сбудется через час.

Там, на краю моего сна,

Шумело море, была весна,

Солнце светило, росла сосна

На самом краю моего сна.

Там ласточек стая

Кружила, играя,

На самом краю

Ускользавшего рая.

Там было нас двое.

Под звуки гобоя

Я шла за тобою

По кромке прибоя.

Там нас было двое…

Ты думал, всю осень я буду

Гулять в опустевшем саду.

Я бросила эту причуду

И больше туда не приду.

На улице нашего детства,

Как прежде, не встретимся снова.

Виной не пустое кокетство —

Я просто влюбилась в другого.

Не снись! Я тебя не просила

Стоять на пороге моем.

Во сне я тебя не впустила,

А значит – не быть нам вдвоем.

Я завтра отсюда уеду

В далекий неведомый край.

Не жди ни во вторник, ни в среду.

Прости, и навеки прощай!

Не ходи в мой сад, не ищи напрасно —

не отыщешь трав от любви несчастной.

Не срывай цветы, не топчи листы —

Так тоску-печаль не избудешь ты.

Мой совет тебе: до исхода дня

На столетний срок позабудь меня.

Море, чайки, пустынный пляж…

– Хочется лечь на теплый песок и мечтать.

– О чём?

– Какая разница – мечты не сбываются.

– Сбываются-сбываются! Ты лукавишь. Просто вспомни.

– Что вспомнить?

– Свои мечты.

Мечты о любви и о Париже. Мечты моей юности…

Должно быть, это от безделья,

Ведь раз по двадцать на неделе

Я жду, что ты мне позвонишь

И пригласишь меня в Париж.

Там март, наверное, теплее,

И очень солнечно в апреле,

И у подножья Тур Эффели

Давно фиалки продают;

В мансардах сказочный уют,

А с Елесеевских полей

Доносит ветер птичье пенье;

И Лувра старого ступени

Нагрели сонные лучи,

Но ты по-прежнему молчишь…

Я жду, когда ты позвонишь

И пригласишь меня в Париж.

Я в Париж не хочу, наверно,

И стихов не пишу давно.

И на улице что-то скверно:

Дождь идет, я смотрю в окно.

Капли гулко по серым плитам

Ударяют, им все равно…

Мне когда-то во сне забытом

Эти мокрые снились плиты,

Этот дождь и твои цветы

В синей вазе, давно разбитой.

Медленно и поздно —

Годы за плечами —

Поднимаюсь к звёздам

Долгими ночами.

Леденеют крылья,

Сердце замирает.

Лишь вчера открыла я

То, что так бывает.

Серебрится Сена,

И под светом лунным

На старинных стенах

Проступают руны.

Мнится мне, мы встречались в Париже

Днём весенним в саду Тюильри.

Было небо прозрачное ближе,

И магнолии пышно цвели.

По-французски болтали и пели,

Покупали хрустящий багет…

Позабыли? Совсем? Неужели?

Сколько зим, сколько прожитых лет?

Этот день мне приснился похоже…

Или сдвинулась времени ось,

И припомнилось то, что, быть может,

В прошлой жизни когда-то сбылось?

На солнечном диске – силуэт сосны.

Холодное солнце поздней весны

Не спешит согреть,

Но примерно треть серебра на медь

Разменял апрель…

Напиши стихи или акварель!

Положи в ящик стола

И вернись к делам.

Из-за моря

влажный ветер принес

частицу моей души.

Сегодня день слез,

но вскоре

праздник – надо спешить:

сшить платье, почистить бусы

из синего стекла;

и вспомнить, как я вкусный

когда-то пирог пекла…

А за окном тюльпаны,

красные и желтые;

облетают быстро

лепестки их шелковые…

Приходи,

пока последний еще цветет!

Глухая ночь. Тяжёлые гардины

Задёрнуты почти наполовину.

В проёме узком полная луна,

А за окном тревожная весна.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.