Сергей Осипов - Дооборота

Сегодня я опять что-то видел в кустах
И это внушило мне тревогу и страх
Стрелял по кустам я весь день из ружья,
Но видно опять не попал ни в кого.

Мой бумеранг…

Он среднестатистический абориген
Когда демоны спали, он взял козу в плен.
Она ему досталась без увечий и ран
Ведь в его руке верный друг бумеранг.

Выше и толще тех диких коз,
Способных лишь блеять и делать навоз.
У этой – под шкурой не только мослы.
Великим охотником он должен прослыть

Мой бумеранг…

Спустя сто шагов послышался крик
И casus belly тут же возник.
Он готов биться за каждый грамм,
Ведь в его руке верный друг бумеранг.

Скрыл тело героя девственный лес
Он мчался домой с козой на перевес.
Крики и шум растаяли вдалеке,
Крылатая смерть так и осталась в руке.

Мой бумеранг…

Близился вечер. И вот дивный стан —
Это же старый дикий кабан.
Судьба отвернулась и махнула рукой
И вот абориген прет две туши домой.

Закончился день, в родном племени пир,
Теперь у костра есть свой герой и кумир.
Он за день устал, как мустанг,
Ведь в его руке верный друг бумеранг.

Мой бумеранг…

Любуясь красотой
Твоих простых, святых изгибов
Я говорю начистоту
Создателю сиих спасибо

Я жил прекрас твоих не видя
И голос твой мне резал слух
Пусть одного ты примешь сидя
А стоя примешь даже двух

К тебе спешил я из походов
От той жары, вина и мух
К тебе бежал, храня ту воду,
Что не впитал лесной лопух

Пусть глубина твоих каналов
И запах твой не режут глаз
Записанный в людских анналах
О матерь божья! … УНИТАЗ

Давненько я не рифмоплетил.
Задел меня «сцайт» за живое!
Доколе же можно такое?
Нет счету пелоткам, блевотин

На каждой странице до хуя.
Читаю я крео. Йебланы
Меня заебали, смакуя
Миазмы и высеры. Плана

Ваще нету здесь. Никакова!
Что Нотов? Он где-то… Голанский
Кумарный привет растаманский
Мне шлет. Ну и похуй.

Действительно нет позитива,
Кто слюни пускает, кто сопли:
«Вокруг всё хуйова», красиво
Уже не бывает. И вопли

Я слышу. Бегут первонахи.
Старайтесь в каментах культурно
Свои выражать мысли. В урну
Удав не засунь меня. Achtung!

Ждут фтыкатели торчка
Чтобы без головняка:

Быстро с гор бежит река
Проплывают облака

Прут корову два быка
Горец чистит свой АК

И на это свысока
Но не выше чердака

Смотрит снайпер. Он пока
После пахмура слегка

Ждут приказа зам. полка
Две вертушки марки КА.

Тихо. Крыльев мотылька
Слышен шорох. У виска

Горца, что из кишлака
Теперь дырка. Оптика

Не подводит паренька.
А в ушах из сидюка

Слышен Вагнер. С полпинка
Снайпер может и быка

Завалить. Но падонка
Не поднимецца рука.

Эту смерть боевика
Олигаргх издалека

Оплатил. И, мудака,
Уебал бы, гавнюка.

В телевизоре тоска:
Там-то взрыв товарняка

Проиграло ЦСКА
Ну и хуй бы с ним пока.

Не покажут про быка.
И корова молока

Не надоит и глотка.
Что же скажет публика?

Зимние закаты
Беспесды писдаты.

Сонце что катлета
Мерзнет до рассвета.

Бля, где лето?

За окном морозец.
Под крылом коррозия.

Все тепло одеты
А тепла-то нету…

Бля, а где лето?

Пар идет из носа.
ПАрик в папиросе.

И звенят муде
В ледяной воде.

Ебитесь в рот, а лето где?

Пропустил прогнозы.
Ебнули морозы.

Кашляя, чихая
Я охуеваю:

Ну кто продумал зиму? Кому это надо? Что без нее нельзя никак?

Дайте лета!

Пугачова где-то…

Пела и плясала.