Александр Буланов - Перо находок. Стихи из воздуха

Хоть стой, хоть плачь,
Лежи диваном
И будь в миллионы раз хитрей…

______________________________

С любимых дач
Тяжёлым поднятые краном
В последний двигались тоннель.

Простая, страшная и злая,
Напоминающая муку.
Ты для неё отнюдь не «зая»,
А может быть, «кацап» и «укр».

Прости невольника сражения
И голь, плюющую над стадом.
Они сожгут без сожаления
И Гоголя у Нотр-Дама.

Пересмотрев на расстоянии
На все прелестные картины,
Расстроились и настояли
На укреплении плотины,

Где бьются с гомоном и лайком
Народы крайней перестройки:
Простая, страшная и злая —
Парфёнов, Алекперов, Горький.

Собянин думал о карьере,
Сидел Навальный на губе,
И провожали их по вере,
И время сохло по борьбе.

Здесь истончилось и порвалось,
И крови жаждет небосвод.
Ну самую хотя бы малость —
Людей так, тысяч по пятьсот…

За год. И месяцы запнутся
О дни чернеющих причин,
И люди надвое порвутся,
Но не на женщин и мужчин.

Нам зашивать не будет нити
Две части по краям резца,
И ужасам лихих событий
Не будет края и конца.

2015

Не бывает такого безумно холодного вечера,
Замирает когда и святая молитва и вещая,
Молодая сосна истекает смолистыми каплями,
А певицы молчат оратории тихие, с кляпами.

Не бывает такого весомого, плотного воздуха,
Чтоб, на вёслах махнув, долетали до солнца-подсолнуха.
И затмение нам не казалось бы более временным:
Никогда «хорошо», а всегда только «более-менее».

Завершая свои затянувшие талии воины,
Настояли мы дни, что нам всем показались бы вольными.
Дни тихонько висят в непролазном и смелом безумии,
О каком голосят миллениалы и зумеры.

Только свою, только одну
И ни на что не похожую жизнь
Я проживаю с собой не в ладу.
Где победивший нашизм

Зацементировал все якоря,
Шкипер кричал «на восток!»,
И утекали отсюда моря
Самых прекрасных мозгов.

Что же осталось на судне беречь?
Не потравить гика шкот!
Только моя несуразная речь
Всё вопрошает: за что?

Когда миллионы хороших людей
Живут в ситуации бреда,
Когда больше нечему верить
И снег на душе,
Внимать поворотам реки,
И сокрытое ведать,
И рифмы писать, поверяя настройки ушей.

То вечный процесс созидания строчки в футляре
Квадратного ямба иль дольника лиги плюща.
И если та улица будет приравнена к яме,
То я напишу тебе рифму на звонкое «ща».

Но если та улица, дом, пересвет, переулок,
Практически город, который заветно люблю,
Останется к нам
Нелюдим, бесприютен и гулок,
То я укажу тебе рифму на резкое «You».

Ведь я не хозяин
Ни звуку, ни верному слогу,
Летящему птицей,
Скользящему рыбой поверх кораллов,
Родящему смех и слёзы на лицах,
А также смятение среди интегралов —

В итоге счислениям не поддаётся
Ни слово, ни всякое правое дело.
В груди у меня неистово бьётся
Слепая душа и безумная вера.

Я сегодня Иона
И общаюсь с китами.
Вседержители с трона
Нас пугают Китаем.

Ярко свечка горит,
В чёрной пасти алея,
Но чихающий кит
Замирает на время.

Так, зависнув, глубин
Неосознанный странник
Превращается в блин
Под давлением крайних.

Пробивается шок,
Разбегается трепет
От китовых кишок
До моих междометий.

Надо ль быстро валить
Из багрового сланца…?
______________________

Только Бога молить,
Как Иона,
Остался.

Поравнявшись, бросились стяжать —
Этот визг, похожий на девиз…
На какую кнопочку нажать,
Чтобы это провалилось вниз?

В преисподней бьют в колокола,
Разговоры – просфоры и мёд:
«Наши скрепы призваны карать
Ваш американский самолёт».

Ну а мы в телегах и плащах
Закидаем шапками Госдеп,
Потому что веру защищать
Хорошо под Галкина и рэп.

Люди портятся
Как банки с вишнёвым варением,
Апельсины, горчащие только в прошедшем году.
И открыть бы их раньше мгновением…
Верещат, будто их у кого-то краду.