Василий Рем - Моей единственной. Книга четвертая. Одиннадцатый сборник

Что стоим мы на этом бренном свете?
Коль за семью, за Родину в ответе.
Но повторяю за всеми вновь и вновь,
Мы стоим что-то, коль в сердце есть любовь.

А без любви мы ничего не стоим,
Печалью своё сердце беспокоим.
Любовь – вот это движущая сила,
А без любви и Родина немила.

Из-за любви теряем мы свободу,
Мы за любовь пойдём в огонь и в воду,
Пришла любовь – мы праздник ей устроим,
Страну и мир под счастье перестроим.

Живущих без любви полно народа,
Достаток, деньги – это несвобода.
Полёт в любви сравнимый с небесами,
Тот, кто любил, вы знаете всё сами…

Что стоим мы на этом бренном свете?
Коль за семью, за Родину в ответе.
Но повторяю за всеми вновь и вновь,
Мы стоим что-то, коль в сердце есть любовь.

Любовь мы выдумали вместе,
Страсть принимали за любовь.
Мы в молодом варились тесте,
И молодая билась кровь.

А может, просто мы болели?
Ты мной болела, я тобой.
Ведь пуда соли мы не съели,
Не стали мы одной судьбой.

Сказали люди: «Время лечит!»
Какой диагноз, что лечить?
Разлука души нам калечит,
Мы вместе не смогли бы жить.

Нас проглотил бы с потрохами
До тошноты наивный быт.
И мы своими бы руками
Любовь душили, сбросив стыд.

Как хорошо, что всё уплыло,
Живём, пред совестью чисты.
Но мы-то помним – это было:
Любовь, надежды и мечты.

В лучах всевидящего ока
Рождён был на земле поэт.
Не оторвавшись от истока,
Прожить он мог бы сотню лет.

Но увела его судьбина,
Вдаль неизведанным маня.
Его лепила жизни глина,
А бог бы создал за три дня.

Стихи верстал, как траву косит,
Любил идти всегда на свет.
Судьба его в неволю бросит,
А он ей о любви в ответ.

Он покорял не раз вершины
Служебных точек, мастерства.
Удаче лживой корчил мины,
Творил дела без волшебства.

Играл любовью, как картёжник,
Сражая женские сердца.
В любви, конечно, был художник,
Пейзаж меняя без конца.

Он не достиг ещё вершины
Для сотворения стихов.
Но вирши с привкусом малины
Он раздавать уже готов.

О, сколько было посвящений,
Имён, написанных в стихах.
У каждой не было сомнений,
Что он уже в её руках.

Но ускользал он вольной птахой,
Струился вольным ручейком.
Не зависал над жизни плахой:
«Я больше с вами не знаком!»

И так порхал от ветки к ветке,
Всем по пути стихи даря.
Внезапно оказался в клетке
Своим стихам благодаря.

Ах – это первое апреля
Подкралось, кинуло лассо.
И вот наш бедный пустомеля
Любви верстает колесо.

Стихи лились безумной речкой,
Любовь – как водопада гром.
Зря доктор бегает с аптечкой,
Он жизнь оставил на-потом.

И вот она пришла, расплата,
Разлука душит, как петля.
От Диогена до Сократа,
Уже истоптана земля.

Зато он точно стал поэтом
И даже получил медаль,
Старея медленно при этом,
Но не стремится ехать вдаль.

А что она, его отрада,
Виновница его страстей?
Она и есть ему награда,
Навеки, до последних дней.

Сегодня делала паштет
Из печени куриной,
Придёт любимый на обед
Уставший, с грустной миной.

Я наверстаю бутерброд
С паштетом из печёнки,
И убедится весь народ —
Верну ему силёнки.

Он улыбнётся мне в ответ,
Одарит знойным взглядом.
Ну а когда погаснет свет,
Любовь пройдёт парадом.

Солнышко светило
Днём, как будто лето.
И теплом накрыло,
Мысли все – про это.

Средь зимы весною
В нас природа светит.
Рядом ты со мною,
Счастье нас заметит.

Вновь глаза сверкают
У моей любимой.
Птицы замолкают
В тишине томимой.

Травка зеленеет
Зимнею порою.
То природа млеет,
Занята игрою.

Хорошо на солнце,
Сидя на скамейке,
Заглянуть в оконце
Радостной семейке.

Завывает ветер за моим окном,
Хлещет по окошку провода концом.
Думал я, стучится милая в окно,
Выглянул – не видно, за окном темно.