Тамара Лизуро - Татуаж сердца

Стремглав очнулась ото сна,
Смахнув с себя покоя леность,
К окну бегу – а там весна
В наряд осенний вдруг оделась!

Где дождь – веселый барабанщик!
Где лист – танцор балетной труппы!
Где крем-брюле на вкус, как раньше!
Где так свежо и тихо утром!

И так светло от тайны этой —
Иду по лужам под зонтом…
А на душе апрельским ветром
Сдувает осени фантом…

Подсматриваю за твоим счастьем.
Подслушиваю твои клятвы.
Я проиграла тебе все роли.
Единожды бросив в тебя перчаткой.

И время вовсе не лекарь сердцу.
И сигарета лишь оправданье.
Не солью сыпешь, а жгучим перцем,
Плачу́ за боль тебе горькой данью.

Возможно, тоже начну смеяться.
И может, даже счастливой стану.
Я слишком сильно хочу отдаться
Всем прошлым мукам и дну стакана.

Так часто пишут в романах сладких,
О том, что сердце болит по бывшим.
Снимаю снова с себя перчатку.
Себе, как врагу, вновь бросаю вызов.

Я – человек. И у меня болит
То, что в народе кликают душою.
Когда в метро заходит инвалид
И выливают на свиней помои.

Я – человек. И у меня болит
От всех невнятных жизненных коллизий.
Когда у мамы старческий артрит
Мешает спать, ее насквозь пронизав.

Я – человек. И у меня болит
От нищеты, от боли, от обмана…
Родителя несправедливый крик,
Что в сыне бередит больную рану…

Я – человек, и у меня болит.
О, Господи! Зачем ты дал мне душу?
Я не хочу, когда она свербит,
Не знать, не видеть и ее не слушать!

Я – человек… и у меня болит…
И это значит, что еще живая…
От этого пишу свои стихи…
От этого тебя и вспоминаю…

Торгуя усталым сознаньем и телом,
С трудом я рождаю иллюзию:
Про Бога вещаю со знанием дела,
В любви знаю минусы с плюсами.

Про чувства, про боли и даже про Вечность,
Про Баха, Шекспира и Гете…
Про искренность, свежесть и ветра беспечность,
Про рабство, мученья и гнеты…

Спроси меня, слышишь, про жаркие страны,
Про путь твой, про миссию, цели!
Изведаю даже немые барханы,
Добыв все разгадки мистерий!

Я знаю так много, я знаю так мало,
Стараясь быть самою мудрой…
А в мыслях вопрос – что является главным…
Я знаю – ответ будет трудным…

Мои строчки сплетаются в нити,
Образуя узоры души.
Кто-то грезит красавчиком Витей,
Кто-то к Любке-соседке спешит.

Кто-то любит дворнягу хромую,
Каждый день принося с собой кость.
Кто-то слышит глазами немую.
Кто-то поднял упавшую трость.

В каждом сердце без тени сомненья
Оживает искусство любить.
Я пишу для других ощущенья,
Чтоб самой не совсем их забыть.

И сплетаю по-прежнему нити.
Предложений и строчек и букв.
Ведь стихи, даже если вы спите,
Обнимают вас множеством рук…

Слово – взвесь в химическом процессе,
Взгляд – катализатор смеси оной…
Как же разрешить себе увлечься,
Создавая в химии Ренову…

Как не лимитировать флюиды?
Как не беспокоиться за самость?
Как позволить усмирить планиду,
Что в ответе за души усталость?

Что добавить? Замесить? Накапать?
Что подлить? Насыпать? Подогреть?
Я – трусливый экспериментатор.
Я пока – губитель всех идей.

Интересно, как тебе спится
Под кричащий на крыше дождь?
Я боялась с тобою спиться
От запойных болей и нош.

Интересно, ты также любишь
Солнцепека укусы в нос?
Привязался, что не забудешь.
Странной песенкой не всерьез…

Интересно, бывает больно,
Что, сложившийся пополам,
Ты отчаянно молишь: «Довольно.
За покой даже душу продам»?

Интересно, как утро проводишь?
После ночи. Один. Или с ней.
Любопытство. Ведь больше не сводишь
Ни с ума, ни с привычных путей.