Юрий Савельев - Чёртова мельница. Премия им. А. А. Блока

– Певец, свой лик унылый
Улыбкой освети,
Забудь и образ милый,
И слёзы укроти.

Пусть сладок сон вначале,
Венец – жестокий путь.
Забудь свои печали,
Мечты свои забудь.

И силой вдохновенья
Вселяй огонь в сердца
Немеркнущим твореньем
Бессмертного творца!

Я уйду от всемирной тревоги
В твой последний и тихий приют,
Где всё чаще лесные дороги
Заблудиться душе не дают.

Там леса замирают и чахнут,
Предосенние дни тяжелы,
О, как смертною мукою пахнут
Золотистые струйки смолы!

Ты мой дух исповедуешь гневно,
О, Земля, сохрани же мой бред,
Оттого ль твоей скорби напевной
Я остался последний поэт.

Так реши моей участи жребий,
Сохрани в моей лире тогда
Всё, что было мгновенным на Небе,
А осталось в тебе навсегда…

Лиры смолкнувшей звуки,
Как прощальные солнца лучи,
И дыханье разлуки,
И костёр, догоревший в ночи.

Миру чуждый предвестник,
Посетивший земную юдоль —
Несмолкающей песни
Нескончаемо-сладкая боль.

Что смиренных возносит,
Просветляя гонимых чело,
Что у Неба не спросит,
Куда сонм облаков унесло…

Только ставший мгновенным,
Видя мир, процветающий в зле,
Здесь не будет блаженным,
Как блажен человек на земле…

Мелькая, гаснет пламя лучших лет,
И холод нас окутывает вновь.
Что мне до них, храни себя, поэт,
К воспоминанью сердце приготовь!

Ликующих в просторах бытия
От берегов давно уж рок унёс,
И жизнь их сочтена, как и твоя,
Оплакивать весь мир не хватит слёз.

Мечтам – невольным памятником будь,
Застынь… Величьем скорби осенён,
О, Кипарис! Где б ни блуждал мой путь,
Один и тот же всюду вижу сон.

Один и тот же. Как померкнет Свет
И Вечность позовёт к себе, маня,
Умолкну я. И тёмный силуэт
Священной тенью осенит – меня!..

Зачарован, слушал
Вопреки рассудку
Песню, что мне пела
В розах, незабудках.

Снова тайной силой
Сердце ей внимало,
Словно не любило,
Будто не страдало.

Вдруг в ночи, тревожно
Задрожав, застыло —
Так всё невозможно
И блаженно было…

Пой, певец чудесный,
Золотыми снами
Ночь, что синей бездной
Пролегла меж нами,

Пой, певец унылый,
Или стань безмолвным,
Пусть живые рифмы
Вдаль бегут, как волны,

Пусть в их смене краткой
В сердце стихнут грозы,
И тебе украдкой
Улыбнусь сквозь слёзы…

Ни пламя лет, ни холод вечных зим
Священных снов Поэзии не тронет,
И этот мир в лучах зари потонет,
Мой дух останется неуязвим…

Как облака в роскошном дивном сне,
Он растворится в блеске предзакатном…
И вечно мне грустить о невозвратном
Над бесконечным их полётом в вышине…

Догорает костёр.
Тишина на погосте.
Холод возле сестёр,
Только саван набросьте…

Только низкая месть
К сердцу жителям горным,
Ты ж, услышавший песнь,
Будь ей всюду покорным.

Ведь поэту дано
То, что вам и не снилось,
Ну а мне всё равно
Впасть у мира в немилость,

Где законы поправ,
Все равны пред Всевышним.
Ты ж, лишённый всех прав,
Будь всегда в мире лишним…

Задумавшись, вполоборота,
Как в некий сон погружена,
Сошла на миг с холста она —
Была прекрасная работа!

Печаль, сквозящая в очах,
В лице ещё беспечно-юном,
Что оживала в свете лунном
И гасла в солнечных лучах.

И тихий взор, в себя глядящий,
И линии небесных рук,
Что извлекли бы даже звук
Из струн души, от века спящей.

А вечной юности черты
С такой тоской к себе манили,
Что взору недоступны были
Из-за лазурной чистоты…

Став у окна, с волшебной кистью,
Художник, взгляд не отводя,
Внимая шороху дождя
В окне бегущего по листьям,

И вдруг поняв, что он – поэт,
И кисть отбросив на мгновенье
Над миром пошлости и тленья
Торжествовал… – Сомненья нет!