Юрий Савельев - Чёртова мельница. Премия им. А. А. Блока

В неведенье мир утопает,
Сгорая в нетленном огне
Того, кто Тебя ожидает
В безмерной своей глубине…

А мир одинок и мятежен,
А вечность глуха и кротка.
Твой сон безучастен и нежен,
И тайна его глубока.

И Светлая радость незрима,
И скорби язык незнаком,
И глас неземной Херувима
Не спорит с земным языком.

Что наши земные печали,
В забвенье летящие дни? —
На крыльях своих укачали
Блаженную Вечность они…

Мы любим
Землю
Больше, чем Творца
И форму
Больше её сути.
Затем творим
И сущность Бога
Постигаем:
«На что оставил?..
Я не могу спасти… из малых сих!
Как бы любима ни была, она умрёт…»
Кто не творит,
Тот постигает мир
Вещественный —
Не наш.
От жертвы откажись
И Небу
Будь
Понятен.

Птица вещая Сирин,
Что так дивно поёшь
В этом мире – не мире,
Где ни правда, ни ложь,
Где ни смерть, ни рожденье —
Непредсказанность дней,
Давних снов отраженье —
Голос песни твоей!..

На тебя ль с небесами
Грусти мгла снизошла,
Над седыми лесами
Простирая крыла,
И с колеблемых ветром
Облетевших рябин
Ты бросала мне с веток
Изумруд и рубин.

Строги певчие дали,
Крепок сумрак болот.
К струнам древней печали
Голос вещий зовёт —
Буду нищим на пире,
Сквозь века я сгорю
В этом призрачном мире,
Окликая зарю…

Блёклые травы
Лежали в пыли,
Рядом цветы
Полевые цвели.
Травы взывали
Об участи прежней,
В тусклое небо
Глядя безнадежно,

И вспоминали
Поэтов былых,
И прославляли
Мучения их,
В бедности живших,
Небу служивших,
К Вечной Гармонии
Путь проложивших!

Словно спустившись
С надземных высот,
Не насладившись,
Как пчёлы из сот,
– К травам цветущим,
Травам поющим,
Словно бы заново
Мир создающим!

В спутанных гривах
Крылатых коней —
Не сберегли вы
Жизни своей,
Стали легендой,
Травами стали,
В кружеве строк
Над землёй расцветали!..

Годы ли, миг ли,
Льды ли, пески…
Жизнь вы постигли
Судьбе вопреки…
Мглою омоет
Поздние травы,
Снегом укроет
Седые дубравы —

Участь живая…
Спите в веках,
Переживая
Забвенье и прах,
Слёзы любивших,
Ужасы смертных —
Жизнь положившие
В травах… рассветных!..

Тихие травы
Лежали в пыли,
Солнце их жгло
И ветра их мели.
Лишь увядая,
Всё шелестели,
Словно напомнить
О ком-то хотели…
Солнцем светясь
И по ветру виясь,
Как неба с землёй
Неразрывная связь…

Где кисть твоя, Поэзия, ответь?
Так слабо сердца и ума пыланье,
И давит ритм и звук – тюрьма, и в клеть
Решётки – не ясны их очертанья.

Где страсть и мощь любимую воспеть,
Но кто она, и где её вниманье?
Так полночь соловью поможет петь,
И слышно под землёй ручья рыданье.

Не только сила звуков и цветов,
Но и перо в чужой земле не ранит,
Бесправно, как поэт, оно мертво.

Пустые знаки, не расслышать слов,
Не пробудить в ночи им никого,
И милой песнь пропетою не станет…

Рождаются звуки, сплетая чудесно
Простор необъятный в гармонии тесной,
Земные сыны – да пребудут во сне.
Слагает он песни в ночной тишине.

Не хочет он жить для крылатой потехи
И бродит, на иву повесив доспехи,
Пока не умолкнут в ветрах голоса,
Не высохнет в полдень на травах роса.

Пустынные мели… Погибших Офелий,
Любя, убирает цветами камелий,
И нежных их кос побледневшую медь
Напрасным дыханьем пытаясь согреть…

И слышит он голос под небом холодным,
По заводям рек и источникам водным:
Без страха скитайся в тревожной дали
И с прахом смешайся в дорожной пыли.

Живи без надежд и люби, без возврата
Теряя сестру иль погибшего брата,
Лишь проклятый в этом ты мире живёшь
И, к смерти стремясь, никогда не умрёшь…

Пусть мнят себя святыми —
Паденья близок час
И рифмами пустыми
Ещё тревожат нас,